Охота на медведя

Петр Катериничев, 2003

Олег Гринев, брокер по прозвищу Медведь, решается на небывалую по масштабам финансовую операцию. Но некто, предпочитающий оставаться в тени, просчитывает все, даже боль личной трагедии гениального брокера. В решающий момент только вера, честь и достоинство, совсем не те качества, которые популярны в современной жизни, неожиданно спасают Олега.

Глава 23

Олег пробирался через снежное поле по узенькой тропке по‑над лесом. И знал, стоит ступить чуть в сторону, и он с головой уйдет в холодную пелену и не выберется уже никогда… А потом вдруг оказался в своем офисе, но он почему‑то тоже был засыпан снегом. На окнах не оказалось ни стекол, ни рам, и они зияли пустыми проемами. Снег залетал и кружился, кружился… Но холода почему‑то не было. Наоборот, Олег чувствовал, что ему душно, что нечем дышать.

А потом вдруг стало страшно. Чья‑то темная, неподвижная тень застыла за спиной, а впереди был только провал окна, и из белого он сделался черным, и чья‑то рука тянулась сзади, пока не коснулась плеча…

Олег открыл глаза. К вечеру московская жара стала душной, наполненной запахами гари, перегретого асфальта, мазута. Олег попытался представить, что всего‑то полтора столетия назад на месте громадного мегаполиса стояла большая деревня с домами‑усадьбами, где были и пруды, и огороды, и сады с деревьями, согнувшимися под тяжестью груш, яблок, с малинниками и зарослями крыжовника… Попытался, но не смог.

Дверь распахнулась, Иваныч уселся на место пассажира.

— Ты чего на водительском, Федорович? Порулить решил?

Олег тряхнул головой.

— Я все же закемарил. И как‑то не в тему.

— На жаре спать — бррр… Голова потом чугунная.

— У меня как раз такая. А снилась почему‑то зима.

— Душа прохлады хочет.

— Душа — может быть. А я хочу кофе. Или коньяку.

Олег подхватил принесенный средних размеров баул, расстегнул, заглянул внутрь, вынул два сотовых, один отдал водителю:

— Вот теперь мы со связью.

— Аппараты допотопные.

— Какая тебе разница? Подключена, проплачены. На фамилии Иванов и Федоров.

Батарейки вставить, и болтай — не хочу. Как прошло?

— Да без происшествий.

— Кто‑то маячил?

— Не понять. Двое бомжей на помойке рылись, но неусердно как‑то, лениво.

Два ремонтника у канализационного люка зависали. Бабушек у подъезда не было, так что здороваться не пришлось.

— На хвост проверялся?

— А то. Уж поверь, Федорович, не было хвоста. Да я у тебя и дома‑то пробыл секунд тридцать. Зашел, открыл чуланчик, хапнул баул и — до свиданья. Если и была какая‑то аппаратура на вскрытие хаты, то кто успеет отреагировать? Никто.

Ты же не сенегальский шпион, да и мы не от ФСБ хоронимся. А частники — они частники и есть.

— Почти все нынешние частники — бывшие государственники.

— Это которые путные. А беспутных — больше.

— Значит, все смирно?

— Как на погосте.

— Вот про кладбище под вечер не надо, ладно, Иваныч?

— Суеверие все это.

— Кому как.

— Едем?

— Да. До ближайшего хорошего гастронома. Коньяку хочу.

— Не жарковато?

— Я замерз во сне.

— Местами поменяемся? А то вдруг тебе судорога пальцы сведет? А я все же шофер.

Они пересели, водитель вставил ключ зажигания, плавно тронул. Олег сидел ссутулившись и довольно бессмысленно смотрел на приборную доску.

— Федорович, ты, случайно тут кокаином не баловался?

— Я не из балованых, ты же знаешь.

— Знаю. И коньяком опять же не пахнет.

— Не пил. Только собираюсь. Что‑то не так?

— Вид у тебя того… шальной. И глаза красные. Как у кролика.

— Ночью мало спал.

— Дело молодое. Но как я уходил, ты другой был.

— Сон мой был краток и прерывист.

— Чего так?

Олег вздохнул сокрушенно:

— Ты не поверишь, Иваныч, но на меня здесь набрела Эвелина.

— Кто?!

— Она, она.

— И ты, конечно, дал ей денег.

— Что мне оставалось?

