История одной переписки

Янка Рам, 2020

Когда-то давно у них не сложилось. Больная страсть дошла до апогея, и их взорвало, раскидав сначала на куски, а потом – по разным странам и жизням. Спустя много лет она – счастлива замужем, он – бежит от себя. И когда становится чертовски невыносимо и бессмысленно, его непослушные пальцы набирают…

Глава 7 — Танцы на углях

В Новосибирске 2.20. Она в сети.

Ты искушаешь меня, моя девочка?

Сколько сотен раз я писал ей в своём воображении? Сколько раз мои пальцы набирали что-то на клавиатуре и тут же стирали? Этого я не считал. Но набирая сообщение сейчас, медленно, по буквам, я на полном серьёзе пытаюсь понять, реально ли то, что происходит. Или я окончательно двинулся?

Сегодня не стоит. Я пьян. Всего-то три бокала, но голову кружит. Мысли путаются.

Такой тонкий момент…

Мой строгий ошейник снят, и чашка стоит. Но трогать еду нельзя. Можно только приблизиться и почувствовать запах. Мне. Голодающему годами. Меня трясёт? Неудивительно… Любая слишком яркая демонстрация моей потребности в ней — и я уверен, что мой строгий ошейник тут же вернётся на место. Только уже без перспективы когда-либо быть снятым. И я глубоко дышу.

Это как ментальная охота… Она должна подпустить близко.

Или игра в поддавки… Сначала её шаг, потом — мой.

Или как танцы на углях… Контакт с жаром должен быть короче, чем время, необходимое для ожога.

Поиграем, Женечка? Ты же любишь играть… Ты всегда любила рассматривать моё лицо. Водить по нему пальчиками, как будто тактильно фотографируя. Ставлю аватар. Вспомни это… На моей аватарке оставлено место, где должна быть ты. Твоё подсознание считает это? Уверен.

Глубокий вдох. Адреналин. Как будто прыжок со скалы…

Олег: Доброй ночи, Женечка.

Сообщение тут же меняет цвет — прочитано.

В моей голове таймер. Время на ответ — это информация. Чувствую, как её ломает. Но она ответит. Теперь я уверен. Женечка — вежливая девочка. Хотя и очень жестокая. Её жестокость — не садизм. Непреодолимое чувство правильности. Тот самый перфекционизм.

Евгения: Доброй, Олег.

Минута.

Что дальше? Хищник внутри меня слишком голодный, чтобы быть аккуратным.

Би 2 — «Молитва». Отправляю. Сразу же ругаю себя. Но поздно. Хотя, может и…

Олег: Ты хотела знать, как у меня дела?

Пауза. Набирает… стирает… набирает…

Евгения: Крис!..

Олег: Не ругай её. Она мне этого не сказала.

Евгения: Откуда ты узнал????

Олег: Ответ «догадался» тебя не устроит?

Евгения: Олег…

Не рычи, детка.

Олег: Я расскажу тебе завтра… как у меня дела. У тебя уже очень поздно. Спокойной ночи, Женечка. Это тебе… Колыбельная.

Скидываю ещё одну нашу песню. Би 2 — «Её глаза». Вижу в ленте — она слушает. Слушает…

Мои губы улыбаются. За много лет это просто улыбка. Без всяких примесей. Отталкиваюсь от стола и откатываюсь подальше от бука. Сегодня больше нельзя!

Один-ноль, детка! Вот ты и втянута в первый круг. В лучших традициях наших с тобой манипуляций. Растерялась? Это хорошо. Отвыкла…

И мне плевать, что я оставляю невымытый стакан и пепельницу на столе, стул посреди комнаты. Не могу поверить, что всё это случилось сейчас. Огонь зажигалки неровно пляшет, пытаясь поймать кончик сигареты. Мои руки дрожат.

Перевариваю произошедшее. Всё идеально. Всё вышло идеально.

Пепел летит на пол. Мне смешно, что это могло загонять меня ещё пару часов назад. Это всё можно убрать потом.

Я не болен. Это без неё я инвалид.