без танцоров
нет, опираться на руку чужую —
мне — не с руки —
я как-нибудь сама
и травы луговые нарисую,
и росами упавшие слова,
над ними небыль — облака и птицы,
луну и звёзды, дождь и снег, и всё,
что в танце без танцоров закружится,
меня подхватит да и унесёт
за все моря, за все луга и горы,
где берегов в помине не видать,
где в звуках птичьих тонут разговоры,
и пусто так, что некому предать!
я напишу в приливах и отливах,
в закатах и рассветах всякий бред,
и там, где отродясь не проходила,
я заблужусь на сотни тысяч лет.
нет, мне руки чужой не нужно вовсе,
есть у руки чужая голова,
один момент и — равнодушно бросит,
боясь свои запачкать рукава,
стряхнёт брезгливо, словно пыль, с ладоней
слова и голос, онемевший взгляд,
через плечо небрежное — по коням…
и только пни из-под копыт летят
