Проповедник свободы

Василиса Маслова

В маленьком городке на Волге происходит серия жестоких убийств, а девушка Василиса, работающая продавцом в магазине строительных материалов, влюбляется в Художника. Вот только Художник явно не так прост, и Василисе предстоит распутать клубок тайн и расследовать, кто же стоит за кровавыми нападениями. Книга содержит нецензурную брань.

© Василиса Маслова, 2023

ISBN 978-5-0059-9881-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие от автора

Эта книга наполнена музыкой. У каждой главы есть своя песня. Я знаю почти все наизусть, потому что слушала их до написания книги, в творческом процессе и буду слушать и дальше. Эта музыка будет вечна, ведь она — часть личной истории, которая уже закончилась, но тем не менее ценна для меня.

ГЛАВА 1

«All is full of love»

Bjork

Если вы когда-нибудь окажетесь в маленьком городке на берегу Волги с населением 40 тысяч человек, зайдите в самый крупный строительный магазин в центре. Не забудьте, пожалуйста, надеть маску и обработать руки антисептиком на входе. Возможно, вы увидите на кассе или в зале девушку в красной футболке, и, скорее всего, окажется, что это я. Конечно, я не совсем девушка. Мне 30, у меня есть кот и съёмная однушка. Вот и всё, что я успела нажить в свои годы. Я буду с вами приветлива и мила, и расскажу о том, какой есть в наличии цемент, газобетон и штукатурка, и чем гипсовая шпатлёвка отличается от полимерной, а пентафталевая эмаль — от водоэмульсионной краски. Я никогда не отвечу вам на вопрос, счастлива ли я. Но если вы поведаете мне свою историю, то, возможно, я поделюсь с вами своей.

***

Воскресенье, подъём в 7 утра. Телефон верещит, как ненормальный. Пора вставать на работу. Кто-то меня не поймёт, но мне нравится работать в выходной — сокращённый рабочий день. Лишний час можно уделить на жизнь, а не на выживание. А ещё это означает, что мои выходные выпадут на будние дни, когда все люди расходятся по школам и работам. А я буду одна. Читать, писать или рисовать, или просто сидеть в Нидзяграм, или ТикТак, или Юдуб. Соседи будут на работе, а я одна и в тишине. С такими мыслями я иду в туалет, умываюсь, расчёсываю свои длинные каштановые волосы и заплетаю косу. Натягиваю джинсы и около получаса ищу хоть какие-нибудь носки. Если я потрачу на этот ритуал меньше времени, то непременно случится беда. Так однажды я схватила из комода первую попавшуюся пару и на работе обнаружила, что они разные. После того, как носки надеты, глажу себе кофту и рабочую майку. Первую надеваю, вторую кладу в рюкзак. Насыпаю в тарелку горсть мюслей и заливаю их молоком из холодильника. Пока хлопья напитываются и разбухают, я делаю лёгкий макияж — тени на веки и тушь на ресницы. После еды чищу зубы, обуваюсь, одеваюсь, закидываю на плечи рюкзак и иду на работу.

Каждое утро — одно и то же. Одни и те же лица вокруг, похожие друг на друга покупатели, десятки тысяч наименований товара, продажи, скидки, возвраты, обмены, заказы, перемещения, поступления, претензии, жалобы, сомнительные комплименты, скользкие или враждебные взгляды, которые ускользают в секунду, когда ты поднимаешь глаза. Я устала от людей. Это не люди, это картонки с нарисованными лицами в кукольном театре жизни. Мы все тут статисты. Я исполняю роль продавца, они играют в покупателей. Мы делаем вид, как будто я помогла им стать довольными обладателями чего-то. О! Вы купили гипсокартон? Наверняка ремонт позволит вам стать счастливее! Конечно, берите этот перфоратор: он мощный, и ваши соседи будут довольны. Ммм, хотите покрасить детскую кровать экологичной краской? Возьмите эту, и не забудьте прополоскать ею рот, чтобы с детства не отравлять человеку мозг своими токсичными предрассудками. Раньше я верила в людей, сейчас нет. Я вижу женщин, готовых разорвать тебя за три рубля. И мужчин, которые кричат на жён, прилюдно унижая их, обвиняя в глупости. Я вижу матерей, которые тащат за руку до изнеможения кашляющих детей, чтобы выбрать обои в детскую комнату, и иссохшую бабку, которая каждое утро заходит в магазин, чтобы отравить в нём весь воздух нестерпимым запахом концентрированной мочи.

