Запрети мне...

Элена Макнамара

Она живёт в моём доме. Спит в постели моего сына, а по ночам разгуливает по коридорам в чём мать родила. Смотрит на меня своими огромными синими глазищами… провоцирует, притягивает, расшатывая мой мир. Я бегу от неё и от своих низменных желаний и молю… Молю запретить мне её желать… Мои родители оставили меня совсем одну в этом мире. Нелепая случайность забрала их жизни, и если бы не ОН, я бы не выжила. Он обогрел меня и подарил надежду, растопил лёд в моём застывшем сердце. Всю жизнь я помнила о своём спасителе. И думала, что никогда его больше не увижу…

Глава 1. Встреча

— Прелестные ножки! — кричит парень мне вслед, когда прохожу мимо его машины.

Мне бы нужно просто идти дальше и не обращать на него внимания, потому что я не связываюсь с такими типами. Но меня вдруг привлекает его голос. Есть в нём что-то знакомое…

Бросаю неловкий взгляд через плечо, а парень словно этого и ждёт. Быстро отклеивается от капота своей дорогой машины и приближается ко мне. Рваные джинсы, белая футболка поло, кроссовки такие чистые, словно он только что их купил. Явно дорогие часы на запястье и стильные очки, которые он тут же нахлобучивает на макушку.

Особенно тщательно вглядываюсь в его лицо, потому что оно мне тоже кажется знакомым. Густые брови, серо-зелёные глаза, ямочки на щеках, волевой подбородок, стильная удлинённая стрижка. Нет, теперь я почти уверена, что мы никогда не встречались.

Парень смотрит на меня так же оценивающе, как и я на него. Сначала на моё платье, сумку, переброшенную через плечо, старые поношенные кеды… Его взгляд кажется заинтересованным, даже воодушевлённым. Словно перед ним не обычная девчонка, а модель с ногами от ушей.

— Красивые глаза, — ухмыляется он, и его взгляд тут же соскальзывает ниже, на скромный вырез платья.

Оно спокойного серого цвета, и длина такая, что даже странно слышать комплименты о своих «прелестных» ногах.

Почему я всё ещё здесь?

— Спасибо… — тихо выдыхаю, начиная настороженно отступать.

— Стой! — парень делает шаг ко мне. — Хочешь заработать?

Мои глаза округляются. Возмущение клокочет в горле, и у меня никак не получается ответить как-то достойно.

— Я не это имею в виду, — смеётся парень. — Ты можешь со мной не спать, если не захочешь, — поигрывает бровями.

Поморщившись, отворачиваюсь, даже отвечать не желая. Начинаю двигаться к пешеходному переходу, чтобы перейти дорогу и убраться от наглого мажора подальше, но он тут же меня догоняет и преграждает путь. Я почти в него врезаюсь.

— Да подожди, глупышка! Я ничего такого не предлагаю, ничего противозаконного или аморального. Ты же не дослушала!

— Мне неинтересно, — тут же отрубаю, пытаясь обойти нахала, но он не позволяет мне двинуться, удерживая за локоть.

— Мне нужна девушка на вечер. Отцу хочу поднасрать, потому что он… Короче, потому что у нас с ним неважные отношения. Он всё за меня решает, а я хочу играть по своим правилам.

— И поэтому тебе нужна девушка, которая ниже твоего социального статуса? — уточняю, вновь поморщившись.

— Ты догадливая, — подмигивает мажор. — Улавливаешь, что к чему.

Да уж… Тут и понимать нечего. Такие парни, как он, ко мне не подходят. И не потому, что я дурнушка или замарашка. Нет. На мне чистая выглаженная одежда, только вот она из «секонд хенда». В то время как его шмотки фонят дорогими брендами. И я не бываю в таких местах, где бывает он. А сейчас на оживлённой улице в центре города нас свела просто случайность.

— Так что скажешь, куколка? Устроим шоу для моего отца?

Я смотрю на парня как на душевнобольного. Неужели на моём лице не читаются брезгливость и категоричный отказ? В деньгах я нуждаюсь, но не настолько же…

— Матвей, — представляется он, протянув руку. — Матвей Одинцов.

Я почти отпрыгиваю, словно меня бьёт током. Одинцов? Тот самый Одинцов?

Матвей явно доволен моей реакцией. Все знают его отца.

— Всего один вечер в моём доме, — вдруг наседает парень, наклоняясь к моему лицу. — И можешь не следить за манерами. За это я заплачу тебе столько, сколько стоят полмашины. Моей машины, — кивает за мою спину, туда, где припарковано дорогое авто с откидным верхом.

Но сейчас меня совсем не интересуют деньги. Лишь непреодолимое желание хотя бы одним глазком вновь увидеть Одинцова-старшего.

— Я согласна, — хватаюсь за руку Матвея и с пылом пожимаю. — Когда состоится вечер?

Он самодовольно ухмыляется.

— Через четыре дня. Времени мало, а мы должны узнать друг друга получше. Ммм… для чистоты эксперимента. Ты же должна хорошо знать своего жениха, верно?

— Так ты хочешь сказать отцу, что я твоя невеста?

— Ну да, — он пожимает плечами. — И что ты, допустим, от меня беременна. Так будет ещё интереснее.

Я закусываю губу, чтобы не прыснуть от смеха. Уж больно забавно выглядит парень, воодушевлённый своей глупой выдумкой. Хотя моя идея кажется ещё глупее. Наверняка Одинцов меня даже не вспомнит…

— Поехали, погуляем, — Матвей по-хозяйски сгребает меня за плечи и ведёт к своей машине. — Ты так и не назвала своё имя.

Я смотрю себе под ноги и тихо выдыхаю:

— Меня зовут Мира.

Он дал мне это имя...