Вкус истины

Константин Иванович Кизявка, 2021

В настоящее время мы разыскиваем полную версию этой книги. Безусловно, она подлежит уничтожению. К счастью, в официальном доступе только ничего не значащие фрагменты. -Итальянское отделение ААА-

10. Кофе

Посетителей за два часа случилось трое. Первый сильно спешил, перехватил гречневой каши с котлеткой, запил апельсиновым соком и сбежал. Ещё двое в чёрных пиджаках конторы зашли часов в девять, чтобы не спеша распить по чашечке эспрессо с круассанами.

Часов в десять барменша оживилась.

— Ребята! — улыбнулась она ярко-красной скобочкой, — посмотрите тут, я пойду на склад, фруктов принесу.

— Хорошо, — согласился Паша.

Скрылась в коридоре.

— Красивая, — кивнул вслед Денис.

— Серьёзно?! Тебе какие нравятся?

— Такие вот, яркие.

— Брюнетки?

— Необязательно. Главное, чтобы как взрыв, прям раз и в сердце!

— Женат не был?

— Не-а.

— Понятно. А девушка хоть была?

— Ну, в принципе…

— Я про секс.

— Не-ет.

— Ясно… Готов броситься на что угодно чуть красивее бревна?

— Она, правда, классная!

— А мне нравятся настоящие.

— Алёнка что ли ненастоящая, по-твоему?

Павел пожал плечами.

— Господа! — в зал вошел и осматривался мужчина в тёмно-синих джинсах и коричневой рубашке, сплошь усыпанной белыми контурами листьев и цветов. — А где Алёна Валерьевна?

Явно не БДУ-шный персонаж.

— А вы покушать хотели? — осторожно поинтересовался Денис.

— Нет, ключ дома забыл.

— А зачем вам Алёна?

— Я муж, а у неё ключ.

Ты смотри, замужем. Обидно, досадно… Почему всегда так, если нравится девушка, уже занял кто-то?

— Сейчас я за ней на склад схожу!

Нырнул в коридор. Дверь в отсек хранения приоткрыта. Коридор. Шесть комнат. Холодильник, овощи-фрукты, посуда, а тут за шторкой…

Денис замер. У разделочного стола спиной к нему стоял мужчина в спущенных до туфель штанах. Его полный голый зад ритмично подергивался. Влево и вправо от плотного накачанного тела, как антенны, раскинулись ноги в белых носочках. На полу — кроссовки Алёны Валерьевны и синие джинсы.

Денис отпрыгнул назад в проход между комнатами. За шторкой поскрипывал разделочный стол. Звякали ножи. Пахло морковной ботвой и рыбой. Оглянулся. Тихо. На кухне за стеной ворчал шеф, поминая криворуких посудомоев. В бухгалтерии постукивали настенные часы. Ситуация…

Медленно пошел через коридор в зал. Муж ждал.

— Ну что?

— Сейчас.

Осмотрел барную стойку. Сколько бутылок! Везде. Даже под прилавком. Стаканы, бокалы, рюмки, тряпка, розовая лужа на паркете, зажигалка, сигареты, кошелек… Раскрыл кошелёк, на фотографии лицо этого самого мужа, значит не врёт. Что тут ещё? Три зелёные тысячные купюры и связка ключей с магнитным брелком. Поднял ключи над прилавком.

— Эти?

— Да! — муж улыбнулся и шагнул к стойке.

— Она сказала, чтоб я отдал.

Взял.

— Спасибо. А она придёт?

— Не может. Рыбу разделывает.

— Что за контора! Даже рыбу разделывают бармены. Ну ладно, скажите, что был. Всё хорошо. Встречу дома. Люблю.

— Передам.

Денис посмотрел на Пашу. Сидит задумчивый. Уставился в картину на зеленой стене. Репродукция, кажется, Моне… или Мане. Что-то такое знакомое из молодости, когда в художку ходил. Кувшинки в пруду.

Чёрно-белая рубашка исчезла в полумраке коридора.

Только сейчас ощутил, как жарко в этом пиджаке. Подошел к Паше. Сел рядом. Помолчал. Потом встряхнулся.

— А знаешь, я согласен на кофе.