Наследник для адского волка

Айза Блэк

– Я покупаю вашу дочь. Цена? – стальной голос, обернутый в бархатную хрипотцу, раскалывает мое сознание пополам. – Да что вы себе позволяете? – вскакиваю со стула. – Вы гость в этом доме! Мама! – ищу поддержки у самого близкого человека. – Доченька, не стоит влезать в мужской разговор. Послушай отца, – мама опускает взгляд на свои натруженные руки. Вижу кошмар? Не верю! – Могу забрать ее просто так. Никто из вас мне не помешает, – продолжает незнакомец, переводя взгляд темно-синих глаз на меня, во рту моментально пересыхает. – Как я понимаю… вы не совсем… ммм… человек? – спрашивает мама. – Я оборотень. Это имеет какое-то значение?

Глава 3

Отворачиваюсь к окну. Не о чем мне с ним разговаривать. Итан приедет за мной, и я больше никогда не увижу это дикое холодное чудовище. У него сейчас неприятности и временно мы потеряли связь. Но на мне его метка. Вопрос со свадьбой решен и даже одобрен его отцом, альфой стаи. И эта метка защищает меня от посягательств таких вот сумасшедших. Надо просто дождаться возвращения жениха и все решится.

Если бы еще не странная аура волка. Я ощущаю его каждой клеточкой тела. Он ничего не делает, а у меня чувство, что сижу перед ним голая с обнаженной душой и мне ужасно холодно, а порой лед сменяется обжигающей волной. Эти адские качели непонятных эмоций продолжаются всю дорогу. Немного отвлекаюсь, когда попадаю в столицу. Невероятно красивый город. С любопытством рассматриваю дома, людей, контраст с нашей деревней завораживает. Кроме нашего райцентра я нигде не бывала. Познавала мир по фильмам и фотографиям, но увидеть вживую — это непередаваемый восторг.

И вдруг картина резко меняется, мы подъезжаем к громадному и пугающему особняку. Нет, с виду он красивый… ухоженный… и мрачный. Если в городе светит солнце, то именно над этим огромным домом сгущаются тучи.

Территорию особняка украшают кусты, непонятные мне колючие растения, цветов нет. Оборотень шагает впереди, я плетусь следом по дороге. При входе нас встречает низкий, щупленький седовласый мужчина.

— С возвращением, мистер Ди Торрес!

Оборотень лишь кивает и входит в дом. С глубоким вздохом сожаления переступаю порог особняка. Замираю. Я никогда не была в могильном склепе, но у меня создается жуткое впечатление, что я попала именно туда. Тут удушливый запах уныния и скорби.

Убранство дома — темные, мрачные тона. Все сверкает роскошью, идеальная чистота, вкус, стиль, все на своих местах. А мне уже хочется бежать сломя голову. В этом доме не живут радость и улыбки, тут все пропитано страданиями и болью. Я не знаю, почему я это ощущаю. Никогда не замечала за собой какой-то особой сверхчувствительности. А дом, если отмести мои страхи, выглядит презентабельно. Возможно, я просто себя накручиваю?

— Мне тут не нравится! — говорю, следуя за ним по витиеватому коридору.

На меня накатывает паника, дикое желание немедленно бежать отсюда, неважно куда. Главное, как можно дальше от этого дома. Я не могу тут дышать.

— Меня это должно волновать? — бросает насмешливо.

На что я рассчитываю, что он передумает?

— Я не могу тут жить! Я сойду с ума!

Он даже не соизволил ответить. Не понимаю, как я смогу дождаться Итана? Я на грани истерики, и не могу понять ее причин. Меня словно атакуют невидимые призраки, хватают за горло, не дают дышать.

Мимолетный взгляд на стену, и меня словно пронзает удар грома. Подхожу ближе, не могу оторвать взгляд от портрета. В океане хаоса и скорби он ощущает как оплот чистоты и тепла. От полотна веет счастьем, радужной энергией, которая резонирует с моей душой. Что-то близкое, невероятно притягательное, хочется неотрывно любоваться. И это очень странно, ведь на картине изображен… Ди Торрес. Или… нет… это не может быть он. Возможно, его брат, родственник?

Слишком большой контраст с оригиналом. Одно лицо, и в то же время совсем другое. На картине оборотень выглядит моложе, не так по внешности, как по состоянию души, в нем нет холода, а сапфировые глаза, словно целая вселенная, озаренная всполохами звезд. В них нет арктического холода, они согревают. Хочется прыгнуть с разбега, окунуться в темно-синее сияние, и познать бесконечный рай. Глаза на полотне выглядят как живые, манят открыть душу, позволить им воплотить мои грезы.

— Пошли, чего застыла, — вздрагиваю, от его голоса за спиной. Он словно разрезал дивное видение, искромсал рай, утопив все в могильном холоде.

