Пекло. Восставший из мертвых

Александр Верт, 2021

Восемнадцать лет назад Оливера Финрера еще совсем мальчишкой вывели из зала суда со страшным приговором – отселение от человечества. Он убийца, а с убийцами иначе не поступали. Отселение – это смерть, но Оливер вернулся. Жизнь сама закинула его обратно, не спрашивая хочет ли он к людям, и теперь ему придется учиться снова быть человеком. Жизни после Пекла нет и быть не может – так думал Оливер, но все равно вернулся в цивилизацию. Книга о событиях между последней главой и эпилогом цикла «Пекло».

Глава 1

Он слышал, как капала вода. Вода это хорошо, но если она капает или того хуже разливается — это уже плохо. Если они теряют воду, то кого-то за это надо точно придушить, но он никак не мог вспомнить, кто в ответе за воду, а еще понять не мог, почему так странно болит… все.

Тело было словно замороженным. Живот разрезан. Это ощущение он не мог перепутать, при этом почему-то каленым железом не обработан.

«Дурные, что ли, совсем?» — подумал он и с огромным трудом приоткрыл глаза.

Веки были очень тяжелыми и глубоко вдохнуть не получалось: мешала не только боль, но и повязка, стягивающая грудь. Это бесило.

Свет бил в глаза, и он морщился, с омерзением понимая, что в нос ему всунули какую-то трубку, да и горлу что-то мешало, но от яркого света он не мог разобраться, что это, да и вода все время капала, как будто это не самый ценный ресурс Пекла.

Дернув рукой, он хотел выдрать все, что ему мешает, а потом сорвать повязку, чтобы вдохнуть полной грудью. Пусть лучше будет больно, пусть сердце замирает под ломанными ребрами, но он должен сделать вдох, особенно сейчас, когда не мог даже понять, жив он или мертв, когда воздух вокруг не казался раскаленной массой, и песок не драл глотку. Ее раздирала какая-то дурацкая трубка, но руку протянуть к ней не получалось. Она дернулась, натягивая что-то. Никаких наручников он не чувствовал, но цепь звякнула, выводя его из себя.

Левой рукой он вообще не мог пошевелить, а стопы упирались в какую-то опору, еще и укрыл его кто-то заботливый по самую шею, и ладно бы простыней, так нет же — каким-то одеялом. И свет дурацкий — прямо в глаза.

Он хотел бы сказать, какие они все долбоебы и пидорасы, но что-то в горле мешало даже пытаться говорить.

— Оливер Финрер? Вы слышите меня? — неожиданно обратился к нему незнакомый голос. — Можете просто думать в ответ.

Кто-то закрыл от него яркий свет, и он попытался посмотреть, с кем имеет дело. Его бесило, когда его называли этим именем. Да, он иногда говорил, что это его имя, признавался, что его туша звалась когда-то именно так, но своим его давно не считал. Какой из него Оливер вообще — Бешенный Олли, как минимум. Как максимум Шеф, но человека он слышал и даже поражался тому, что голоса его не знал.

Откуда у того белый комбинезон — тем более не понимал.

— Вы находитесь в госпитале ЗАП на Земле, — сообщил ему неизвестный. — В целях безопасности персонала до проведения психиатрической экспертизы вас будут держать в зафиксированном состоянии, советую вести себя благоразумно.

Из всего этого потока Шеф не понял нихрена, именно нихрена, но подумать об этом не успел, потому что это долбаное слово «благоразумно» буквально подкидывало его на кровати. Он дернул правой рукой изо всех сил. Короткая цепь оборвалась, оставляя на запястье маленький кожаный браслет с тремя ремнями.

Врач куда-то дернулся. Свет снова ударил в глаза, но он не собирался ловить тупого врача — он просто не хотел быть благоразумным, потому хватался за собственную шею, понимая, что прямо из нее торчит какая-то трубка. Он хотел ее рвануть, но не смог. Какой-то дрот впился ему в плечо.

— Стреляй еще, ему мало будет одной дозы, — говорил кто-то.

