Глава 1 — Знакомство с отягчающими
СНЕЖАНА
Флэшбэк
2 месяца назад
Я улыбаюсь, но разочарование скрыть не получается.
Не понимаю, что я здесь забыла, и на что рассчитывала.
— Не морщи лоб, а то морщины появятся. Надень, — Марьяна протягивает мне темные очки.
Благодарно киваю и прячу глаза.
— Только реветь не вздумай.
— Я и не собиралась, — улыбаюсь и вздергиваю подбородок.
— Вот и отлично. Лучше будем веселиться. А Рина обязательно прилетит. Может, завтра.
Голос маминой подруги беззаботен, она излучает позитив.
Про «завтра» я слышу уже четыре дня, а оно всё никак не наступает. Мама не впервые так поступает: договаривается провести время вместе, я всё бросаю, еду к ней, но не застаю. У мамы более важные дела — съемки у итальянского фотографа. А меня в Сочи встретила «заменитель мамы» — её подруга.
— Плечи расслабь. Грудь вперед. И еще штришок, — Марьяна крутит баночку с бронзовым хайлайтером, а затем наносит его на мои ключицы.
— Может, лучше на лошадях покатаемся, чем этот флэшмоб?
— Вечером покатаемся. Или завтра. А сейчас развлечемся, познакомимся с кем-нибудь, напьемся шампанского, потанцуем. Может, настоящих мужей найдем, а не шуточных, а?
Марьяна весело подмигивает, забирает у меня паспорт, и идет к стойке регистрации.
А развлечься — это действительно неплохо. В последние дни я и правда в буку превратилась: все мысли о брате, маме, отчиме, работе.
Слышу, как организатор поторапливает людей с регистрацией. Фотографы и операторы проверяют аппаратуру. Марьяна чуть пошатывается на шпильках, и уже с кем-то болтает.
Проверяю телефон. Ответа от мамы нет.
Сжимаю его в ладони, поднимаю лицо к небу. Вселенная, Всевышний, кто-нибудь! Меня всё бесит! Можете принять мой запрос на адекватную жизнь?
Морщусь от внезапной боли.
— Ай, — шагаю назад и подгибаю правую ногу.
Отдавивший мне конечность, и испачкавший туфли мужчина поправляет рукава свободной синей рубашки. И поворачивается спиной ко мне, бросив лишь:
— Извини.
Даже не взглянув на меня!
С укором гляжу на небо, пославшее мне очередную подлянку, вместо помощи.
— Ну спасибо, блин! — это я Вселенной.
— Что?
О, на меня отреагировали. Не небо, конечно, от него дождешься! А громила в синей рубашке.
— Я не вам.
— А кому? — он с интересом разглядывает меня. И осмотр начинает с груди, как водится у мужчин.
— Небу.
— Блаженная?
— Да. Блаженная, — снимаю очки, и показательно оглядываю громилу с макушки до пят, снова надеваю их, и иду к Марьяне.
А организатор тем временем объявляет, что начало через пять минут.
В приметы я не особо верю, но сердце екает.
Моя первая свадьба — всего лишь флэшмоб. В Сочи захотели побить какой-то рекорд по количеству молодоженов. Но желающих пожениться оказалось около сотни пар, и организаторы ради хайпа решили заманить туристов, играющих в свадьбу.
И я оказалась среди последних с подачи маминой и моей старшей подруги.
— Соцсетями хоть обменялись? — Марьяна с улыбкой кивает мне за спину.
На громилу, надо полагать.
Туфли мои не только испачкал, но еще и поцарапал подошвой. Супер, подумаешь, тысяча двести евро!
— Он ни о чем, — отмахиваюсь.
— Спасибо, — слышу ироничный мужской голос.
Это еще что за преследование?!
— За что спасибо? — спрашиваю.
Извиняться я не намерена. Он тоже как следует не извинился за отдавленные пальцы. И вообще, нечего уши греть.
— А я не тебе. Тоже небу, — он смотрит не вверх, а на меня. В этот раз не на грудь, а на моё лицо.
Тушуюсь. Уел!
Поворачиваюсь к Марьяне. Мне становится немного совестно за резкость. Но громила вроде не из обидчивых. Так что переживет.
— Симпатичный, но странный. Причем здесь небо, — бормочет Марьяна.
А затем начинается кутерьма с перетасовкой мужчин и женщин. Настоящие молодожены выглядят взволнованными и счастливыми. С нами, липовыми, их не спутать. Всё становится понятно по лицам.
И только-только я забываю о громиле, только-только у меня перестают побаливать отдавленные пальцы правой ноги, как распорядитель ставит меня рядом с «женихом».
В синей рубашке.
К громиле!
Ну конечно же! Какое везение!
Этот мужчина, кажется, не умеет удивляться. Легкая насмешка сверкает в его каре-зеленых глазах.
— Даниил, — он без спроса сжимает мою ладонь.
— Снежана, — представляюсь в ответ.
Невольно отмечаю, что пальцы у Даниила красивые, длинные, не потные. И пахнет он приятно. А вот одежда — масс маркет.
Я не особо слушаю, как нас «женят». Но неожиданно ловлю атмосферу: ласковый ветер, солнце, легкая прохлада от гор, радостные лица, мужчина рядом со мной, белые платья… И впервые за эти дни меня отпускает.
