История одной переписки

Янка Рам, 2020

Когда-то давно у них не сложилось. Больная страсть дошла до апогея, и их взорвало, раскидав сначала на куски, а потом – по разным странам и жизням. Спустя много лет она – счастлива замужем, он – бежит от себя. И когда становится чертовски невыносимо и бессмысленно, его непослушные пальцы набирают…

Глава 10 — Мёд. Вересковый

— Крис, тебя ждать?

Мы планировали сегодня где-нибудь поужинать вместе.

— Нет! Точнее, да. Сейчас! Дождись! — убегая вверх по лестнице, выдаёт она что-то невнятное.

Ухожу к себе разобрать документы. Кое-что беру с собой, чтобы поработать дома. Делаю несколько звонков. Ассистентка приносит оттиски для профайлов.

— Спасибо…

— Что-нибудь ещё сегодня надо?

— Нет, езжай домой. Поздно.

Несколько секунд она ещё смотрит на меня. Отрываю взгляд от бумаг, вопросительно приподнимая бровь. Улыбнувшись, отрицательно качает головой и уходит. Знаю, чего она хочет. Но мне неинтересно. Мне достаточно Крис.

Крис — это находка. Она считает, что находка — это я. С ней легко работать. Периодический секс ничего не портит. Никакой ванили. Всё по делу. Горячо и без всяких загонов. Она не лезет в мою жизнь, я — в её. Мы — партнёры. Во всех смыслах этого слова.

Всё скидываю в сумку. Бросаю взгляд на часы. Нехорошо заставлять женщину ждать.

Крис не одна. Вдвоём с какой-то девушкой. Незнакомой. Стоят у моей тачки. Болтают. Издалека открываю им двери. Вижу только лицо Крис, девушка стоит спиной. Крис облизывается, как кошка. Заправляет за ушко прядь светлых волос незнакомки. Крис — би. Новое увлечение? Это не трогает меня, пусть наслаждается. Подхожу ближе.

— Добрый вечер…

— Олег, Женечка, — представляет она нас.

Поднимаю глаза на лицо незнакомки. В своем ли ты уме, Крис? Девочка очень юная. И очень необычная. В её взгляде нет вежливости, нет любопытства, заискивания, желания понравиться, там нет флирта… Абсолютно ничего, чем обычно переполнены взгляды женщин. Там вообще нет ничего банального. Но она изучает. Так, как будто в первый раз видит человека. Как я изучал бы интересное насекомое, не стесняясь разглядывать.

— Олег, у меня встреча наметилась на сегодня. Важная! Довези до меня девочку, пожалуйста. Она сама дверь не откроет.

Даёт мне в руки ключи. У неё, и правда, чокнутый замок. Мы сталкиваемся с Крис взглядами. Её — очень говорящий.

Открываю дверь, усаживаю девушку на переднее сиденье. Закрываю.

— Не молода ли?

— Она мне очень… очень… очень! — закусывает губу.

— Кто она?

— Мой новый ассистент.

— Слишком молода. Тормози.

— Не лечи меня! — отмахивается и тут же сдаёт назад. — Извини. Просто довези её, открой дверь… Чёрт… У меня голяк дома. Купи покушать что-нибудь.

Мне лень так напрягаться.

— Заедем, поужинаем где-нибудь.

— Спасибо! — улыбается Крис. — И… Это моя девочка, Олег!

— Не претендую.

— Это пока, — прищуривается она. — Смотри… Откушу всё, что откусывается.

— От уголовного кодекса откуси. И перевари хорошенько. Статью подсказать?

— Эй! Не настолько она молода. И у нас всё будет по взаимному. Поэтому — к чёрту кодекс! — смеётся она. — До завтра. Опаздываю.

— До завтра.

За этим её неожиданным взглядом совершенно не разглядел лица. Мельком оглядываю. Яркая. Породистая. У Крис хороший вкус.

— Суши? Лазанья? Гриль?…

— Просто молока.

— Молока? Просто молока?

— В идеале — с мёдом.

— Где ж я возьму тебе молока с мёдом? — озадаченно хмурюсь.

— Тогда ничего.

— Инструкция была — покормить.

— Исполняй.

С едва уловимой командной ноткой. Её глаза смеются, на лице невозмутимость.

— Гречишный, липовый, вересковый? Козье, коровье, конское? — начинаю заводиться я.

— Это реальное предложение? Или для красоты слова? — серьёзные глаза опять изучают меня.

Это ставит в тупик. Не знаю, как я это выполню… Но, вроде как, слово сказано — и надо отвечать.

— Так какие пожелания?

— Никогда не пробовала вересковый.

Пиздец…

— Поехали, — включаю погромче музыку.

Девчонка улыбается. Проклинаю Крис, что втянула меня в эту историю. Но встрял я в эту провокацию самостоятельно. Расслабляюсь… Ладно. Это даже по-своему весело.

Вересковый мёд.

Объезжаем все супермаркеты. Максимум — гречишный. Покупаю ей молоко. И себе. Пьём молча. Улыбаемся, не глядя друг на друга. На часах одиннадцать. В её глазах — вызов. Сдаваться теперь — не вариант. Сажусь на телефон: мёд… мёд… гречишный… липовый… цветочный… редкие сорта…

Набираю.

— Извините, что поздно. У Вас есть вересковый? Есть?! Куда подъехать? Завтра? Нет, нужно сегодня. Очень срочно. Мы едем.

— Да чёрт с ним, — смеётся она. — Согласна на суши.

— Ну уж нет.

Мы за городом. Едим его на капоте деревянными палочками, которые дал нам пасечник. Запиваем молоком. Горьковатый и приторный. Темно…

— Да ты — бог! — стонет она от удовольствия.

Бог… Мне приятно это… Приятно, что мы разыграли эту партию до конца. Я уже и позабыл, как проходят квесты ради женщин, чтобы вызвать их восхищение. Приятно было вспомнить.

Звонок телефона.

— Олег! Где Женька?

— Мы… искали мёд. Вересковый.

Звучит шизануто. Женька взрывается от смеха.

— Верни девочку!

— Не могу. Еще не покормил.

— Олег! Не наглей!

— Подъезжай к нам, Крис…

К нам.