Святые с улицы Бримо

Илья Сергеевич Ермаков, 2020

Если Ходячая Старость собирает отряд Восьми Призраков Йорма, это может означать только одно: демонам не поздоровится. Днем они – душепопечители Церкви на улице Бримо, любители бейсбола и вкусной пиццы, а ночью – последний щит этого мира от сил зла. Каждый из них хранит свою личную историю. Когда дело касается капризов строптивой беременной принцессы, политических игр во Дворце или угрозы вторжения Легиона демонов, они не могут оставаться в стороне. За ответами на все вопросы и разгадками мрачных тайн им предстоит отправиться в самое Пекло Огненной Геенны…

История Бродячей Совы

Я поклоняюсь ночи.

Ночь — моя лучшая подруга, моя верная спутница, моя благородная богиня.

Я живу в ночи, и я дышу ночью.

Я существую ночью.

Почему?

Так спокойно.

Мне так нравится.

Так надо.

А еще я люблю черный цвет.

Однажды я сама пришла в Церковь душепопечительства на улице Бримо. До того дня я никогда не ходила на исповеди. Но пришлось…

Я села в узкую маленькую закрытую комнатку исповедальни и открылась пастору Джозефу.

— Мне нужна помощь.

Я честно во всем созналась.

— Что тревожит тебя, дочь моя?

В тот день его голос был так же нежен и ласков, как и всегда.

— Я хочу работать с вами. Хочу остаться здесь, в Церкви. Прошу… помогите мне.

Он вышел из исповедальни, чтобы посмотреть в мои глаза. Когда он увидел мое лицо, то окончательно определился со своим решением.

Я стала душепопечителем.

Церковь на улице Бримо стала моим новым домом.

Пастор Джозеф позаботился обо мне и выделил для меня отдельную комнату, где я организовала свою собственную художественную студию. Моя личная мастерская, наполненная холстами и красками.

В тот день, когда я оказалась в своей новой, еще пустой, мастерской, я поняла: моя жизнь только начинается.

Каждую ночь, возвращаясь домой, я надеваю свой темно-синий фартук и начинаю рисовать. Большой холст обычно приставлен к стене или лежит на полу. Вокруг стоят банки с краской. Кистями я почти не пользуюсь. Я использую… кисти своих рук.

В моих картинах зачастую фигурирует определенная палитра красок, очень точная и выверенная.

У меня свои цвета.

Черный. Оранжевый. Красный. Желтый. Белый.

Других не существует на моих полотнах.

Я — мастер пяти нот.

Лишь из этих цветов я создала десятки прекрасных картин, которыми неимоверно горжусь и восхищаюсь. Я не строю из себя великого художника и маэстро кисти. Нет!

Я делаю то, что мне нравится и получаю от этого удовольствие. Для чего еще нужна жизнь?

Мой фартук покрыт пятнами красок. Руки по локоть в черных и оранжевых пахучих жидкостях. Волосы завязаны в хвост. В нос ударяет дурманящий запах. Он опьяняет меня и сводит с ума.

Я вдыхаю испарения от красок и наношу смелые и дерзкие мазки.

Я зачерпываю краску в ладонь, размахиваюсь и бросаю на холст. Провожу рукой и делаю дугу. Снова и снова. Брызг, дуга, фон.

Брызг, дуга, фон.

Мои полотна полны экспрессии. Они не похожи ни на что. Когда я смотрю на собственные картины, то испытываю восхищение, смешанное со страхом, тревогу с радостью, счастье с отчаянием, ужас с умиротворением.

Это сильные картины.

Все мне так говорят, но и я… сама знаю об этом.

Иногда я рисую людей. Красивых людей, которые запутались… запутались, как когда-то запуталась я сама.

Они блуждают в темных лабиринтах собственных отчаяния, тревоги и страха… как и я гуляю по ночам.

Экстремальная Сова… такое прозвище мне сначала хотели дать, но нашлось кое-что более благозвучное.

Бродячая Сова.

В этом вся я.

Я живу ночью, а день… днем я отсыпаюсь. И сплю так, что кара Небесная меня не разбудит!

Объятия Морфея слишком крепки.

Мастерская заполняется разрисованными холстами. Мне мало. Сначала я изрисовала весь свой рабочий стол, а потом стала рисовать на белых скатертях.

Черными ручками…

Я собирала свои скатерти и вешала их на стены в своей мастерской. Вся моя комната, каждый сантиметр ее, будь то стены, пол и даже потолок — все увешано и заставлено моими картинками. Существует лишь невидимая тропа, чтобы перемещаться по комнате, переставляя ноги в строгой определенной последовательности. Об этой незримой тропе известно лишь мне одной.