Этот день идёт обычным чередом, пока не появляется она. Бабуля входит в магазин медленно, но уверенно. Я ощущаю её присутствие даже с закрытыми глазами: концентрированный букет мочи, кошек и старья распространяется в торговом зале со скоростью звука. Я по привычке натягиваю маску на нос, хотя знаю, что не поможет. На вид ей около девяноста: маленькая, сгорбленная, сморщенная, в одном и том же сером пиджаке до колен и в брюках с отвисшими коленками. Старческие руки трясутся, ноги подкашиваются, но они знают дорогу и ведут её змейкой по проходам между торговыми стеллажами. Она шаркает мимо крепежа и банок с краской, а затем разворачивается и ползёт в противоположном направлении между эмалями и лаками, потом идёт в следующий проход, и её благовоние распространяется между сухими смесями и инструментом. Она движется, словно экскременты по кишечнику, и, в конце концов, подходит к моей кассе с баночкой краски. Я задерживаю дыхание так надолго, как это возможно, но когда у меня темнеет в глазах, я медленно втягиваю через рот струйку воздуха. Так должно быть меньше обонятельных ощущений, но это не помогает. Я в спешке рассчитываю бабулю, отдаю ей сдачу в немытые руки и отбегаю в противоположный конец зала. Вдыхаю полными лёгкими, и меня накрывает рвотный рефлекс. Хватаюсь руками за горло и бегу в туалет. На удивление, здесь пахнет лучше всего. Запах хлорки ласкает мой нос и горло, пощипывает, дезинфицируя мои слизистые. Становится легче. Включаю воду и мою с мылом руки. Успокаивающе работает канальный вентилятор. Я подставляю ладони под сушилку и смотрю на себя в зеркало. Отдельные локоны выбились из косы, и теперь она напоминает мочалку. Переплетаю волосы и становлюсь похожей на человека.

— Вася! — меня зовет старший продавец Ольга, и я быстрым шагом иду на голос.

— Васька, куда пропала? Садись за кассу! — отчитывает она меня, — очередь скопилась, смотри! Бросила ключи и убежала. В следующий раз будет штраф! Фу, чем тут воняет?

Ольга морщит нос и отходит в сторону.

«Как же ты надоела», — думаю я, а сама шепчу сквозь зубы:

— Василиса я.

После того, как беру оплату с трёх покупателей, я бегу, как угорелая к выходу, и распахиваю дверь, подставив в качестве упора кусок доски, а сама жадно вдыхаю свежий уличный воздух. Затем я возвращаюсь на кассу и чувствую, как прохладные потоки скользят по моим плечам и шее, откидываюсь на кресле и слушаю радио. Трое диджеев шутят, смеются, и я улыбаюсь, прикрыв глаза. Сразу видно, люди ловят кайф от своей работы. Вдруг я улавливаю из динамиков слова

«You’ll be given love, you’ll be taken care of». Это Бьорк поёт о том, что всё вокруг наполнено любовью, но «мои двери закрыты, и телефон не принимает звонков».

Ну-ну! Саркастически улыбаюсь. Все эти певцы и писатели, говорящие высокопарные слова о любви и прелестях жизни, рано или поздно пускают себе маслину в висок, или вешаются, или режут вены в ванне, накачавшись наркотой.

По-моему тридцатник — это выход на финишную прямую. Сердце уходит на покой, передавая эстафетную палочку мозгу. Вот только моя эстафетная палочка вообще куда-то подевалась. Сердце перестало рулить поступками, а мозги ещё не включились, и я убеждаюсь в этом уже в следующие пять минут.

— МаслОва! — я вздрагиваю больше не от того, что директор магазина орёт, как будто к её коже с шипением прислонили докрасна раскалённую кочергу, а оттого, что она снова ставит ударение не туда. Неужели так сложно запомнить, что я мАслице, а не мосол!

Ко мне уже несётся на всех парах Ольга:

— Ну, сейчас тебе влетит, Васька!

Я смотрю на её лицо и замечаю странное выражение. Её глаза блестят, как у гиен, когда они наблюдают за львом, пожирающим зебру в саванне. Их рты наполняются слюной, которая нитями свисает до самой земли. Мне кажется, или я вижу в этих глазах предвкушение моей публичной порки?

Я со вздохом встаю и плетусь в кабинет, как говорится «на ковёр».

