Следы следов

Мария Фомальгаут

Может ли кошмару сниться кошмар?Зачем сажать дом на цепь?Почему года идут на циферках?Зачем тангенсы танцуют танго?А если танго танцевать некому, может ли оно станцевать само себя?Зачем дождику зонтик, а зонтику дождик?Кто быстрее – мельница или самолет?Зачем восстал июль?Вы можете прочитать в книге… или нет, постойте, это не вы читаете, это книга читает вас. И никуда вы от неё не денетесь, она уже заметила вас и вышла за вами на охоту…

Из этих…

–…помогите… да помогите же! Умоляю!

Смотрю на приключенческий роман, ворвавшийся в зал, уже готовлюсь броситься к нему с расспросами, забываю, что мне нужно сидеть тихо и не отсвечивать…

— Что, что такое… — нетерпеливые голоса со всех сторон, книги хотят отдыхать и наслаждаться ужином, а не выслушивать чьи-то мольбы о помощи…

–…я умираю… умираю!

— Позвольте возразить, книги бессмертны…

— Это хорошие книги бессмертны, а плохие очень даже…

Смешки в зале:

— И что, хотите, чтобы мы помогли плохой книге?

— Талантам надо помогать, бездарность сама пробьется…

— Умоляю… помогите… — приключенческий роман обреченно оглядывает сидящих.

Не выдерживаю, поднимаюсь из-за стола, иду к роману, спрашиваю:

— Разрешите… я взгляну на вас?

Роман смотрит с презрением:

— Молодой человек, за книги платить надо.

— Да, нет, я не читатель, я пи… — понимаю, как нелепо выгляжу в этот момент, вспоминаю какие-то анекдоты про чукчу, — ну… я книги не только читаю, я их еще и… ну… в общем… я могу вам помочь…

Кажется, у меня получилось, по крайней мере, кажется, если меня только не растерзают на месте…

— Позвольте мне взглянуть…

Роман недоверчиво смотрит на меня:

— Ты что… из этих, что ли?

Вот это меня радует, вот это отношение к людям, сразу на ты, да еще с таким презрением, будто я вообще мусор под его ногами, не больше…

— Ну, я… в общем, могу помочь. Можно… посмотрю…

— Молодой человек, вы вообще слушаете, что вам говорят? Книжки денег стоят, их бесплатно не читает никто!

Морщусь, вот так, это вообще-то я должен с него деньги брать, а не он с меня, я же помочь хочу… Понимаю, что ничего не поделать, придется раскошелиться, прикладываю карту, черт, нехило сейчас книжки стоят, даже те, которым жить осталось полторы секунды…

Читаю, с ходу прикидываю, вот здесь жести добавить, что герой не просто так ни с того ни с сего из городка из своего уехал, а он и не хотел уезжать, но сделал что-то такое, после чего его схватят и казнят, если он не сбежит, а вот тут что такое, просто так его странники к себе не возьмут, пусть он чем-нибудь им навредит, а вот, увидит, как странник избивает… ну, скажем, лошадь, и лошадь эту у него отнимет и отпустит, а странники его самого потом заломят, ах ты такой-сякой, вот теперь сам вместо лошади у нас будешь… а как он будет вместо лошади, а вот, пусть он кентавром будет…

…дописываю, сам себе удивляюсь, откуда такая прыть, а что, бывает, вот так прорвет, вдохновение через край…

— Вот так, — подвожу итог, — теперь вы не погибнете…

Думаю, как бы намекнуть, или даже не намекнуть, а… гхм… может, он чем-нибудь меня отблагодарит…

–…ты… что ты делал?

— Простите?

— Что ты делал, черт тебя дери?

— Я… э…

— Так вы из этих? Из этих? — роман не говорит слово, делает вид, что чертит рукой по бумаге.

— Я…

Зал взрывается, книги кидаются ко мне, понимаю, что просто не смогу вырвать им страницы или сделать еще что-то такое, были бы у меня спички, я бы… да ничего я бы, не смог бы я…

–…р-разойтись! — рявкает кто-то за моей спиной, хватает меня за шиворот, пытаюсь обернуться, пытаюсь увидеть капитана, не могу, пустите-пустите-пустите, тащат куда-то никуда, капитан кивает, не беспокойтесь, я с ним разберусь, готовьте яд, нет, ток не надо, еще начнет гореть и плавиться, и ружье не надо, потом кровища эта во все стороны… Понимаю, что теперь и правда самое время повырывать им страницы, или лучше до огня, до огня добраться, только черта с два я до него доберусь, если руки скрутили…

…захлопывается дверь капитанской каюты.

Капитан поворачивается ко мне, матерый роман о путешествиях в дальние страны.

— Так ты, значит, писатель…

— Ну… в какой-то мере…

–…писатель, писатель, вон, какое наворотили… А вы молодец… хочется сказать — талант, только не верю я ни в какие таланты, я в труд верю, в то, что вы много учились, писали, переписывали…

В ужасе смотрю на него, не верю, что книга может говорить об этом без содрогания.

–…мы теперь с тобой будем миром править… я тебе скажу, где что у кого подправить, переписать…

В ужасе понимаю, что мне предстоит делать, с не меньшим ужасом понимаю, что отказаться не получится, думаю, как можно отвертеться, если это вообще возможно, выкрутиться… Утешаю себя, что выиграл для себя еще несколько месяцев, а то и лет на «Скитальце», прежде чем меня выкинут в открытый космос — утешение получается слабое, я до сих пор не знаю, что буду делать, когда «Скиталец» достигнет берегов…