— Говорил же, что надо его держать в медикаментозной коме.

— Так он на препаратах же, откуда вообще столько силы?

Еще один дрот врезался куда-то в грудь, а Шеф морщился, не понимая, кто говорит и сколько вокруг голосов. Забывая уже о том, что ему сказали, он не мог понять, что он здесь делает и почему в него стреляют дротиками.

«Я ведь не мишень, олухи», — подумал он и пошатнулся.

— Неужели двух мало? — спросил кто-то.

«Сам ты мало», — нелепо подумал Оливер и рухнул обратно на подушку, так и не вздохнув полной грудью. Трахеостому он тоже не вырвал, что не могло не радовать врачей, что быстро обступали его.

— Надо приставить к нему охрану, — говорил один из них, не понимая, что Оливер его слышит. — Не верю я в его вменяемость.

— Дауман говорил, что он нормальный.

— Нормальней некуда: что бы он сейчас натворил, если бы ты был один, а?

— Отнесись к нему, как к человеку с шоком.

— Как к опасному преступнику с шоком, — поправили Рональда Гранда, и Оливер подумал, что это очень верное замечание, но обдумать это уже не смог, проваливаясь в глубокий сон, в котором нельзя было услышать, как капает в его капельнице лекарственный раствор.

* * *

Над Хайбой занимался рассвет. Небо, как пластик, плавилось, сморщиваясь своим темно-синим слоем и открывая оранжевый раскаленный металл.

— Ну бля-я-я, — простонал Шеф и снова осмотрелся.

Он восемнадцать лет прожил здесь и был уверен, что не сможет заблудиться, а теперь смотрел на восток и понимал, что не может вспомнить, в какой стороне лагерь Демонов. Голову ему, что ли, напекло? Но когда? Ночью? Нет ночью Зены. Там темно и спокойно, если никто не пристрелит.

Голова у него болела, но не настолько, чтобы ничего не понимать, но он ее на всякий случай ощупал — вдруг ему череп кто-то проломил, а он и не помнит. Чаще всего как раз события перед ударом из головы вылетают, а иногда и после. Было с ним такое, что он напрочь забывал схватку. Даже без ударов такое было, но тогда он был мелким и боялся всерьез признавать, что убивать людей не трудно. Видел врага и как будто отключался, а потом уже привык, смирился с тем, что он тварь, мразь, убийца, Бешеный Олли и нелюдь. Брал нож и, даже впадая в ярость, не забывал ни глаза врага, ни кровь на своих руках, а вот где база внезапно забыл.

— Ничего ты не забыл, просто базы больше нет, — неожиданно сказал ему Кастер — молодой черноволосый парнишка с много раз ломанным носом.

Он был его замом, главным помощником по управлению кланом, но Шеф был уверен, что его тут быть не может, только вспомнить не мог почему и спрашивал про базу:

— Почему это базы нет? Кто ее проебал?

— Ты и проебал, — пожал плечами Кастер.

Он сидел на капоте большой гусеничной машины и курил, как никогда спокойно. Обычно Кастер был нервным, дерганым, или не был?

В голове у Шефа все мешалось, и появлялись противоречивые воспоминания, где Кастер то педантичная заноза в заднице, то добродушный паренек с улыбкой на всю рожу, а потом вдруг все сошлось. Злобный Кастер всегда был добряком, но зудел как навозная муха, пока не влюбился по уши.

— Да-да, так все и было, — согласился Кастер. — Только ты не это должен вспомнить.

— Да не дури мне голову, — простонал Шеф, шагнув к машине. — Что с базой и где мы вообще обитаем? Ты же откуда-то приехал, вот и отвези меня к своим!

— Я, вообще-то, не приехал. Я умер, — так же спокойно сказал Кастер и отдал ему сигарету.

Шефа передернуло, потому что лицо у Кастера изменилось. Черты лица заострились. Он стал неестественно серым. Правая нога у него была оторвана, а культя перебинтована где-то в районе колена. Левая нога была сломана и вывернута в другую сторону. Но Кастер на это никакого внимания не обращал, все так же протягивая ему сигарету.

