Подробности

Андрей Драгунов

Теперь, когда не кровь – вода из вен – подкрашенная капает на землю – нет смысла ждать каких-то перемен, тем более каких-нибудь известий – от тех, кто мог бы что-то рассказать – в подробностях – как всё происходило, от тех, кто помнил книги, стол, кровать у длинного окна, что вечно мимо свет уводило, комкая черты того, кто жил в означенном пространстве… Лишь иногда переходя на «ты», но ненадолго – лишь на время «здравствуй».

«В это время года сходишь с ума от цвета…»

В это время года сходишь с ума от цвета.

Из-за его отсутствия в чёрно-белом,

мокром пейзаже, но судя по всем приметам,

скоро весна и цвет под ногами скажет

о продолжении жизни. По крайней мере,

смятое облако, что так сулит надежду

на выживание — ближе, на самом деле,

взбитой подушки, что холодна, как прежде,

во времена, когда все ещё были живы

и, от волнения, шли косяком на красный,

перебивая друг друга — А знаешь, ты бы… —

Нет, это ты бы.. И всё ещё не напрасно…

И в голове ещё не черты, а лица —

пусть и немногие, но тем прочнее память..

И в отражении с белым ещё не слиться,

но до которого можно ещё руками —

взглядом, хотя бы. И чёрно-белый город,

как продолжение смятой уже страницы

после ночного бдения. Выше ворот,

чтоб не замёрзнуть. И ничего не случится.

Январь 15 2013 г.