Пустяки
Счастье было когда-то, вспомни.
В домне сплавились монолиты,
тихий, скромный — в каменоломне
устаканиваешь кульбиты.
Счастье — продано, забренчала
сдача в рваных чужих карманах,
завещая начать сначала
среди новых, чужих и странных
скользкий путь от конечной точки.
Жизнь разбита на два абзаца:
в прошлом — ягодки и цветочки
заставляли болеть и драться.
В настоящем, не показалось,
меньше солнца и больше яда.
Много раз в голове смеркалось
от рванувшего рядом снаряда,
но! — остался живым, человеком:
не прилипло к тебе дурное.
Счастье — собрано по сусекам,
обновлённое и родное.
Бродишь, думаешь, что же это?
Как же так, по какой причине
дарит свой поцелуй поэту —
простофиле и дурачине —
каждый день, наделённый светом,
разукрашенный добрым словом?
Со счастливым, твоим, билетом
можно думать о чём-то новом,
силы пробовать в разных формах,
не ругая себя за промах,
не боясь пауков и грома,
ни простуды, ни перелома.
Инструменты — в твоих руках,
счастье прячется в пустяках,
в сердце ветер раздул угли…
— Это весна, Маугли.