— Ты вообще не здесь, — говорил Кастер, глядя ему в глаза. — Ты далеко от Хайбы. Тебе ведь об этом сказали.

— В смысле? — не понял Шеф.

— Ты в госпитале, — развел руками Кастер и выкинул сигарету, раз уж ту не стали принимать. — Демонов нет. ЗиПи3 должны были уничтожить, а вы добрались до острова, и там Зена, захватив тело Карин, в тебя стреляла, и вот теперь ты в госпитале. Помнишь?

— Нет, — прошептал растерянно Шеф, хотя что-то такое вроде помнил, но не понимал, как это в него могли стрелять так, чтобы теперь ничего не болело, кроме разве что головы. — Как я вообще мог оказаться в госпитале?

Кастер пожал плечами, снова достал сигарету и прикурил. Только это была уже не сигарета, а местная горькая самокрутка, которую Шеф у него тут же отобрал, все еще не принимая тот факт, что говорит с мертвым.

Он уже вспомнил, как тело Кастера было сброшено в жерло вулкана, но раз он сейчас вот тут сидит — значит жив, и иначе быть не может.

— Ты не веришь в мистическую поебень, — укоризненно сказал Кастер, качая головой. — Я просто тебе снюсь и могу сказать лишь то, что ты знаешь сам, а ты знаешь, что идти тебе некуда.

— Некуда, — повторил Шеф, затянулся и сел в песок, несмотря на палящие лучи, посмотрел на собственные темные от загара руки, затянулся, хотел еще что-то спросить, но ни машины, ни Кастера уже не было, перед ним стоял кактус с оборванными колючками, и только одна из них уцелела и торчала в его сторону, как направленный врагом нож.

— Ну охренеть, — простонал он, глядя на эту колючку, но вставать и уничтожать ненавистный кактус не спешил.

Он отступал, заводил руку за спину, находил там пистолет. Свой пистолет, и собирался его навести на кактус, просто потому что бесит до одури, и он даже представлял, как сможет выстрелить, но что-то снова капало, где-то над самым ухом, и он замирал и оборачивался.

Кактус снова исчезал, пустыня тоже. Он стоял на задворках лагеря Ястребов и смотрел, как вода из ржавого крана старой колонки капала в пустое ведро. Она разгонялась, врезалась в металл и звенела в разбитой голове.

Он точно знал, что голова разбита. Чувствовал, как кровь течет за ухом и по шее, а вот что случилось вспомнить не мог.

Это было слишком давно.

— Да, давно, — прошептал он и услышал какой-то странный хрип.

У него пересохли губы, а он стоял и смотрел на крохотную лужу на дне ведра, вздрагивал от падения каждой капли и не мог понять, что он тут делает, если уже давно сбежал от Ястребов и начал другую жизнь.

— Что за?..

Он не успел спросить, потому что его внезапно схватили за локоть и бросили на пол маленькой клетки, не отпуская при этом руку.

Он дернулся, но закричать не смог. В горле что-то мешало, а в руку снова стали тыкать иглой.

— Это уже на грани токсической дозы, — сказал кто-то Докеру, а тот не рассмеялся, а очень странным тоном ответил:

— И что я, по-твоему, должен делать? Ты видел записи его психиатра вообще?

— Видел и что? Там не было ничего социально опасного.

— Да, только его рациональное мышление со скудностью социальных связей и эмоциональная холодность привели уже к одному убийству, если ты не помнишь, очень жестокому убийству, а он ломает вторую цепь, не приходя в себя…

«Да что ты несешь?!» — подумал Шеф и снова напрягся. Левую руку он не чувствовал. Ее словно не было и это заставляло паниковать. Если он успел потерять где-то руку, то и в запястье ничего не кольнет, не активируется антитоксический чип и не спасет его от кактуса. Он дергал правой рукой, там где ощущал укол, там где жар растекался по телу, а потом почувствовал острую боль, слышал крик, но отмахивался от него.

