Неточные совпадения
— А знаешь — ты отчасти прав. Прежде всего скажу, что мои увлечения всегда искренны и не умышленны: —
это не волокитство — знай однажды навсегда. И когда мой идол хоть одной чертой подходит к идеалу, который фантазия сейчас создает мне
из него, — у меня само собою доделается остальное, и тогда возникает идеал счастья, семейного…
— А спроси его, — сказал Райский, — зачем он тут стоит и кого так пристально высматривает и выжидает? Генерала! А нас с тобой не видит, так что любой прохожий может вытащить у нас платок
из кармана. Ужели ты считал делом твои бумаги? Не будем распространяться об
этом, а скажу тебе, что я, право, больше делаю, когда мажу свои картины, бренчу на рояле и даже когда поклоняюсь красоте…
— Да, и вот
эту, что глядит
из окна кареты? И вон ту, что заворачивает из-за угла навстречу нам?
Кроме томительного ожидания третьей звезды, у него было еще постоянное дело, постоянное стремление, забота, куда уходили его напряженное внимание, соображения, вся его тактика, с тех пор как он промотался, —
это извлекать
из обеих своих старших сестер, пожилых девушек, теток Софьи, денежные средства на шалости.
В
этом он виноват был сам. Старухи давно уже, услыхав его фамилию, осведомлялись,
из тех ли он Райских, которые происходили тогда-то от тех-то и жили там-то?
Другие находили
это натуральным, даже высоким, sublime, [возвышенным (фр.).] только Райский — бог знает
из чего, бился истребить
это в ней и хотел видеть другое.
— Будем оба непоколебимы: не выходить
из правил, кажется,
это все… — сказала она.
— Что делать? — повторил он. — Во-первых, снять
эту портьеру с окна, и с жизни тоже, и смотреть на все открытыми глазами, тогда поймете вы, отчего те старики полиняли и лгут вам, обманывают вас бессовестно
из своих позолоченных рамок…
— Дела нет! Ведь
это значит дела нет до жизни! — почти закричал Райский, так что одна
из теток очнулась на минуту от игры и сказала им громко: «Что вы все там спорите: не подеритесь!.. И о чем
это они?»
—
Это я вижу, кузина; но поймете ли? — вот что хотел бы я знать! Любили и никогда не выходили
из вашего олимпийского спокойствия?
— Как
это вы делали, расскажите! Так же сидели, глядели на все покойно, так же, с помощью ваших двух фей, медленно одевались, покойно ждали кареты, чтоб ехать туда, куда рвалось сердце? не вышли ни разу
из себя, тысячу раз не спросили себя мысленно, там ли он, ждет ли, думает ли? не изнемогли ни разу, не покраснели от напрасно потерянной минуты или от счастья, увидя, что он там? И не сбежала краска с лица, не являлся ни испуг, ни удивление, что его нет?
— Да,
это очень смешно. Она милая женщина и хитрая, и себе на уме в своих делах, как все женщины, когда они, как рыбы, не лезут
из воды на берег, а остаются в воде, то есть в своей сфере…
А когда все кончалось, когда шум, чад, вся трескотня выходили
из него, он вдруг очнется, окинет все удивленными глазами, и внутренний голос спросит его: зачем
это? Он пожмет плечами, не зная сам зачем.
Он пугался
этих приговоров, плакал втихомолку и думал иногда с отчаянием, отчего он лентяй и лежебока? «Что я такое? что
из меня будет?» — думал он и слышал суровое: «Учись, вон как учатся Саврасов, Ковригин, Малюев, Чудин, — первые ученики!»
Фигура женщины яснее и яснее оживала в памяти, как будто она вставала в
эти минуты
из могилы и являлась точно живая.
У бабушки был свой капитал, выделенный ей
из семьи, своя родовая деревенька; она осталась девушкой, и после смерти отца и матери Райского, ее племянника и племянницы, поселилась в
этом маленьком именьице.
Машутка становилась в угол, подальше, всегда прячась от барыни в тени и стараясь притвориться опрятной. Барыня требовала
этого, а Машутке как-то неловко было держать себя в чистоте. Чисто вымытыми руками она не так цепко берет вещь в руки и, того гляди, уронит; самовар или чашки скользят
из рук; в чистом платье тоже несвободно ходить.
Борис уже не смотрел перед собой, а чутко замечал, как картина
эта повторяется у него в голове; как там расположились горы, попала ли туда вон избушка,
из которой валил дым; поверял и видел, что и мели там, и паруса белеют.
Об
этом обрыве осталось печальное предание в Малиновке и во всем околотке. Там, на дне его, среди кустов, еще при жизни отца и матери Райского, убил за неверность жену и соперника, и тут же сам зарезался, один ревнивый муж, портной
из города. Самоубийцу тут и зарыли, на месте преступления.