У каждого человека свои секреты.

Свое хобби.

И свои… обязательства совести.

Я свое обязательство исполняю каждую ночь.

Гуляя по улице в ночи, я вдыхаю свежий воздух. Вокруг меня нет ни одной живой души. Никто, кроме Создателя, не наблюдает за мной, не следит и не пытается найти меня.

Я одна во всем мире.

Есть только я и эта ночь.

Улицы Йорма, скверы, парки, переулки, крыши, подземные переходы, мосты — все принадлежит мне.

Я — Королева Темноты.

Я — Царица Ночи.

Моя богиня благосклонна ко мне.

Гуляя по ночному спящему городу, я ощущаю свободу. Ничто не стесняет меня, ничто не гнетет, ничто не пытается сделать меня такой, каким оно есть само.

Я сама по себе.

Я — хозяйка своей собственной жизни.

И ради этого чувства я не сплю каждую ночь…

И не только ради этого…

Легкая и беспечная походка. Полная свобода действий.

Я могу бежать!

Могу нестись!

Прочь от всего!

Навсегда!

Могу кричать… петь… говорить…

И никто не услышит меня во мраке ночи.

Тьма — мой верный щит, мой сообщник, мой напарник и друг, который защищает меня и сопровождает повсюду.

Без тьмы я чувствую себя нагой, обнаженной, голой и грязной!

А ночь чиста.

Она честна.

Она такая, как и есть.

Она такая, какая я.

Но каждую ночь череда чистых улочек, запутанных туннелей Йорма, широких мостов и пустых скверов проходит. Я иду дальше. Далеко, далеко, где никто из тех, кто меня знает, не сможет меня найти.

Никому не придет в голову искать меня на самом краю Йорма, на самом… краю обрыва, где шныряют потерянные души.

Я иду туда.

Я иду туда каждую ночь.

Я иду к своей потерянной душе.

Душе, которой стыдно быть со мной рядом…

Я еще вернусь в Церковь, поднимусь на третий этаж, зайду в свою мастерскую и нарисую новую картинку. Я сделаю сорок или пятьдесят броских мазков, вылью ведро краски, использую все свои пять цветов и создам настоящий эстетический абстрактный шедевр, который никого не оставит равнодушным.

Я все это успею…

А пока…

Пока время чистого ночного воздуха проходит. В нос врываются зловония грязи, мусора, гнили и паленой кожи, к которым я давно привыкла.

Свалка.

Огромная помойка на границе города. Этим заканчиваются все большие города.

Они заканчиваются свалкой.

Я прошла через весь Йорм, прошагала несколько километров, чтобы прийти сюда. Меня еще ждет обратный путь.

Под ногами — грязь.

Лужи и грязь. Влажная земля.

В железных бочках горит огонь. Где-то сжигают резину. Кругом разбросаны покрышки. Жестяные банки, полиэтиленовые пакеты, кожура от бананов, арбузов, дынь и яблочные огрызки. На веревках висит мокрое белье. Рядом с бельем сушится тухлая рыба.

Люди, живущие здесь днями и ночами, всегда тепло одеты. Теплые куртки, брюки, сапоги, шерстяные шапки и перчатки без пальцев. Даже летом они греются.

Всегда греются…

Вот старик в инвалидном кресле. Вот трое бродяг с книгами. Вот женщины с пивом. Вот дети сидят у огня.

Они все здесь на своих местах. Ничего не меняется месяцами. Разве что кто-то новый придет, а старый помрет.

Других изменений не будет.

Это темная сторона Йорма.

Это та сторона луны, которую никто не видит.

Город — призрак.

И сюда я прихожу каждую ночь.

Я нахожу ее на том же месте, на том же каменном валуне, у той же горящей бочке, с очередной бутылкой пива.

Она сидит и ждет меня.

Моя несчастная бедная заблудшая душа.

— Лея…

Как и сейчас, каждую ночь она видит меня, встает и идет обнимать. Из глаз текут слезы.

Я чувствую прикосновение ее холодных дрожащих рук, запах немытых сухих волос и горячее дыхание на коже.

Душа обнимает меня и плачет, а я говорю ей без слез:

— Здравствуй, мама.

Ее зовут Изабелла.

Отец умер четыре года назад от раковой опухоли пищевода.

С того дня мать не выпускает бутылку из рук. От нее всегда несет перегаром. И я… ничего не могу с этим поделать.

Она тоже.

— Я ждала тебя, я так рада, что ты пришла.

— Ты же знаешь, что я прихожу каждый день, Изабелла.

— Называй меня мама.