— Это… ты… там? — губы едва шевелятся, я все еще не в силах оторвать взгляд от портрета.

Идеальные черты лица, ими можно любоваться вечность. Если бы он сейчас ожил, не задумываясь, бросилась бы к нему в объятия. В этот момент портрет превратился для меня в центр вселенной. Мир замер. Исчез. Есть только сапфировые глаза, и я очарованная их невероятным маревом. Он, словно существует вне времени и пространства, и зовет именно меня. Или это лишь мои фантазии?

— Да… я, — отвечает неохотно.

— Потрясающая работа художника… — протягиваю руку, хочу дотронуться и не решаюсь. — Когда был сделан портрет? — мне почему-то хочется узнать об этом полотне все. Будто он действительно живой и может меня спасти от любых горестей.

— Одиннадцать лет назад, — три слова и сто оттенков боли в них.

— Ты тут совсем… другой… — смотрю на полотно и не понимаю, как могла произойти столь разительная перемена.

Ведь внешность оборотня осталась практически неизменной. А по ощущениям это два разных волка, у которых нет ничего общего. На портрете он переполнен надежд, влюблен в жизнь, а сейчас это ад, покрытый толстой коркой льда.

— Все меняется. Самый красивый цветок может быть переполнен отравой внутри, — вселенская усталость в каждом звуке. Фраза, словно крик души, обернутая в покрывало скорби. В ней спрятано нечто, понятное только ему.

Оборачиваюсь. Волк смотрит на портрет, и сейчас он не тут. Где-то там, в прошлом, вариться в котле собственных воспоминаний. А в сапфировых глазах океан бескрайней мерзлоты, шепот смерти и разбитых судеб.

— Все еще может поменяться, — не знаю, зачем я это говорю. У меня возникает дикая потребность унять его боль.

— Непременно изменится, — в глазах вспыхивает сапфировое пламя, и впервые оно не пугает, манит прикоснуться. Он улыбается, грустно и чувственно, темно-алые губы, выглядят хищно и соблазнительно. Что-то искреннее пробивается сквозь толщу льда.

Стук моего сердца, кажется, невероятно громким. А запах волка заменяет воздух. Он проводит рукой по моей щеке, прохладные пальцы оставляют раскаленные следы на коже.

— Артас, я действительно это вижу! Кого ты притащил в наш дом?! — я вздрагиваю, отзвука женского голоса.

Странный магический момент мгновенно рушится. С треском разбивается, осыпая нас осколками.

— Приветствую, сестрица. Вижу, ты в прекрасном расположении духа, — оборотень оборачивается, мгновенно обрастая привычной толщей льда.

— Сарказм неуместен! — к нам приближается девушка в красном обтягивающем платье. Хищный взгляд практически черных глаз, волосы цвета воронового крыла, утонченная фигура. Она красива, но отчего-то вызывает волны раздражения во мне. — Это нечто тут не останется!

— Иди к себе, Кэрол. Я твоего мнения не спрашивал.

— Ты посмотри на эту деревенщину! Ты ошибся, брат. Это не она, просто не может быть ею! — если бы глазами можно было убить, на полу бы уже валялось мое бездыханное тело.

— Ошибка исключена, — он смотрит словно сквозь нее, не реагирует на потоки злобы и гнева. — Пошли, — кивает мне, увлекая дальше по коридору.

— Остановись! Ты меня слышишь! Я не позволю тебе поставить на ней родовую метку!

— О, тогда, возможно, — останавливаюсь, встречаюсь взглядом с ней, — Вы, мне поможете покинуть этот дом. Знаете, я не в восторге от происходящего. Деревенщина с огромным удовольствием вернется в деревню, — широко улыбаюсь.

Она замирает. Даже отшатывается от меня. Хмурит брови, смотрит внимательно.

— Голос, Артас, ее голос… — крадется ко мне. — Запах…

Сейчас даже в женском обличье она не походит на человека. Глаза меняются, в них появляется волчий желтый блеск. Хватает меня рукой с огромными длинными ногтями за лицо. Пытаюсь оттолкнуть ее руку, но где там, в хрупкой фигуре скрывается невероятная сила. Ноздри раздуваются, принюхивается. Мне становится не по себе, ощущаю себя как под микроскопом.

Смотрю в сторону оборотня. Хочу, чтобы увел меня от этой ненормальной. Но он не делает попыток остановить волчицу, скорее даже с интересом наблюдает за происходящим, в сапфировых глазах плещется дьявольский интерес.

— Что… неужели, — переводит взгляд на мое плечо, сдергивает платье. — Кто из них отметился брат? — в глазах вспыхивает огонь, прямо вижу, как языки пламени пожирают глазницу. Дикий утробный ужас пробегается по телу, до костей пронизывает. Ощущение, что смотрю в глаза исчадию ада.

— Итан, — Ди Торрес выплевывает это слово, как самое грязное ругательство.

