Спасатель

Юлия Гауф (2024)

— Минуту, — кричу пилоту. Наклоняюсь над девушкой. Проверяю, к тяжелым в вертолет её, или районной больницей обойдется. Прижимаю пальцы к её шее. Смахиваю локоны с её лица. Шум полевого госпиталя, окриков, сигналов — всё стихает. Моё дыхание останавливается от узнавания. Взглядом цепляюсь за родинку на её шее. За её тонкие пальчики. За ноготки, покрытые перламутром. За жемчужные сережки. За реснички. Она! Растираю Снежане виски, наклоняю её голову и подношу к носу ватный диск с нашатырем. Ну же, приходи в себя, дурёха! — Давай, — шепчу, злясь на неё. — Снежана! Слышу вопрос Никиты за спиной: — Ты с ней знаком? — Знаком, — одними губами произношу, и в этот момент Снежана открывает глаза. Ну привет, беглянка. Когда разводиться будем?

Глава 1 — Знакомство с отягчающими

СНЕЖАНА

Флэшбэк

2 месяца назад

Я улыбаюсь, но разочарование скрыть не получается.

Не понимаю, что я здесь забыла, и на что рассчитывала.

— Не морщи лоб, а то морщины появятся. Надень, — Марьяна протягивает мне темные очки.

Благодарно киваю и прячу глаза.

— Только реветь не вздумай.

— Я и не собиралась, — улыбаюсь и вздергиваю подбородок.

— Вот и отлично. Лучше будем веселиться. А Рина обязательно прилетит. Может, завтра.

Голос маминой подруги беззаботен, она излучает позитив.

Про «завтра» я слышу уже четыре дня, а оно всё никак не наступает. Мама не впервые так поступает: договаривается провести время вместе, я всё бросаю, еду к ней, но не застаю. У мамы более важные дела — съемки у итальянского фотографа. А меня в Сочи встретила «заменитель мамы» — её подруга.

— Плечи расслабь. Грудь вперед. И еще штришок, — Марьяна крутит баночку с бронзовым хайлайтером, а затем наносит его на мои ключицы.

— Может, лучше на лошадях покатаемся, чем этот флэшмоб?

— Вечером покатаемся. Или завтра. А сейчас развлечемся, познакомимся с кем-нибудь, напьемся шампанского, потанцуем. Может, настоящих мужей найдем, а не шуточных, а?

Марьяна весело подмигивает, забирает у меня паспорт, и идет к стойке регистрации.

А развлечься — это действительно неплохо. В последние дни я и правда в буку превратилась: все мысли о брате, маме, отчиме, работе.

Слышу, как организатор поторапливает людей с регистрацией. Фотографы и операторы проверяют аппаратуру. Марьяна чуть пошатывается на шпильках, и уже с кем-то болтает.

Проверяю телефон. Ответа от мамы нет.

Сжимаю его в ладони, поднимаю лицо к небу. Вселенная, Всевышний, кто-нибудь! Меня всё бесит! Можете принять мой запрос на адекватную жизнь?

Морщусь от внезапной боли.

— Ай, — шагаю назад и подгибаю правую ногу.

Отдавивший мне конечность, и испачкавший туфли мужчина поправляет рукава свободной синей рубашки. И поворачивается спиной ко мне, бросив лишь:

— Извини.

Даже не взглянув на меня!

С укором гляжу на небо, пославшее мне очередную подлянку, вместо помощи.

— Ну спасибо, блин! — это я Вселенной.

— Что?

О, на меня отреагировали. Не небо, конечно, от него дождешься! А громила в синей рубашке.

— Я не вам.

— А кому? — он с интересом разглядывает меня. И осмотр начинает с груди, как водится у мужчин.

— Небу.

— Блаженная?

— Да. Блаженная, — снимаю очки, и показательно оглядываю громилу с макушки до пят, снова надеваю их, и иду к Марьяне.