— Я сделаю это, когда ты выполнишь свое обещание. Ты его не выполнила, Изабелла.

Она виновата смотрит на меня.

Я смотрю на ее опухшее лицо, на ее мешки под глазами, на ее водянистые глаза и двойной подбородок. Она ниже меня ростом, а потому я опускаю голову.

Я забираю у нее бутылку и разбиваю на осколки.

Снова…

Еще раз.

Сегодня все так же, как и всегда.

— Прости, Лея… прости меня!

— Не сегодня, Изабелла.

Она не может мне ответить.

Я беру ее под руку, и мы идем к ее валуну, ближе к огню, чтобы она не замерзала. Мне же холод совсем не страшен. Ночь меня закалила.

— Каждый день я жду тебя и всегда боюсь за тебя, когда ты не приходишь.

— Ты же знаешь, что у моего отсутствия есть только одна причина.

— И это пугает меня. Задания, на которые ты отправляешься со своими друзьями, очень опасные.

— Это моя работа.

— Знаю, милая, знаю… я так за тебя волнуюсь.

Снова все те же слова.

Ничего не меняется изо дня в день.

— Когда ты придешь в Церковь?

Она смотрит на меня так, будто слышит это впервые.

— Прости, Лея.

— Мне не нужны твои извинения, Изабелла. Как же ты не понимаешь?!

— Во имя Создателя, называй меня «мама»!

— Ты этого пока не заслужила! Не заставляй меня снова ругать тебя. Когда ты будешь послушной, Изабелла? Когда ты уйдешь отсюда? Я хочу вытащить тебя! Понимаешь?! Каждую ночь я прихожу сюда в надежде забрать тебя отсюда, а ты не уходишь! Почему? Почему ты не идешь со мной, Изабелла? Я готова связать тебя, оглушить чем-нибудь и увезти в багажнике нашего фургончика! Вот увидишь! Придет та ночь, когда я не приду, а приеду сюда на фургончике Призраков и украду тебя! Ты этого ждешь, Изабелла? А я это сделаю! Я сделаю это, если ты сама не вернешь себе нормальную жизнь!

Она всегда плачет, когда я кричу. Ей больше ничего не остается.

— Ты же сама знаешь, почему я не иду с тобой, Лея…

— Совесть грызет, да?!

Мы обе знаем, что я права.

— Совесть — вещь жестокая, Изабелла! Если ты провинилась однажды, так возьми свою волю в кулак и исправь ошибки! Тебе еще грехи замаливать и замаливать…

— Опять ты за свое, Лея! Опять ты считаешь меня грязной грешницей, достойной самых жестоких мук Огненной Геенны!

— Ты сама делаешь все, чтобы я так о тебе думала. Когда же ты поймешь, что это не может продолжаться вечно! Я всегда забываю, что у тебя, Изабелла, нет… воли…

— Доченька, милая… Лея… я люблю тебя…

— Не любовь мне от тебя нужна, Изабелла.

Снова ревет.

И так всегда.

Старый сценарий.

Она ничего не может с собой поделать. А я ничего не могу поделать с ней. Она сама выбрала для себя такую жизнь. Как бы я ни старалась, что бы я ни делала… она остается здесь или возвращается обратно.

Изабелла лезет в карман и достает пачку сигарет. Я отнимаю это у нее из рук.

Опять…

— Эй…

И бросаю в огонь.

Жар вспыхивает, и сигарет уже нет.

— Ты хоть знаешь, чего они мне стоили?! — Изабелла толкает меня в плечи.

— Мне плевать, чего они тебе стоили, Изабелла, — твержу я снова, — они не помогут тебе.

— Я не могу…

И снова плачь.

— Я не могу сделать то, о чем ты просишь.

— А что я прошу, Изабелла? Скажи мне! Что я у тебя прошу?

Мы обе знаем это, хотя…

Она могла забыть.

Стоит мне не появится хоть один раз, на следующую ночь все намного хуже. Она снова начинает пить, и ее уже не разбудить. Если не спит, то выглядит совсем плохо. Она становится существом, с которым невозможно разговаривать, как с человеком.

По этой причине я прихожу каждую ночь — контролирую ее.

Пока она знает, что я приду, она будет держать себя в руках. Но на долго ее не хватит. Каждый раз, выходя на задание Восьми Призраков Йорма, я работаю с мыслями только о ней…

Меня нет рядом, и мне остается только рисовать в голове жуткие сцены того, что с ней здесь происходит.

— Ты хочешь, чтобы я ушла отсюда.

— Так.

— Хочешь, чтобы я пошла в Церковь.

— Дальше.

— Хочешь, чтобы я начала помогать тебе и нашла работу.

