Заточённый ангел

Марина Кравцова, 2023

Анри – сын владельца известной парфюмерной фирмы. Но он – нелюбимый ребенок в семье, и даже подвергается травле.Несколько необычных знакомств многое меняют. Юноша обретает странную способность – видеть события давнего прошлого. А еще – встречается в кафе с официанткой, удивительно похожей на ангела с его любимой мистической картины.Но отныне судьба влюбленной пары – в руках мстителей, готовых на все, чтобы уничтожить семью Анри.

Глава 6

Чувствуя себя донельзя глупо от того, что они делают, друзья вернулись к мрачному дому и, конечно же, обнаружили его на привычном месте. Но с карты дом действительно исчез. Мало того — когда Анри полез в интернет поискать информацию о нем, то наткнулся на пустоту. Ничего. Никакого упоминания.

— Но такого не может быть! — горячился Ришар.

— Может, — убежденно возразил Анри. — Все что угодно… Ты ведь тогда обратил внимание на то, как странно я себя вел. А я сейчас объясню!

Реми прослушал рассказ о видении с видом серьезным и сосредоточенным.

— Не знаю, старик, что тебе сказать, — произнес он почти сочувственно. — Я верю, что это не галлюцинация. Но… дико как-то. Слушай… давай выкинем все из головы. И к развалюхе этой исторической больше ни ногой. И поехали уже в твою школу, а то ты сегодня вообще никуда не успеешь.

***

Все судьбоносные решения принимал за Анри его отец, Мишель Делоне. То, что в высшую школу прикладных искусств юноша поступит на факультет рекламы, даже не обсуждалось. Сын должен приносить семье пользу — только так.

Анри не слишком-то это нравилось, хотя учился он хорошо. О будущем почти не задумывался. И все же был уверен, что с отцом работать не станет. Но сможет ли он пробиться в этой жизни сам, без поддержки семьи Делоне? Сомнительно. А потому — страшно.

Сегодня у Анри все путалось в голове, одна мысль теснила другую, а неотступный, хотя и приятный, запах мяты и тимьяна, который он впервые почувствовал еще у Жаклин, сводил с ума. Так что остаток дня он провел как на иголках, ожидая почему-то новых неприятностей.

Анри распахнул дверь библиотеки как раз в тот миг, когда мимо проходила девушка. Несмотря на наступивший век электронных книг, он все же предпочитал бумажные. Сейчас нес их в руках, потому что у него не было при себе никакой сумки. Вышел стремительно, не видя ничего под носом, витая где-то в иных мирах… И не успел затормозить, врезавшись в незнакомку. Три книги, которые Анри прижимал к себе, шлепнулись на пол, девушка тоже едва не оказалась там же, лишь чудом удержав равновесие. Она громко охнула, и это вернуло парня на грешную землю.

— Мадемуазель, вы бы поосторожнее!.. — раздраженно заявил он, в упор глядя на едва не пострадавшую. Которая почему-то оказалась еще и виноватой… Вызывающе смотрел на нее блестящими черными глазами и ждал, что скажет. Не надо было быть психологом, чтобы понять: хорошо одетый мрачный мальчик ищет, на ком бы сорвать дурное настроение. Тем более, что его красивое лицо носило на себе следы драки.

— Ой… — сказала девушка. — Извините.

Анри явно ждал повода. Повода не просто не дали, но еще и извинились… Мало того… незнакомка вдруг нагнулась, чтобы поднять его книги.

По выразительному лицу юноши пробежала сложная гамма чувств — удивление, растерянность… сожаление?

— Это вы меня извините, — уже вполне вежливо ответил он. — Спасибо.

И принял книги из рук девушки — две из них были учебниками, третья — роман Золя «Тереза Ракен».

— Не извиняйтесь! — незнакомка улыбнулась во весь свой хорошенький ротик, откинув со лба кольца сине-зеленых волос. В той же цветовой гамме была и ее одежда — просторная салатовая блузка, синие бриджи, зеленые кроссовки… Светлые глаза излучали добродушие и заинтересованность.

— Это не вам, а мне стоило быть осторожнее, — признал наконец Анри. Выражение «все земное мне чуждо» окончательно покинуло его лицо, сменившись легким интересом. Он тоже улыбнулся. — Красивые волосы… Мой любимый цвет.

— Ага, — покивала жизнерадостная девушка. У нее был приятный высокий голос, и говорила она с легким немецким акцентом. — Мне тоже нравится. А куда вы идете?

— На выход. На сегодня у меня здесь все.

— И у меня тоже. Ой, а я же вас видела! — миловидное светлокожее личико просияло. — На концерте группы «Белый космос». Любите электронную музыку?

Выражение лица Анри вновь изменилось. Он ощутил радостное волнение — его узнали, но не как сына Мишеля Делоне, а как человека, причастного к «Белому космосу».

— Да, очень люблю, — охотно подтвердил он. — А с этой группой меня вообще многое связывает… — Очень хотелось что-то еще добавить, но Анри осекся и продолжил уже сдержанней: — Хотя вообще-то я разную музыку люблю.

— Здорово! А я учусь на дизайнера, но в свободное время пою. Фолк-рок. Нравится такое?

— Вполне.

— Я рада! Значит, спою тебе когда-нибудь, если захочешь, — девушка легко перешла на «ты». — Меня зовут Грета. Грета Беккер. А тебя?

— Анри Делоне.

Он ощутил странное смятение… Вчера женщина, сегодня девчонка… Зачем ему столько новых знакомств? Хотя… девушка не помешала бы на пару вечеров. Но эта какая-то чудаковатая… И похоже, что солнечная гармония Греты несовместима с тем, что у него сейчас внутри. Недоумение. Обида. Желание отомстить. И где-то глубоко внутри — страх.

Медленно они пошли вдвоем к лестнице на первый этаж. На Анри оглядывались, особенно девчонки, но никто с ним не заговаривал. Он сам поставил себя так, что подходить к нему или не решались, или просто не хотели.

— Ты сейчас свободна? — спросил Анри, искоса поглядывая на Грету. Она напоминала ему то русалочку, то ли лесную деву милым тонким личиком, очень светлой кожей и кудрями цвета морской волны. Зеленые глазищи тоже работали на образ. Пожалуй, не стоит с ней расставаться вот прямо сейчас. — Может быть, перекусим где-нибудь?

— Я люблю греческий салат! — ответила Грета с воодушевлением. — И баварский пирог. Вообще-то я вегетарианка, но не по убеждениям, а так… Есть кафешка, где много всего интересного. «Non solo pasta». Давай забежим туда?

— «Не просто паста», — машинально перевел Анри и рассмеялся.

Грету это ничуть не задело. Ее вообще можно было хоть чем-то задеть?

— Хорошее местечко, честно.

— Да я верю. Если там подают и греческий салат, и баварский пирог, и, если рассуждать логически, пасту…

— Да немецкий пирог я тебе и сама испеку! — она рассмеялась. — Но да… там есть все что захочешь.

Где-то по краю сознания пробежала приносящая острое удовольствие мысль, что он опять делает то, из-за чего семейка способна встать на дыбы. Собирается поужинать в компании явно не из высшего общества иностранки, в заведении под названием «Не только паста»… прелесть-то какая!

Они уже вышли за ворота, обсаженные липами и каштанами. И тут перед ними вдруг нарисовалась хорошо знакомая Анри длиннющая фигура. Брутальный белокурый парень, шедший прямо на них, был Морис Дюран собственной персоной.