Вкус истины

Константин Иванович Кизявка, 2021

В настоящее время мы разыскиваем полную версию этой книги. Безусловно, она подлежит уничтожению. К счастью, в официальном доступе только ничего не значащие фрагменты. -Итальянское отделение ААА-

16. И всё-таки работа

— Ты, — безбровый показал пальцем на Дениса, — берёшь горячий цех. Супы, паста, гриль. — А ты… Павел? Ага. На заготовку. Салаты, фарши, рыбу почистить, а еще подать-принести. Так что Семён сегодня — холодный цех. И самое важное. Мойка. Татьяна Петровна, я в вас верю. Если в зале будет много народа, привлекайте Павла. Он новенький, но, похоже, сообразительный.

Женщина пенсионного возраста с ясными глазами, в темном платье и розовом фартуке, посмотрела на Пашу без особой веры в его моющие способности. Вздохнула, но кивнула.

— Хорошо, Николаич. Прорвёмся.

— Отлично! Тогда по местам, всё разложить, изучить для полного комфорта. Без моего разрешения с кухни никто не уходит, даже в туалет! — он посмотрел на сурового Семёна.

Семён ухмыльнулся и потянулся.

Петровна прошлёпала в зал.

Денис прислушался к телу. Не болит. Нужно у Паши узнать, где научился так шаманить.

— Первый заказ! — объявил Николаевич. — Омлет с гренками и чай. Технологической карты нет. Зачем?

— Понял, — кивнул Денис. — Сейчас. Паша, хлеба дашь?

В холодильнике яйца, молоко… Так. Духовой шкаф и небольшая стеклянная квадратная формочка! Есть. Круто!

Через десять минут готовый заказ отправился в зал.

— Как-то не слишком нас напрягают, — заметил Денис.

Владимир Николаевич усмехнулся.

— Еще не вечер.

— А можно, мы перекурим с Пашей?

— Так вы ж не курите?

— Это я образно. Воздухом выскочим подышать. А если клиенты, мы сразу вниз.

— Давайте, только быстро.

— Сигареты? — спросил Паша, когда выбрались по лестнице и остановились под раскидистым кленом.

Денис посмотрел с непониманием.

— Шучу! Ты о чём хотел поговорить?

— Да… Вчера. Помнишь, люди на верхнем этаже. Доставка!

— Конечно.

— Я вечером в интернете видел, как расстреливали ресторан напротив. Помнишь, там отмечали что-то.

— Помню, конечно.

— Одного убили и у него глаза были как у кота.

— Круглые?

— Со зрачком-щёлочкой.

— Серьёзно?

— Ну так показали.

— Монтаж?

— Не знаю. Вот только интересно, кто убил? Говорят, стреляли с верхнего этажа того самого дома.

— Думаешь?

— Да. Подозрительные они были. Хотя не факт, конечно.

Из двери вышла Алёна, а с ней тип в чёрной одежде. Лицо широкое, красное, озабоченное.

— Вот он! — показала Алёна в сторону Дениса. — Повар.

Тип быстро приблизился к ребятам и протянул руку.

— Хочу выразить искреннюю радость! Такое простое, по сути, блюдо, но вы Бог.

Паша вздрогнул. Посмотрел на Дениса.

Денис растерянно пожал руку.

— Вы смогли сделать омлет моей мечты! — продолжал чёрный. — Я только мечтать мог о чем-то подобном. Даже не так. Вы превзошли мою мечту.

— Ну что вы, — окончательно смутился Денис, — это же только омлет.

— Не надо скромничать, молодой человек. Я едал, знаете ли, в лучших ресторанах Вены, Рима и Парижа. И я имею понимание, что простая еда только кажется таковой. Вы молодец! Надолго к нам на кухню?

— Не знаю, пока не выгонят.

— Вас… Не выгонят. Я позабочусь.

И побежал к главному входу в фирму.

Павел сиял.

— Офигеть! Ты чего там в яичницу такое добавил?

— Ничего. Просто запёк высокий омлет с корочкой. Слушай, а ты где так массаж научился делать?

Павел сосредоточился, что-то вспоминая. Потом лицо его расслабилось.

— Это мама! — сказал он. — Ну, моя приёмная. Она в начале девяностых занималась на каких-то курсах бесконтактных массажистов в нашем Дворце культуры железнодорожников, знаешь, возле вокзала, двухэтажное здание?

— Конечно.

— Вот. По системе Кандыбы. И по системе Джуны Давиташвили.

— Пацаны! — безбровый застыл в дверях. — Пойдём, надо заготовочки под салаты делать, а то скоро обед. Народ вот-вот повалит.