— Продолжай.

— Хочешь, чтобы я перестала пить и вернулась к нормальной жизни… с тобой.

— И что в этом сложного… мама?

Изабелла обнимает меня и плачет снова, вытирая опухшими пальцами опухшее лицо. Мы совершенно не похожи друг на друга. Не внешне, не внутри…

Вернее… были когда-то похожи.

То время давно ушло.

— Лея… я обещаю, что справлюсь… я все сделаю, миленькая… я все исправлю…

— Ты знаешь, насколько я сыта по горло твоими обещаниями?

— Не серчай… прошу… только не серчай, Лея…

— А я не остановлюсь, Изабелла. Я не прекращу это, пока ты не выполнишь все свои обещания!

Она испуганно смотрит на меня и моргает.

— Все до одного, — процедила я.

Изабелла в судороге сглотнула комок.

— Я стараюсь, Лея… правда, стараюсь…

— Мало стараешься, Изабелла. Мало стараешься…

Она кладет свою голову мне на плечо. Мне ничего не остается, кроме как обнять ее и прижать к себе.

Что бы там ни было между нами, Изабелла — моя родная мать.

И я с ней живу.

Отношения сложные, непростые… не просто так я стала душепопечителем — одним из лучших, способных предотвратить самоубийство.

Ничего не делается просто так.

И несмотря ни на что, она — моя мама.

— Что ты сегодня ела?

— Мы жарили рыбу.

— Я же говорила тебе, что в эту реку смывают все отходы! Мне не хватало, чтобы у тебя развилась язва, аппендицит или что еще хуже!

— Прости… я не говорила тебе, Лея… язва у меня уже есть…

— Что?

— Лея…

— И ты мне говоришь об это только сейчас? Когда это случилось?

— Два…

— Изабелла!

— Два месяца назад…

У меня нет слов.

Черт!

Я вскакиваю на ноги и начинаю тяжело дышать.

— В голове не укладывается! Проклятье! У тебя уже два месяца язва, а ты говоришь мне это только… только…

— Лея… не надо… успокойся…

— Успокоиться?! Изабелла! Как я могу тут с тобой успокоится? Ты подыхаешь на помойке у меня на глазах и не даешь мне спасти тебя! Ты хоть представляешь какого мне жить каждый день, зная, что моя родная мать пропивает свою жизнь днями и ночами напролет на этом засранном пустыре?!

Сколько я раз я обещала себе не лить слезы при Изабелле?

Много раз.

Но сдержаться получается не всегда…

Она встает и пытается меня успокоить. Изабелла обнимает меня и гладит по спине.

Меня всю трясет!

— Ты же понимаешь, что мои силы тоже не безграничны? — говорю я ей.

— Прости меня, Лея… прости…

Я наконец достаю из пакета хорошее приготовленное мясо, завернутое в фольгу и свежие фрукты. Еще я приношу ей свежий мягкий хлеб и чистую воду.

— Держи, поешь нормально сегодня.

— Спасибо…

— И вот еще.

Даю ей деньги.

Опять совершаю ту же ошибку.

— Если ты снова купишь на них сигареты или бутылку — больше не получишь. Так и знай, Изабелла!

— Хорошо, Лея… я обещаю!

Она берет сверток бумажных денег и убирает во внутренний карман своей куртки.

— И никому не показывай. Лучше купи на них новую одежду. Там хватит. Завтра будет еще. Но ты должна понимать, что я не могу отдавать тебе все свои деньги, Изабелла. Платят нам в Церкви немного, и мне тоже надо как-то жить.

— Я все понимаю, Лея…

— Да ничего ты не понимаешь!

Устала злится на нее.

— Ладно, хватит на сегодня. Мне пора, Изабелла.

— Уже?

— Обратный путь неблизкий. Еще поспать надо. Опять ведь утром поднимут. Ничего там без меня не могут нормально сделать.

Настроение при воспоминании своих друзей у меня поднимается, и я начинаю легко улыбаться.

— Я буду завтра ждать тебя, Лея.

Изабелла снова обнимает меня.

— Я приду.

Я всегда прихожу.

— Я люблю тебя, мама.

И поцелуй в лоб.

Мы прощаемся, и я ухожу.

Я покидаю эту свалку и возвращаюсь в большой город, в красивый и настоящий Йорм.

Ночь радуется мне.

Нас с ней ждет еще несколько километров пути, которым я смогу вдоволь насладиться, шагая налегке.

Взглянув мельком на чистое звездное небо, я придумала свою новую картину. Сегодня же ею займусь.

Мне понадобятся все краски: черный, оранжевый, красный, желтый и конечно же белый.