Пружина
Не человек, а сжатая пружина.
Не прикоснись — ни словом, ни плечом.
В сердцах — сорвусь, на то одна причина:
жизнь бьёт ключом.
Куда пойти, в чьих душах раствориться?
В день выходной — в себя или в толпу?
Я поутру — всегда самоубийца
и — смерть клопу.
И пусть не видно дома насекомых —
всё в голове, всё мерзкое — внутри…
Лежат стихи, оставленные в ко́мах,
как сухари.
Живой концерт, Stand Up, дешёвый юмор
и лёгкий завтрак с тёплым коньяком.
И не понятно — выжил или умер?
И в горле — ком.
А за окном, как в комнате, темнеет.
Бездарно про́жит день в глухих стенах.
И, кажется, коньяк уже не греет.
Увы и ах.