А организатор тем временем объявляет, что начало через пять минут.

В приметы я не особо верю, но сердце екает.

Моя первая свадьба — всего лишь флэшмоб. В Сочи захотели побить какой-то рекорд по количеству молодоженов. Но желающих пожениться оказалось около сотни пар, и организаторы ради хайпа решили заманить туристов, играющих в свадьбу.

И я оказалась среди последних с подачи маминой и моей старшей подруги.

— Соцсетями хоть обменялись? — Марьяна с улыбкой кивает мне за спину.

На громилу, надо полагать.

Туфли мои не только испачкал, но еще и поцарапал подошвой. Супер, подумаешь, тысяча двести евро!

— Он ни о чем, — отмахиваюсь.

— Спасибо, — слышу ироничный мужской голос.

Это еще что за преследование?!

— За что спасибо? — спрашиваю.

Извиняться я не намерена. Он тоже как следует не извинился за отдавленные пальцы. И вообще, нечего уши греть.

— А я не тебе. Тоже небу, — он смотрит не вверх, а на меня. В этот раз не на грудь, а на моё лицо.

Тушуюсь. Уел!

Поворачиваюсь к Марьяне. Мне становится немного совестно за резкость. Но громила вроде не из обидчивых. Так что переживет.

— Симпатичный, но странный. Причем здесь небо, — бормочет Марьяна.

А затем начинается кутерьма с перетасовкой мужчин и женщин. Настоящие молодожены выглядят взволнованными и счастливыми. С нами, липовыми, их не спутать. Всё становится понятно по лицам.

И только-только я забываю о громиле, только-только у меня перестают побаливать отдавленные пальцы правой ноги, как распорядитель ставит меня рядом с «женихом».

В синей рубашке.

К громиле!

Ну конечно же! Какое везение!

Этот мужчина, кажется, не умеет удивляться. Легкая насмешка сверкает в его каре-зеленых глазах.

— Даниил, — он без спроса сжимает мою ладонь.

— Снежана, — представляюсь в ответ.

Невольно отмечаю, что пальцы у Даниила красивые, длинные, не потные. И пахнет он приятно. А вот одежда — масс маркет.

Я не особо слушаю, как нас «женят». Но неожиданно ловлю атмосферу: ласковый ветер, солнце, легкая прохлада от гор, радостные лица, мужчина рядом со мной, белые платья… И впервые за эти дни меня отпускает.

Я улыбаюсь, как и все вокруг. На какое-то мгновение мне даже кажется, что я по-настоящему выхожу замуж.

И неожиданно взлетаю, подхваченная сильными руками.

Хохочу, как дурочка. И не я одна. Всех невест — настоящих и липовых женихи подхватили на руки, и кружат по команде регистратора.

Как же хорошо!

— Значит, я ни о чем, мажорка? — громила ставит меня на землю.

Голова немного кружится.

— Я не мажорка, — зачем-то спорю, хотя всем понятно, что я не масс маркет.

Он насмешливо морщит лоб. Не верит, и правильно.

— Ладно, прости за «ни о чем», — ворчу я. — Ты очень даже «о чем». О чем, кстати?

— Медицина катастроф.

— Врач, — зачем-то расшифровываю очевидное.

И слышу торжественные слова регистратора:

— А теперь, скрепляя союзы, женихи могут поцеловать невест!

И меня целуют.

Я даже отшатнуться не успеваю. А потом и не хочется прерывать этот сдержанный, без французских ноток, поцелуй. Но внутри все равно торнадо, а в крови пузырики шампанского: меня обнимают, укрывают от мира, целуют, пропитывают своим запахом, уверенностью и защитой.

Будто я не просто я, а жена.

Но я все равно чуть отклоняюсь, мы прерываем поцелуй.

Даниил смотрит уже без насмешки. Скорее, чуть устало. Серьезно.

И разочарованно.