— Не мое дело, конечно, Федорович… Но этой… Ладно, не буду. А по правде: дать ей раза между рогов, и все. Чтоб язык свой поганый проглотила.

— Ну что ты, Иваныч. Она по‑своему даже мила.

— Она дура!

— Полная.

— Как тебя вообще угораздило на ней жениться?..

— Странные дела случаются с мужчинами. С тобой не бывало?

— Бывало, — понуро кивнул Иваныч. — Но на таких меня больше чем на пару дней не хватало. А ты же умный, Федорович, как ты…

— Помнишь у Островского: «На всякого мудреца довольно простоты». Если перетолмачить со старомосковского на нынешний диалект…

–…Не все коту масленица.

— Ну вроде того. И еще одна штука. Эвелина одно время увлекалась «Маленьким принцем» Экзюпери.

— Эвелина умеет читать? Не наговаривай на девушку!

— Я ей пересказал. В минуту нежности. Потом кассету купил. Вот она из нее и почерпнула.

— Что именно?

— Мы в ответе за тех, кого приручили.

— Она не на Лисенка, она на выдру похожа! Из которых шапки кроят.

— Есть немного… — кивнул Олег. — А все же… В чем‑то ведь она права, а?

— Ты просто добрый, Федорович. А по мне: промеж рогов — и вся любовь.

Извини, если сказал что не так. Выскакивай в гастроном, я мотор глушить не буду.

Олег вернулся с бутылкой дорогого коньяка, откупорил, налил в пластиковый стаканчик. Выпил один, другой, третий. Откинулся на спинку сиденья.

— Далеко теперь?

— Во Внуково.

Водитель кивнул. «Москвич» попетлял по улочкам, выехал на проспект.

— Мы спешим на какой‑то рейс? — спросил он.

— Нет.

— Тогда будем соблюдать правила.

— Соблюдать правила — всегда хорошо.

— Я тебе скажу так, Федорович. Правила, их не дураки выдумали. Хотя и раздражаешься, и вообще… Я за рулем двадцать лет. Даже с гаком. И честно: если бы все катались по правилам, людей погибало бы куда меньше.

— Соблюдать правила необходимо, чтобы сохранить жизнь, — произнес Олег, размышляя о чем‑то своем. — А чтобы победить, нужно их нарушить.

— Ты о чем, Федорович?

— Так.

Водитель пожал плечами:

— Музычку включу?

— Давай.

Мелодия была ритмичной. Женский голос, чуть с хрипотцой… Олег закрыл глаза, и — снова та, навязчивая картинка зимы…

— Приехали.

Гринев вынул из баула портмоне с набором кредиток, тоненькую пачку валюты.

— Ну что, Иваныч, я полетел.

— Далеко?

— Далеко.

— Не хочешь говорить?

— Не хочу.

Водитель только кивнул. Проводил Гринева до дверей аэропорта, помялся немного, потом все‑таки спросил:

— Федорович, ты… вернешься?

— Думаешь, я решил с концами отвалить? Водитель пожал плевами, пряча глаза:

— Слухи разные в конторе с утра ходили…

— Слухи — упрямая вещь. Нет, Иваныч. Я вернусь.

— Позвони, я подъеду встречу.

Олег, погруженный в свои мысли, его, казалось, не услышал. Произнес тихо:

— Вернее… Я хочу вернуться. А там — как получится.

Билет до Барселоны Гринев купил легко. Если кто‑то взялся контролировать его передвижения, тот получит информацию уже тогда, когда лайнер будет в воздухе.

Водитель с полчаса сидел в машине, потом зашел в здание аэропорта, покрутился у касс. Лайнер взлетел и плавно пошел на набор высоты. Водитель долго смотрел ему вслед, потом взглянул на оставленный сотовый, спрятал в баул.

Вынул из внутреннего кармана другой и сосредоточенно набрал номер.

Олег выпил коньяку, откинулся в кресле. Вопрос был единственный, и он не давал Гриневу покоя. Почему Чернов скрылся, и скрылся с деньгами? Простой ответ на него перечеркивался одним словом: «коррида». Кодовым паролем Бориса Михайловича, который он оставил висеть в оперативке компьютера. «Коррида».

Впрочем, скоро Олег узнает ответ. Или — не узнает никогда. С этой мыслью он и уснул. Крепко и без сновидений.