— Он мой жених! И вскоре приедет за мной. Потому давайте прекратим этот цирк. Провожать меня не надо. Я сама доберусь домой! — пытаюсь скинуть с себя оцепенение, прогнать липкий ужас.

— Итан… мелкая плешивая псина, — ее голос превращается в рык. — Неужели ты действительно не ошибся, брат, — в адском огне ее глаз вижу безумное ликование.

— Пелена гнева и предубеждений делает тебя уязвимой, Кэрол, — его голос пробежал по моей коже, как ледяной ветер.

— Я так понимаю, вы не в ладах, со стаей Вилсонов. Но при чем тут я? — понимаю, что мои попытки достучаться до них — это как кулаком пробить ледяную стену. Но и молчать я не могу. — Я вас впервые вижу. Ничего лично вам не делала. Если у вас есть разногласия, то и решайте их напрямую.

Хотя, если честно признаться, они все же задели мое любопытство. По всей видимости, волчица знает Итана. Что их связывает? Отношения в прошлом? Она была его возлюбленной? Ревности я не испытываю, но очень хочу понять, в какой водоворот странных событий меня затянуло. Если докопаюсь до правды, то будет больше шансов поскорее выпутаться.

— Она выглядит пугающе, Артас, — волчица, словно и не слышит моих слов. Пропускает все мимо ушей, погружена в какие-то свои мысли. — С нее надо содрать эту деревенскую шелуху. Нельзя вот это показывать стае, — обходит меня со всех сторон, осматривает так, будто под кожу лезет. — Хм… не так плоха… есть с чем поработать.

— Займешься ей на днях.

— Не надо мной заниматься! Мне от вас вообще ничего не надо! — кричу со злостью. Отбегаю к стене. — Не трогайте меня! Знать вас не хочу! Вы ненормальные!

— Она что вообще без понятия? — смотрит на меня, как на диковинную зверушку в зоопарке.

— Без малейшего, — волк ухмыляется.

— Поразительная, беспросветная дремучесть, — она грациозно разворачивается и покачивая бедрами уходит.

А мне все больше не нравится мое положение. Что эти безумцы успеют со мной сделать до приезда Итана? Надо бежать. Спасать себя.

— О чем я не имею понятия? — снова иду вслед за волком.

Пытаюсь запомнить дорогу. Надо изучить этот дьявольский склеп. Найти лазейки и уличив момент бежать.

— Всему свое время, Мишель, — разговаривать со мной он явно не намерен.

Открывает одну из дверей, пропускает меня внутрь.

— Твоя комната. Вечером жду тебя. Еду скоро принесут, — не дожидаясь моего ответа, уходит.

Пробую открыть дверь. Заперто. Мда… даже когда нехотя поддалась на уговоры мамы, мое воображение подобного поворота не могло предположить.

Окон в комнате нет. Черная мебель. Коричневая кровать. Мрак. Тюрьма. Через какое-то время ко мне зашла девушка в темно-коричневом фартуке, поставила поднос едой. Следом за ней седовласый мужик, который нас встречал, поставил мои вещи посредине комнаты. Они на меня даже не смотрят. На мои вопросы не отвечают.

Душ все же решила принять. Необходимо освежить голову. Смыть с себя налет безумцев. Черный мрамор ванной комнаты еще больше угнетает. А теплая вода так и не согрела. Холод проник слишком глубоко под кожу.

После банных процедур, высушила волосы, завязала их в хвост, надела джинсы и свитер под горло. Закуталась в плед и так и просидела, уставившись в противоположную черную стену пока за мной не пришли.

— Мишель, прошу следовать за мной, — седовласый старичок, вежливо и холодно улыбнулся.

Иду, намереваясь выяснить с оборотнем все. Хватит этих непонятных игр. Слова про наследника я не беру в расчет, это вообще абсурд. Пока я не найду способ выбраться отсюда, буду сражаться. Или пока Итан не появится.

Старик открывает для меня двери комнаты. И я снова столбенею. Да, что за день, уже в который раз мой мозг взрывается.

Обстановка больше похожа на медкабинет. Тут все в светлых тонах, посредине стоит кушетка. И рядом с ней Ди Торрес собственной персоной. В черной рубашке, с расстегнутым воротом и закатанными рукавами. Невольно отмечаю смуглую кожу, гладкую на вид и бугрящиеся мышцы.

— Это еще что такое? — недовольно восклицаю. — Решил на мне опыты ставить?

— Сними свитер и ложись, — спокойный голос, от которого кровь застывает.

— Ты реально считаешь, что я по доброй воле буду выполнять твои бредовые указания? — с губ срывается нервный смех.

— Лучше по доброй, Мишель. Пока я снисходителен к тебе, — подходит к одной из тумбочек, достает скальпель и разрезает себе запястье. Я смотрю на кровь, льющуюся по его руке, и даже вскрикнуть не могу от ужаса.