Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Николай Петрович Почтовалов

Довольно странное название я дал своей книге – даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску – не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь.

Слушай

Слушай: может быть, услышишь,

не услышишь, — не поймешь.

Кто-то, может, рядом дышит, —

ты не слышишь… Правда — ложь…

В облаках плывет куда-то

зарифмованная боль…

Роль глухого воровата,

ты глухого не неволь:

он такой, каким когда-то

уродился. Жизнь глупа —

у него ума палата,

но душа, увы, слепа:

наугад бредет по свету

и на ощупь ищет смысл…

Смысла в смысле смысла нету,

смысл — когда в раздумьях мысль.

Просто пишется порою

не о том. Прости, — устал:

трудно быть твоим героем —

я иллюзий не питал.