Мой рок-н-ролл
Небо надкушено, я — вертолёт,
с «Чёрной акулой» — точь-в-точь.
Мой темперамент тебя порвёт,
беспозвоночная ночь.
Песня надорвана виски и льдом,
ветром заляпана грудь.
Курит Гоморра и плачет Содом,
переживая мой путь.
Плоть исцарапана, вата и пух —
не исказилось лицо.
Рвутся модели монашек и шлюх,
вздумавших дёргать кольцо.
Рёбра исколоты — шип и стрела —
входят-выходят хитро́.
Я — воробей, благородство орла
переполняет нутро…
Чувства взъерошены: весел и глуп,
смел и пуглив, и смешон.
Мимо борделей, дворцов и халуп —
вне голубей и ворон…
Нервы расшатаны, градус и дым,
музыка — лепят и мнут…
Не по годам — умереть молодым
от недостач и простуд,
от передоза и постной любви.
В поиске крыльев и лиц
много всего замешалось в крови —
от вертолётов и птиц, до…
Я — не чудовище, нож и патрон,
правда, использовал, но…
больше себе причиняю урон —
скромно и озорно.
Мне наплевать на гонения: вот,
сеешь недоброе, мол…
Мой темперамент меня порвёт,
молодость и рок-н-ролл,
тяга к ответам — глобальным и — нет,
формула, план и забой…
Может ли быть музыкант и поэт
просто самим собой?
