«Продается дом б/у без в/п с в/о и ч/ю»

Мария Фомальгаут

Нет, ну где это видано, чтобы дом продавал самого себя? А где это слыхано, чтобы лето приезжало в город? Я уже не говорю про платье, которое заставляет своих хозяев делать, что оно хочет, хотя полагается наоборот! А это что за безобразие – Земля в форме чашки? Кстати, почему чашки летают, кто им позволил? И почему я прошу передать соль, а вы передаете мне до или ре? В общем, ненормальная какая-то книга, не читайте, лучше чем полезным займитесь, составьте чертеж лета, например…

КОФЕ В НАРИСОВАННОЙ ЧАШКЕ

…вот так, совсем хорошо, себе настоящий кофе в настоящей чашечке, а мне и нарисованная сойдет, вот так, значит…

Ворчу, понимаю, что грех мне ворчать, в былые времена люди вообще не знали, кто их автор, а тут автор и в гости пригласит, и чашку кофе предложит, правда, нарисованную, ну да и правда, зачем мне настоящая, когда я сам ненастоящий…

— Что же… чтобы вы жили…

Он никогда не говорит — чтобы жила ваша история, он говорит — чтобы жили вы.

–…чтобы жили вы… вы должны страстно чего-то хотеть… и не менее страстно этого добиваться… вот вы… чего вы хотите?

Хочу сказать про настоящую чашку кофе, тут же спохватываюсь, вряд ли это то, ради чего готов отдать жизнь…

— М-мм… я даже не знаю.

— А кто знает?

— Простите великодушно, но автор, это вы, и кому как не вам…

–…ну что вы, это вчерашний век, если не позавчерашний, — для чего я спрашивается, вас создавал, если буду все решать за вас… нет уж, вы сами подумайте…

Фантазия рисует уютный особняк на окраине старинного городка, и обязательно с видом на лес, — та же фантазия тут же подсказывает мне не то прогнившие, не то недостеленные полы, тучи комарья по вечерам, какую-то смертную скучищу. Из такого городка наоборот все рвутся, а я… Нет, ну когда мне будет лет девяносто, мне, может, и понравится домик на окраине, если мне тогда вообще что-то будет нравиться…

Мечты подкидывают какой-то навороченный летучий корабль, что-то на основе не то дирижабля с часовым механизмом, не то не пойми чего, пусть там будут каюты из чистого золота с красным деревом, только кто все это чинить будет… а пусть я, могу же я у автора попросить себе гениальность… или нет, как-то не хочется мне вскакивать в три часа ночи и на нестерпимом холоде натягивать какие-нибудь там стропы в облаках высоко в небе…

Деньги… много денег… и что дальше с этим — много денег, м-м-м… э-э-э-э…

–…нужно что-то такое особенное, — не выдерживает автор.

— М-м-м… власть над миром…

–…слишком банально…

…даже не договариваю, что мне эта власть над миром даром не нужна.

А что, если…

Спохватываюсь.

–…вы говорите, что я должен потерять что-то очень ценное для себя…

— Совершенно верно.

–…а потом пытаться его вернуть…

— Именно так.

— Что же… — многозначительно откашливаюсь, — я хотел бы получить власть над миром…

Автор с презрением косится на меня:

–…так банально?

— Нет-нет, постойте… абсолютную власть над миром.

— Еще банальнее?

— Нет-нет… власть над нашим миром, которая есть… у вас.

Автор присвистывает:

— Слушайте, а вы и правда достойны быть автором… это же надо же такое выдумать… Даже неловко напоминать вам, что здесь только один автор, и это я…

–…но это же просто по сюжету, вы будете героем, а я автором, и вы отнимете у меня авторство, а я буду пытаться вернуть свою власть… ну как вам?

Автор заду… да ничего он не задумывается, глаза горят, волосы дыбом, да вы чертов гений, давайте…

Мне не по себе, когда мир выворачивается наизнанку, мне кажется, что я сам выворачиваюсь наизнанку, выпитый кофе рвётся наружу, тп-р-ру, стоять… сжимаю подлокотники кресла, почему оно живое, почему оно прыгает и пляшет подо мной, правда, что ли, живое, что ли, или это у меня уже вестибулярка в ленту Мебиуса свернулась… Мир потихоньку приходит в себя, собирается по кусочкам, наконец-то вижу стол перед собой, рукопись на ноуте, нарисованную чашку кофе, настоящую чашку возле клавиатуры, только бы не перевернуть…

« — Отлично, теперь я…»

Слова автора сами собой появляются на экране, так жутко, так непривычно все это…

Пауза. Курсор дергается и прыгает, видно, что бывший автор отчаянно пытается что-то сообразить, не может…

«… — Так вы…»

Нажимаю на клавиши, а чего вы не нажимаетесь-то, а, сильнее надо, но не настолько сильнее, чтобы не ввввввввввввввввв, а просто «в», вот так, потом «с», «е»…

В-с-е-г-о-х-о-р-о…

ФАЙЛ

УДА…

…нет, все-таки…

ЗАКРЫТЬ

Перебираю мириады других файлов, файлов, файлов, сколько всего нужно переписать, открываю наугад, та-ак, казнь Марии-Антуанетты, нет, её должны спасти в последний момент, а до этого она должна помогать крестьянам, вот что, а Жанну Д, Арк кто-то должен вытащить из огня, кто-то должен увести из города жителей Помпеи, и…