В кабинете восседает наша королева — Антонина Ивановна. Я вхожу, но она не сразу смотрит на меня. Вижу, что тщательно продумывает каждое слово. В конце концов, она поворачивается ко мне, смотрит в упор, не моргая, своими бледно-голубыми глазами и ровным голосом спрашивает:

— Ты выписывала гипсокартон на Горького?

— Да, я.

В последнюю неделю я работаю за кассой одна, одна моя напарница ушла в отпуск, второй на больничном, а третий уволился без отработки. Вполне предсказуемо, что гипсокартон выписать могла только я.

— Отправляла документы логисту? — медленно спрашивает она.

Я начинаю судорожно припоминать, отправляла или нет, записала в тетрадь доставку или не записала. Ничего не могу выцепить из памяти и сдаюсь:

— Не помню.

— Так вот мне сейчас позвонил клиент и высказал всё! — она переходит на крик, — Всё, что думает о нашем «грёбаном» магазине! Он так и сказал. Я позвонила логисту, так она говорит, что ей никто документы на доставку не отправлял! А, знаешь ли, машина без документов на доставку не поедет! Чего ты ресницами хлопаешь? Аж бесит! Ничего сказать не хочешь?

— Я… Просто народу много было, я закрутилась и забыла… — я не знаю, что ещё ответить на её обвинения.

— Закрутилась она! А у клиента целый день бригада строителей ждала! В этот раз ты просто так не отвертишься: минус 50% премии, понятно?

Я чувствую, что к горлу начинают подступать слёзы. Дело даже не в деньгах: мне обидно потому что… Я просто устала. Весь отдел на мне: и уборка, и ценники, и касса. И три начальника, которых я должна слушать день за днём. Только не плакать!

Я киваю ей головой, мол, всё поняла, и задом вываливаюсь из кабинета. Почему так тошно? Это даже хуже, чем вдыхать пары бабули-вонючки.

Так, надо сосредоточиться. Я сажусь за кассу и действительно отключаюсь от внешнего мира. Мне нужно следовать простому алгоритму: набить товар, провести, взять оплату, отдать сдачу и чек. И так много-много раз. За час до окончания рабочего дня я считаю деньги и сверяю кассу по телефону. В кабинет идти нет никакого желания.

— У тебя чек на сто рублей не пробит, — слышу шипение из трубки.

— Сейчас пробью, — быстро отвечаю я и скорее нажимаю на кнопку с красной трубочкой, чтобы завершить звонок.

Через час рабочий день заканчивается, и я, накинув рюкзак на плечо, плетусь домой.

На улице мрачно и темно. Осенью и зимой выхожу на работу, пока ещё не рассвело, а ухожу оттуда, когда солнца уже не видно. Складывается ощущение, что день не наступает вовсе. Можно закрыть глаза и представить, что я живу, например, на Кольском полуострове среди полярной ночи, в каком-нибудь Североморске, где на субмаринах служат крепкие высокие парни. Одни служат, другие лежат под толщей воды. Там сейчас темно и холодно. Они покоятся в своих распоротых ракетой отсеках, а в кармане лежит пластиковая шариковая ручка, которой они не дописали письма девушкам и матерям. Порой мне кажется, что так же распорота моя черепная коробка, а мозг, словно оголенный провод, замыкает, искрит и дымится. «Осторожно, высокое напряжение!», — читается в глазах. Я высматриваю свое отражение в зеркале. Включила дополнительную лампу. Оскалила зубы, чтобы оценить их на кариес и желтизну. Пора бросать чай и кофе. Увидела сеточку тонких морщинок под глазами. Выключила свет. В холодильнике пусто, лишь в кошачьем ящике стоит килька в томатном соусе. Двадцать банок. Открываю одну и половину выкладываю в миску на полу. Кот, доселе дремавший где-то в комнате, подлетает на кухню и нюхает миску. Затем с отвращением скребет лапой по линолеуму и уходит.

— Ах, ты ж тварь! — беззлобно выражаю своё неудовольствие.

Затем беру чайную ложку и доедаю остатки кильки с найденным в пакете полувысохшим куском хлеба.

— Что ты о себе возомнил? — обращаюсь к коту. Он лежит неподалеку на полу и с искренним интересом наблюдает за тем, как я выскребаю подсохшим мякишем остатки томатного соуса в консервной банке. Проглатываю последний кусок, кидаю коту неуважительное «дурак» и иду в кровать. Ложку вымою потом.

