непрощённое
Что нам эти прочтения глупых чужих стихов,
что нам эти глаза за разбитым ничьим окном,
вон, гляди, по углам непрощённых полно грехов,
и на каждой стене нацарапано — поделом.
Слишком синее небо и птицы стирают грим,
как попало размазаны звуки и голоса,
говорят — это осень, но мы-то не верим им,
мы узнали однажды как выглядят чудеса.
Потускнеют дожди, разлетятся под ветра бой,
станем тупо смотреться в заснеженный водоём,
нам соврут, что зима, но узнаем мы — это боль,
и тогда закричим, все подумают, что поём.
Закружит за окном, разбуянится вновь листва,
станем снег разрывать до земли, добывать огонь,
разгорается плохо опавшая синева,
разлетается в пыль, только взглядом её затронь
