Пьеса для испорченного инструмента… Стихи и песни

Николай Петрович Почтовалов

Довольно странное название я дал своей книге – даже сам призадумался: почему пьеса, да еще и для испорченного инструмента… Сегодня жизнь похожа на кем-то разыгрываемую пьеску – не очень (мягко говоря) хорошего качества, да еще и инструмент… испорчен. А для меня главным инструментом в жизни была, есть и будет душа. Ну, да ладно, не буду портить настроение: ВСЕ ПРЕКРАСНО, если, конечно, Ты, мой читатель, так считаешь.

Сплин

Прочту письмо

без стона и без крика:

прошло сто лет,

как будто — миг один,

и только боль —

занозой и уликой —

СПЛИН…

Ты пишешь: все забыла и прощаю,

плачу за все и сдача без нужды…

Куда ж еще

прощальней и слащавей?

ТЫ…

Пусты слова,

когда нет продолженья,

и чувства раздражающе пусты…

Что за проклятье,

что за наважденье?

ТЫ…

А мне давно с тобою одиноко,

хоть миг судьбы в моей судьбе

застыл;

везде, всегда,

повсюду и… без срока…

ТЫ…