Подробности

Андрей Драгунов

Теперь, когда не кровь – вода из вен – подкрашенная капает на землю – нет смысла ждать каких-то перемен, тем более каких-нибудь известий – от тех, кто мог бы что-то рассказать – в подробностях – как всё происходило, от тех, кто помнил книги, стол, кровать у длинного окна, что вечно мимо свет уводило, комкая черты того, кто жил в означенном пространстве… Лишь иногда переходя на «ты», но ненадолго – лишь на время «здравствуй».

«До Рима не добраться — от тоски…»

До Рима не добраться — от тоски.

А до Москвы, тем более — не выйдет —

все поезда настолько коротки,

что даже в проездном билете имя —

не гарантирует поездку вдоль реки.

Куда-нибудь, в деревню, налегке,

всю собственность упрятав по карманам.

Туда, где паучок на потолке

рисует карту мира, как-то странно

сближая страны, где вода в реке

не пахнет тиной, как вода из крана.

Куда-нибудь, в заштатный городок,

затерянный во глубине Отчизны,

где старожилы коротают срок,

не отличая вымысла от жизни.

И где правитель глуп, но не жесток.

До Рима, до Москвы… — куда-нибудь,

где есть покой, и только ветер душу

терзает беспокойством — в добрый путь

туда, где мир ещё способен слушать

того, чей шёпот, слышимый чуть-чуть.

Январь 29 2013 г.