Никто
из дворни уже не сходил в
этот обрыв, мужики
из слободы и Малиновки обходили его, предпочитая спускаться с горы к Волге по другим скатам и обрывам или по проезжей, хотя и крутой дороге, между двух плетней.
Райский с трудом представлял себе, как спали на
этих катафалках: казалось ему, не уснуть живому человеку тут. Под балдахином вызолоченный висящий купидон, весь в пятнах, полинявший, натягивал стрелу в постель; по углам резные шкафы, с насечкой
из кости и перламутра.
Один
из «пророков» разобрал стихи публично на лекции и сказал, что «в них преобладает элемент живописи, обилие образов и музыкальность, но нет глубины и мало силы», однако предсказывал, что с летами
это придет, поздравил автора тоже с талантом и советовал «беречь и лелеять музу», то есть заняться серьезно.
Райский, шатаясь от упоения, вышел
из аудитории, и в кружке, по
этому случаю, был трехдневный рев.
— Что? — сказал тот, —
это не
из наших. Кто же приделал голову к
этой мазне!.. Да, голова… мм… а ухо не на месте. Кто
это?
— Нет! — пылко возразил Райский, — вас обманули. Не бледнеют и не краснеют, когда хотят кружить головы ваши франты, кузены, prince Pierre, comte Serge: [князь Пьер, граф Серж (фр.).] вот у кого дурное на уме! А у Ельнина не было никаких намерений, он, как я вижу
из ваших слов, любил вас искренно. А
эти, — он, не оборачиваясь, указал назад на портреты, — женятся на вас par convenance [выгоды ради (фр.).] и потом меняют на танцовщицу…
— Да, упасть в обморок не от того, от чего вы упали, а от того, что осмелились распоряжаться вашим сердцем, потом уйти
из дома и сделаться его женой. «Сочиняет, пишет письма, дает уроки, получает деньги, и
этим живет!» В самом деле, какой позор! А они, — он опять указал на предков, — получали, ничего не сочиняя, и проедали весь свой век чужое — какая слава!.. Что же сталось с Ельниным?
— О, тогда
эта портьера упадет, и вы выпорхнете
из клетки; тогда вы возненавидите и теток, и
этих полинявших господ, а на
этот портрет (он указал на портрет мужа) взглянете с враждой.
Там был записан старый эпизод, когда он только что расцветал, сближался с жизнью, любил и его любили. Он записал его когда-то под влиянием чувства, которым жил, не зная тогда еще, зачем, — может быть, с сентиментальной целью посвятить
эти листки памяти своей тогдашней подруги или оставить для себя заметку и воспоминание в старости о молодой своей любви, а может быть, у него уже тогда бродила мысль о романе, о котором он говорил Аянову, и мелькал сюжет для трогательной повести
из собственной жизни.
Он вспомнил, что когда она стала будто бы целью всей его жизни, когда он ткал узор счастья с ней, — он, как змей, убирался в ее цвета, окружал себя, как в картине,
этим же тихим светом; увидев в ней искренность и нежность,
из которых создано было ее нравственное существо, он был искренен, улыбался ее улыбкой, любовался с ней птичкой, цветком, радовался детски ее новому платью, шел с ней плакать на могилу матери и подруги, потому что плакала она, сажал цветы…
Через неделю после того он шел с поникшей головой за гробом Наташи, то читая себе проклятия за то, что разлюбил ее скоро, забывал подолгу и почасту, не берег, то утешаясь тем, что он не властен был в своей любви, что сознательно он никогда не огорчил ее, был с нею нежен, внимателен, что, наконец, не в нем, а в ней недоставало материала, чтоб поддержать неугасимое пламя, что она уснула в своей любви и уже никогда не выходила
из тихого сна, не будила и его, что в ней не было признака страсти,
этого бича, которым подгоняется жизнь, от которой рождается благотворная сила, производительный труд…
«Что
это Кирилов нейдет? а обещал. Может быть, он навел бы на мысль, что надо сделать, чтоб
из богини вышла женщина», — подумал он.
Он вспомнил ее волнение, умоляющий голос оставить ее, уйти; как она хотела призвать на помощь гордость и не могла; как хотела отнять руку и не отняла
из его руки, как не смогла одолеть себя… Как она была тогда не похожа на
этот портрет!
— Да, — сказал он, —
это один
из последних могикан: истинный, цельный, но ненужный более художник. Искусство сходит с
этих высоких ступеней в людскую толпу, то есть в жизнь. Так и надо! Что он проповедует:
это изувер!
— А! — поймал ее Райский, — не
из сострадания ли вы так неприступны!.. Вы боитесь бросить лишний взгляд, зная, что
это никому не пройдет даром. Новая изящная черта! Самоуверенность вам к лицу.
