Шестое число. Стихи

Вадим Штейнбрехт

Творчество Вадима Штейнбрехта — удивительное и загадочное явление русского языка и литературы. Его произведения всегда кажутся заведомо больше того, что о них можно сказать. А потому и эти стихи не нуждаются в рекомендациях. Они ценны сами по себе — свежи и поразительны.

Анальгин

Болью расколот орех головы.

Нити-извилины в ниточку вытяни.

Не до любви.

Не до любви.

Русла слов, а значения — высохли.

Варвары бритоголовой совести —

на пепелище прежних надежд.

Не начинаю новой «повести».

Мне наплевать, вы одеты иль без…

Ах, поэтические ура-реактивщики!

Птички небесные,

аля-петухи,

рвитесь повыше — простора побольше…

Не до любви,

не до любви…

Космос — за пазуху.

Деревья — в веночек.

Атлантику — в ванную.

Чёрное — в таз.

Что мелочиться?!

Ночь негритянкой

на взбитое облако улеглась.

На перепутье, где путы дорог,

не отрешился и не решился.

Спутать бы след вчерашних строк.

Не получился.

Не получился…

И не глагольте: «Рифм ассонансы».

На рифах-рифмах образы гибли.

И не Помпеями, не Атлантидой —

монстром тяжёлым в жидкую глину.

Не получился… не получился…

И влажные ночи, как чьи-то губы,

слово последнее мне нашептали.