Откровения, которых не хотелось

Марина Тмин, 2023

Это история о большой, болезненной и несбыточной любви, о двух людях, которым суждено было стать друг для друга маяками, мигающими в бухтах, куда они должны были приплыть, но никогда не приплывали. Это история о девочке, которая полюбила капитана, которого никто больше не любил, о мальчике, которого душила любовь, но который после каждого падения возвращался туда, где его всегда ждали. Это история вывернутых наизнанку душ, откровений, от которых делается больно и тошно. Это история о женщинах, о мужчинах, о снеге, о мечетях и о боге, об океанах и городах, где никогда не бывает зимы. Это история о том, о чём не принято говорить.Это акт сопротивления, манифест независимости, требование права голоса и права самостоятельно распоряжаться своей жизнью, временем, деньгами и телом. Это противостояние между чувством и делом, между мыслью и словом, между любовью и ненавистью, между жизнью и смертью, между пустотой и переполненностью.Публикуется с сохранением авторской орфографии и пунктуации

15

Мы выиграли в казино немного денег, я настояла на том, чтобы потратить их на аренду мотоцикла.

Я сидела сзади, прижималась к тебе, дрожа. А потом осмелела и отпустила обе руки, представляла, что я — свободная птица, и я лечу туда, где тепло и весело, где нет тебя.

Но ты был.

Мне всегда хочется, чтобы ты оказался рядом, когда тебя нет. Когда ты есть — я мечтаю, чтобы ты исчез.

Мы доехали до болота с аистами, заглохли и оглохли. Я носилась по полю, кричала и каркала, а ты, кажется, снимал это все.

Зачем тебе эти записи, спросила я, падая на выжженную траву подле тебя.

Запомнить тебя настоящей, живой и счастливой, полностью отдающейся моменту.

Значит, придет время, когда ты не сможешь меня увидеть, и тебе придется пересматривать эту грустную пленку, спрашиваю я.

Ты сама знаешь ответ, печально говоришь ты, убирая камеру.

Мы могли бы стать птицами, хмурюсь я.

Нет, мы никогда не стали бы птицами, смеясь и щурясь, отвечаешь ты.

Как ножом отрезало, понимаешь, в тот самый момент, когда ты сказал, что нам не суждено парить в небесах, мне стало ясно, что лучше бы нам никогда не видеться.

Я забираю у тебя новую подаренную книгу. Раздираю целлофановую упаковку. Глажу обложку. Смотрю на тебя, и вывожу на первом развороте:

Нам лучше больше никогда с тобой.

Я хотела стать бабочкой, белкой, пчелой, цветком или птицей.

Ты хотел моего земного юного еще тела, чтобы войти в меня и выплеснуть звериный рык, похоронить его в моем вместилище.

А я мечтала, чтобы ты читал книги, понимал мои стихи, проповедовал ненасилие, и сажал меня на кухонный шкаф или на холодильник, чтобы я чувствовала себя маленькой, и урчала бы от неги и красоты момента, в котором только ты и я, и никаких внешних источников не-нас.

Мы стали отдаляться и забывать, что в казино нам выпало счастливое число. Сорвав небольшой куш, мы побежали в кондитерскую — взяли четыре пирожных — затем понеслись стремглав в круглосуточный супермаркет — взяли две бутылки вина, прибежали к телефонной будке — взяли пять минут и два звонка, нашли человека, который согласился дать нам свой мотоцикл — взяли журчащего, рычащего, клокочущего монстра — и унеслись к реке, к холму, к восходу солнца.

Утренняя прохлада зябит, нос забит соплями, голова — опилками, желудок — вином и пирожными. Мое нутро — твоими пальцами, по которым течет жалобный крик, желтоватый сок, призывающий продолжать.

Трава вся покрыта росой, я прижимаюсь к твоему приоткрытому рту и кричу. Это поцелуй крика.

От такого можно сойти с ума, поэтому я отлипаю от тебя и кубарем качусь вниз по холму.

Там старые избы, в которых еще до рассвета начали топить печи. Может, готовят еду. Потому что, несмотря на пальто и на плащ, на улице тепло, даже рассветная зябь не продирает до костей.

Ты провожаешь мое скатывание тоскливым взглядом, а потом вовсе отворачиваешься, достаешь из кармана сигаретную пачку. И вскоре я вижу только твой дым.

Вот и славно, думаю я, этот мираж рассеялся. Ты был просто мечтой, фантомом, странной галлюциногенной картинкой, привидевшейся мне в полуночном бреду.

Я качусь с холма очень долго. Ранние старушки с собаками или внучатами тычут в меня костлявыми, обтянутыми желтой сухой кожей. Мерзко.

Ты по-прежнему облако дыма, отмечаю я, замерев в позе эмбриона в нижней точке холма.

Я поднимаюсь, отряхиваюсь и бегу от тебя прочь. Развлекайся. Там еще половина фруктового вина и четверть пирожного. У тебя есть мотоцикл.

Я же никогда не была тебе нужна.

Пока, прощай, кричу я и машу тебе обеими руками.

Скорее всего, ты не слышишь.

Ну и ладно-о-о-о-о-о-о-о-о-о!