Эта гордость лучше родовой спеси: красота —
это сила, и гордость тут имеет смысл.
— Но… — начал он опять нежным дружеским голосом, — я вас люблю, кузина (она выпрямилась), всячески люблю, и больше всего люблю за
эту поразительную красоту; вы владеете мной невольно и бессознательно. Вы можете сделать
из меня все — вы
это знаете…
— Есть, есть, и мне тяжело, что я не выиграл даже
этого доверия. Вы боитесь, что я не сумею обойтись с вашей тайной. Мне больно, что вас пугает и стыдит мой взгляд… кузина, кузина! А ведь
это мое дело, моя заслуга, ведь я виноват… что вывел вас
из темноты и слепоты, что
этот Милари…
— Купленный или украденный титул! — возражал он в пылу. —
Это один
из тех пройдох, что, по словам Лермонтова, приезжают сюда «на ловлю счастья и чинов», втираются в большие дома, ищут протекции женщин, протираются в службу и потом делаются гран-сеньорами. Берегитесь, кузина, мой долг оберечь вас! Я вам родственник!
— Довольно мне одной минуты было, чтоб разглядеть, что
это один
из тех chevaliers d’industrie, [рыцарей наживы, проходимцев (фр.).] которые сотнями бегут с голода
из Италии, чтобы поживиться…
«Где же тут роман? — печально думал он, — нет его!
Из всего
этого материала может выйти разве пролог к роману! а самый роман — впереди, или вовсе не будет его! Какой роман найду я там, в глуши, в деревне! Идиллию, пожалуй, между курами и петухами, а не роман у живых людей, с огнем, движением, страстью!»
Он не без смущения завидел дымок, вьющийся
из труб родной кровли, раннюю, нежную зелень берез и лип, осеняющих
этот приют, черепичную кровлю старого дома и блеснувшую между деревьев и опять скрывшуюся за ними серебряную полосу Волги. Оттуда, с берега, повеяла на него струя свежего, здорового воздуха, каким он давно не дышал.
Видно было, что еще минута, одно слово — и из-за
этой смущенной улыбки польется болтовня, смех. Она и так с трудом сдерживала себя — и от
этого была неловка.
— А вот
эти маргаритки надо полить и пионы тоже! — говорила она опять, и уже была в другом углу сада, черпала воду
из бочки и с грациозным усилием несла лейку, поливала кусты и зорко осматривала, не надо ли полить другие.
— Вот
эти суда посуду везут, — говорила она, — а
это расшивы
из Астрахани плывут. А вот, видите, как
эти домики окружило водой? Там бурлаки живут. А вон, за
этими двумя горками, дорога идет к попадье. Там теперь Верочка. Как там хорошо, на берегу! В июле мы будем ездить на остров, чай пить. Там бездна цветов.
Леонтий впадал в пристрастие к греческой и латинской грамоте и бывал иногда сух, казался педантичен, и
это не
из хвастовства, а потому, что она была ему мила, она была одеждой, сосудом, облекавшим милую, дорогую изученную им и приветливо открывавшуюся ему старую жизнь, давшую начало настоящей и грядущей жизни.
Однажды —
это было в пятый или шестой раз, как он пришел с Райским обедать, — он, по рассеянности, пересидел за обедом всех товарищей; все ушли, он остался один и задумчиво жевал какое-то пирожное
из рису.
«Что
это такое, что же
это!.. Она, кажется, добрая, — вывел он заключение, — если б она только смеялась надо мной, то пуговицы бы не пришила. И где она взяла ее? Кто-нибудь
из наших потерял!»
— Да, мое время проходит… — сказала она со вздохом, и смех на минуту пропал у нее
из лица. — Немного мне осталось… Что
это, как мужчины счастливы: они долго могут любить…
— Кто? — повторил Козлов, — учитель латинского и греческого языков. Я так же нянчусь с
этими отжившими людьми, как ты с своими никогда не жившими идеалами и образами. А ты кто? Ведь ты художник, артист? Что же ты удивляешься, что я люблю какие-нибудь образцы? Давно ли художники перестали черпать
из древнего источника…
— Не пиши, пожалуйста, только
этой мелочи и дряни, что и без романа на всяком шагу в глаза лезет. В современной литературе всякого червяка, всякого мужика, бабу — всё в роман суют… Возьми-ка предмет
из истории, воображение у тебя живое, пишешь ты бойко. Помнишь, о древней Руси ты писал!.. А то далась современная жизнь!.. муравейник, мышиная возня: дело ли
это искусства!..
Это газетная литература!
— Хорошо, да все
это не настоящая жизнь, — сказал Райский, — так жить теперь нельзя. Многое умерло
из того, что было, и многое родилось, чего не ведали твои греки и римляне. Нужны образцы современной жизни, очеловечивания себя и всего около себя.
Это задача каждого
из нас…