Как же приятно застелить диван и растянуться на нём после рабочего дня! На тумбе рядом лежит книга, которую я читаю уже полгода. Стыдно перед самой собой, но это любовный роман. Я купила его ещё весной, когда поехала в соседний город заключать договор аренды на квартиру. До электрички оставалось ещё больше часа, и я позарилась на эту книжонку. Называлась она довольно привлекательно: «В ожидании любви». Я в этом ожидании живу уже второй десяток. Все мои одноклассницы давно вышли замуж, нарожали детей, купили дом на материнский капитал, а я по-прежнему одна. Зачем я купила эту книгу? Может, ожидала, что найду инструкцию, как наладить личную жизнь? Однако, всё, что я нашла, это то, как главная героиня, уже замужняя, живет с нелюбимым человеком и наставляет ему рога с каждым встречным и поперечным с полным описанием поз, действий, затвердевших сосков и охов-вздохов. Как можно писать о любви так бездарно и пошло? Куда мы, люди, скатились? А этот олень? Он видит поведение своей благоверной и пытается вернуть её в семью. Очень глупо! Прочитав одну страницу, я кидаю роман на тумбочку и выключаю свет. Скольжу пальцами под трусики, но, подумав, останавливаюсь. Это всё тупая книга. Не хочу вестись на эту дрянь.

Почти ночь. На улице светят одинокие фонари. Один из них стоит у моего дома и заигрывает с полуголой берёзой. Она смущённо шелестит остатками лиственного одеяния, а я сижу в тёмной комнате и наблюдаю, как тени от её конечностей переплетаются с искусственным светом и вырисовываются на закрытых наглухо шторах. Она заламывает свои тонкие пальцы и молит его о пощаде. Я сижу на диване, накрыв ноги одеялом, никого не хочу видеть и слышать, и только безотрывно слежу за соитием света и тени на шторе.

Внезапно на улице наступает абсолютная тишина, и дерево замирает в ожидании чего-то ужасного. Я тоже перестаю дышать. Нарастает чудовищный гул, словно из тоннеля подземки прямо на меня мчится многотонная машина по рельсам. Тревожно звенят стёкла в окнах, и я слышу, как по ним тяжело начинают барабанить крупные капли. Я выдыхаю: это всего лишь дождь. Бум-бум-бум-бум. Всего лишь дождь. Бум-бум-бум. Дождь. Бум-бум-бум. Дощ. Дощ. Бум-бум-бум. Щ. Щ.

И вот комната плывет куда-то, звуки отдаляются и превращаются в монотонное месиво. Я слушаю свое тихое дыхание, и меня со всех сторон окружает тёплая мягкая дрёма, которая обволакивает руки и ноги, проникает в уши и ноздри, наполняет рот и качает меня на облаке. Спи, котёнок, засыпай. Я парю в невесомости, все ощущения исчезли, и осталась только ментальная я. Да нет, бред какой! Где моя физическая оболочка? Я словно ухаю в пропасть и всем телом ударяюсь о диван. Тело не дает мне забыть о себе и таскается следом за сознанием, как рыба-прилипала.

И вот я медленно пробираюсь сквозь кисель сна к своему рабочему месту. Я кассир. Только сегодня ночью не в строительном магазине, а на улице. Сижу за кассой на пересечении дорог, как регулировщик, и машу руками. Вы! Да, вы, наденьте маску! А вы проходите сюда, свободная касса! Какие кальмары? Нет, у нас нет кальмаров. Сегодня мы продаем только остатки самолюбия, самоуважения и самообладания. Да, у нас акция на всё, что начинается с «само»! Не задерживайте людей. Один товар в одни руки! Соблюдайте социальную дистанцию! Да-да, вы, нищеброд, отойдите от той красотки, от вас сильно разит духовным миром. А вы почему отпускаете шутки ниже пояса? У нас тут литературный кружок вообще-то!

Почему я опять работаю одна? Где мой напарник? А, вот он, стоит за углом. Высокий, в специальном строительном комбинезоне. Не хочет мне помогать, бросил меня одну на растерзание толпы. Собрался уходить, машет мне рукой. Стой, подожди! Я встаю из-за кассы, и влипаю обеими ногами в тягучее болото. Не могу поднять колено, не могу даже пошевелиться. А он уходит за угол дома и исчезает из поля моего зрения, оставляя в моей душе огромную чёрную дыру. Открываю глаза.