Часы Замоскворечья

Зоя Межирова

Зоя Межирова, которая выпустила в России две книги стихов, продолжает писать и публиковать их, живя в штате Вашингтон, США. У нее несомненный лирический дар, а то одиночество, на которое она обречена, судя по ее лирическим признаниям, является замечательным допингом для творчества. Как говаривал князь Вяземский: «Сохрани, Боже, ему быть счастливым: с счастием лопнет прекрасная струна его лиры». Говоря об одиночестве, имею в виду прежде всего лингвистическое: даже граждане русской диаспоры стараются заменить родной язык благоприобретенным воляпюком. Еще один двигатель поэзии Зои Межировой – бессобытийность ее американской жизни, даже если эта бессобытийность кажущаяся: «Весь мой бессобытийный, на разлуку потраченный год…» Напомню, что один из лучших рассказов Чехова – «Скучная история». Нет, я далек от того, чтобы сравнивать Зою Межирову с великим русским прозаиком, да и темперамент не тот. У нее как раз повышенная, драматическая реакция на мир окрест: именно ввиду этой – все равно, субъективной или объективной – бессобытийности. В этом манок ее поэзии, хоть и не единственный. Владимир Соловьев

Бухарский дворник

Старой цитатой из самой зачитанной суры,

Где зацветающих слов благовонный костер,

Дворник с персидской чуть выцветшей миниатюры,

Шаткой метлой не спеша подметающий двор.

Светом сиреневым, тем, что слегка розоватый,

Тихие улицы слабо подкрасил закат.

Между гостиничных комплексов сутуловатый

Долго маячил его бирюзовый халат.

Серп опрокинутый режет осколками света.

Ночь азиатская мраком сжигает дотла.

Где-то вдали отчужденно молчат минареты,

Индией грезят пустых медресе купола.

Он и не знает, как с бездной минувшего связан.

Да и не надо ему обо всем этом знать.

За один только узкий платок,

которым халат его опоясан,

За желтое на бирюзовом

и жизни не жалко отдать.