Я улыбаюсь, как и все вокруг. На какое-то мгновение мне даже кажется, что я по-настоящему выхожу замуж.
И неожиданно взлетаю, подхваченная сильными руками.
Хохочу, как дурочка. И не я одна. Всех невест — настоящих и липовых женихи подхватили на руки, и кружат по команде регистратора.
Как же хорошо!
— Значит, я ни о чем, мажорка? — громила ставит меня на землю.
Голова немного кружится.
— Я не мажорка, — зачем-то спорю, хотя всем понятно, что я не масс маркет.
Он насмешливо морщит лоб. Не верит, и правильно.
— Ладно, прости за «ни о чем», — ворчу я. — Ты очень даже «о чем». О чем, кстати?
— Медицина катастроф.
— Врач, — зачем-то расшифровываю очевидное.
И слышу торжественные слова регистратора:
— А теперь, скрепляя союзы, женихи могут поцеловать невест!
И меня целуют.
Я даже отшатнуться не успеваю. А потом и не хочется прерывать этот сдержанный, без французских ноток, поцелуй. Но внутри все равно торнадо, а в крови пузырики шампанского: меня обнимают, укрывают от мира, целуют, пропитывают своим запахом, уверенностью и защитой.
Будто я не просто я, а жена.
Но я все равно чуть отклоняюсь, мы прерываем поцелуй.
Даниил смотрит уже без насмешки. Скорее, чуть устало. Серьезно.
И разочарованно.
Не понравилось? Вообще, я красивая, яркая, и обычно нравлюсь всем. Усилий прилагать для этого мне никогда не приходилось. А тут — разочарование.
Оно колет меня шпилькой. Не по самолюбию, а глубже.
Впрочем, какая разница, понравилась ли я липовому мужу? Главное, чтобы реальному понравилась, когда он у меня появится. А с этим мы разбежимся после общей фотосессии, и вечером друг о друге не вспомним.
Во время фотосессии моё лицо горит, покалывает. Словно кто-то смотрит на меня. Но когда я скашиваю глаза на Даниила — он всегда смотрит в камеру, не на меня. И после пятого такого глюка я окончательно бешусь на всё на свете.
— Удачи, муж. Обещаю быть тебе лучшей женой на свете, и для этого нам придется расстаться. Желаю тебе «долго и счастливо», и в горе, и в радости. С кем-нибудь другим. Пока-пока, — я улыбаюсь Даниилу, так и не растерявшему свои серьезность и грусть, и шмыгаю в толпу.
Ядовито получилось, и пусть!
Хочу обещанные танцы, шампанское и веселье.
А разочарованные — пусть ходят в сторонке и оттаптывают кому-то другому любимые туфли и больные мозоли.
— Ну хоть на человека стала похожа. Смеешься. И подзагорела.
Мы с Марьяной, отсмеявшись, останавливаемся на втором этаже бутик-отеля.
Я согласно киваю. Ближе к вечеру получилось избавиться от обидок на жизнь, а сейчас, в середине ночи, я — концентрированное добродушие.
— Завтра катаемся на лошадях. И спасибо за всё, — целую Марьяну в щеку.
— Договорились. Ой, чуть не забыла.
Она протягивает мне прозрачный файл. Там мой паспорт и какая-то бумага. Видимо, грамота или сертификат от организаторов свадебного флэшмоба.
— Хороших снов.
Захожу в номер, кидаю файл в раскрытую сумочку. И звездой падаю на кровать.
Улыбаюсь пьяно и счастливо.
Ну кинула меня мама, и что! Может, этот итальяшка-фотограф — суперизвестный профи, и от таких предложений модели не отказываются. Тем более, модели, которым почти сорок лет.
Зато сегодня я целовалась. И на короткий миг почувствовала себя невестой и любимой женой.
Жаль, что громила под конец всё испортил.
— Жаль, да, — зеваю.
И засыпаю.
А утром меня будит звонок родителей лучшей подруги. И я принимаю душ не полчаса, как обычно, а управляюсь за три минуты. Пальцы дрожат, пока покупаю ближайший билет на самолет.
И стучу в дверь номера Марьяны.
— Прости, всё отменяется. Я улетаю. Такси уже ждет. Жанна в аварию попала, сейчас в реанимации. Я должна быть рядом, поддержать, помочь, — тараторю.
Марьяна вяло кивает. Зевает. Спит с открытыми глазами.
Дорога, регистрация, ожидание — всё это я прохожу, не выпуская телефон из рук.
Пожалуйста, пусть Жанна будет в порядке! Она как сестра мне.
В самолете телефон приходится поставить на авиарежим, интернет мне недоступен. Чтобы отвлечься, решаю навести порядок в сумке.
Достаю из файла грамоту. Хотя, может это подарочный сертификат в благодарность за участие в фарсе.
И не угадываю.
— Свидетельство о заключении брака. Измайлов Даниил Николаевич. Гражданство, дата рождения. Та-ак, — читаю, перечитываю.
Офигеваю.
Печать есть. Подпись руководителя органа записи актов — тоже есть. Номер, дата выдачи…
Надеюсь, это шуточное свидетельство. Мы же заявление не подавали. По сути — мы актерствовали.
Пытаюсь убедить себя в этом: да, это шуточное свидетельство о браке.
Пусть оно и не похоже на шуточное.
Максимально.
