Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Николай Петрович Почтовалов

Довольно странное название я дал своей книге – даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску – не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь.

Зима (минус 36 и 6)

Зима… Уныло и темно…

В пространстве — замкнутом и стылом —

как облачка колечки дыма

плывут в замерзшее окно…

Как будто вечность замерла

в столетних половицах пола…

Я к этой вечности приколот:

жизнь, как и комната, — мала…

Зима… И в липкой тишине

ворчать не прекращает теща…

С ворчаньем жить, наверно, проще

моей простуженной стране…

И голоса едва слышны,

как на заброшенном погосте:

дожди перемывают кости…

они безропотно грешны…

Зима… Простуженный и злой,

хрипатый голос только жальче…

А в зеркале — уже не мальчик…

Увы, и тут не повезло…

И в комнате опять темно…

В пространстве — замкнутом и стылом —

моя душа колечком дыма

плывет в замерзшее окно.