Не понравилось? Вообще, я красивая, яркая, и обычно нравлюсь всем. Усилий прилагать для этого мне никогда не приходилось. А тут — разочарование.

Оно колет меня шпилькой. Не по самолюбию, а глубже.

Впрочем, какая разница, понравилась ли я липовому мужу? Главное, чтобы реальному понравилась, когда он у меня появится. А с этим мы разбежимся после общей фотосессии, и вечером друг о друге не вспомним.

Во время фотосессии моё лицо горит, покалывает. Словно кто-то смотрит на меня. Но когда я скашиваю глаза на Даниила — он всегда смотрит в камеру, не на меня. И после пятого такого глюка я окончательно бешусь на всё на свете.

— Удачи, муж. Обещаю быть тебе лучшей женой на свете, и для этого нам придется расстаться. Желаю тебе «долго и счастливо», и в горе, и в радости. С кем-нибудь другим. Пока-пока, — я улыбаюсь Даниилу, так и не растерявшему свои серьезность и грусть, и шмыгаю в толпу.

Ядовито получилось, и пусть!

Хочу обещанные танцы, шампанское и веселье.

А разочарованные — пусть ходят в сторонке и оттаптывают кому-то другому любимые туфли и больные мозоли.

— Ну хоть на человека стала похожа. Смеешься. И подзагорела.

Мы с Марьяной, отсмеявшись, останавливаемся на втором этаже бутик-отеля.

Я согласно киваю. Ближе к вечеру получилось избавиться от обидок на жизнь, а сейчас, в середине ночи, я — концентрированное добродушие.

— Завтра катаемся на лошадях. И спасибо за всё, — целую Марьяну в щеку.

— Договорились. Ой, чуть не забыла.

Она протягивает мне прозрачный файл. Там мой паспорт и какая-то бумага. Видимо, грамота или сертификат от организаторов свадебного флэшмоба.

— Хороших снов.

Захожу в номер, кидаю файл в раскрытую сумочку. И звездой падаю на кровать.

Улыбаюсь пьяно и счастливо.

Ну кинула меня мама, и что! Может, этот итальяшка-фотограф — суперизвестный профи, и от таких предложений модели не отказываются. Тем более, модели, которым почти сорок лет.

Зато сегодня я целовалась. И на короткий миг почувствовала себя невестой и любимой женой.

Жаль, что громила под конец всё испортил.

— Жаль, да, — зеваю.

И засыпаю.

А утром меня будит звонок родителей лучшей подруги. И я принимаю душ не полчаса, как обычно, а управляюсь за три минуты. Пальцы дрожат, пока покупаю ближайший билет на самолет.

И стучу в дверь номера Марьяны.

— Прости, всё отменяется. Я улетаю. Такси уже ждет. Жанна в аварию попала, сейчас в реанимации. Я должна быть рядом, поддержать, помочь, — тараторю.

Марьяна вяло кивает. Зевает. Спит с открытыми глазами.

Дорога, регистрация, ожидание — всё это я прохожу, не выпуская телефон из рук.

Пожалуйста, пусть Жанна будет в порядке! Она как сестра мне.

В самолете телефон приходится поставить на авиарежим, интернет мне недоступен. Чтобы отвлечься, решаю навести порядок в сумке.

Достаю из файла грамоту. Хотя, может это подарочный сертификат в благодарность за участие в фарсе.

И не угадываю.

— Свидетельство о заключении брака. Измайлов Даниил Николаевич. Гражданство, дата рождения. Та-ак, — читаю, перечитываю.

Офигеваю.

Печать есть. Подпись руководителя органа записи актов — тоже есть. Номер, дата выдачи…

Надеюсь, это шуточное свидетельство. Мы же заявление не подавали. По сути — мы актерствовали.

Пытаюсь убедить себя в этом: да, это шуточное свидетельство о браке.

Пусть оно и не похоже на шуточное.

Максимально.