Болела голова. Теперь уже болела. Да и в горле что-то мешало, а вода капала в металлическое ведро, и каждая капля звенела внутри черепа.

— Он сломал иглу! — воскликнул кто-то испуганно.

— И, кажется, доломал кровать, — согласился кто-то еще, но Оливер не пытался понять, о чем говорят эти психи-наркоманы и почему Докеров стало двое, в одном теле или в двух, хоть в трех — он все равно тварь. Главное было понять, что с головой, а еще найти левую руку, если она, конечно, еще с ним.

Он потянулся к голове и наткнулся на провода.

— Держите его! Не знаю как, но держите! — кричал кто-то.

Кажется, его снова сбили с ног, хотя он не успел даже подняться, только дернулся и тут же снова рухнул или не рухнул, а оказался не собой, среди каких-то проводов и лампочек.

Открывалась дверь, мерцали огни, и он шел на свет, держа двумя руками пистолет. Он искал Карин, почему-то один, и вода все еще где-то капала, но у него была фляга, полная, а значит можно пока не дергаться, главное — осторожно делать шаг.

— Эй, Шеф! — окликнул его внезапно Берг, помахав ему рукой.

Шеф посмотрел на него недовольно, потому что орать в логове врага по меньшей мере глупо, но сказать ничего не успел, потому что внезапно в Берга выстрелили, прямо ему в грудь.

— Твою мать, — прошипел Шеф, обернулся и глазам своим не поверил, когда увидел, у кого именно пистолет в руках.

Она выстрелила, и он сразу понял, что не зря сомневался. Это была не она. Это была не его Карин. Ее разум, видимо, захватила Зена, но он не успевал ничего сказать. Она стреляла снова.

Пуля обжигала грудь, дергала плечо. Коротким жарам раскатывалась по телу и оставалась подобием спазма.

Он смотрел ей в глаза, сам не понимая почему, а она стреляла.

Вторая пуля ударила куда-то в живот, а он не почувствовал боли. Это было мокро. От этого ощущения он потянулся было к животу рукой, чтобы понять, откуда столько воды. Третья пуля тоже ударилась в тело, но он едва ли это почувствовал, но пошатнулся, продолжая смотреть ей в глаза.

Как же глупо было выскакивать без ничего вот так, хотя с таким же успехом она могла пристрелить его там в каюте, когда они занимались любовью. Могла, но почему-то не сделала этого, а теперь смотрела на него с ненавистью и целилась в голову.

«Она меня убьет», — равнодушно подумал он и даже не испугался, когда в глазах потемнело.

Громыхнул выстрел. Тело совсем ослабло. Стало чужим и ватным. Он рухнул на пол, и последним воспоминанием почему-то стала боль от удара левым плечом, от которого рана в груди заныла, а какую-то мышцу в шее сжало спазмом.

Он думал, что умирать будет страшнее, а оказалось, легко.

Только вода почему-то капала и выводила его из себя до такой степени, что он рычал, вспоминая, как это страшно иметь большую команду, хорошую технику и маленький запас воды: по три литра на рыло — это мало, слишком мало, а какая-то мразь позволяет воде капать!

Он хотел выругаться, но в глотке словно что-то застряло, а свет ударил в глаза, такой яркий, словно Зена опустилась к нему и посмотрела прямо ему в лицо, но кожу почему-то не обжигала.

— Твою мать! — воскликнул кто-то. — Да он не человек!

«Ага, я знаю», — подумал Шеф, осознавая, что это не Зена, а огромная лампа. Кто-то взмахнул кровавой рукой. Дернуться не получилось, и капля крови упала на лицо.

Ощущение оказалось привычным и даже успокаивающим.

Кто-то что-то орал, именно орал, отдавая приказы, почти паникуя или рыдая, или, быть может, выворачивая завтрак прямо в ведро.

Или не кто-то, а он сам, стоя на коленях в бараке Шефа среди разбросанных колючек в истеричных соплях в свои четырнадцать лет, когда страшнее всего понимать, что жизнь твоя закончилась, так по-настоящему и не начавшись.