Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Николай Петрович Почтовалов

Довольно странное название я дал своей книге – даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску – не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь.

Вальс невпопад

Подметает город осень:

на траве пожухлой проседь,

в небе хмуром лета просинь

выцвела до дыр,

желтых листьев эполеты

на деревьях неодетых, —

только я и… бабье лето

путаем следы.

Все в округе поредело,

даже дворник — между делом,

да и то всегда несмело —

листьями шуршит…

Ты прости меня, прохожий,

что опять мы непохожи:

осень я свою не прожил,

нет нужды спешить.

Было все, а что-то — мимо…

Это знать невыносимо…

Но давай судьбе простим мы

осень на дворе.

Ей бы — и зимой, и летом,

и весной — кружить по свету,

чтобы с песней недопетой

в костерке гореть…