На волнах…
Греется, как правильный паяльник,
стержень — состояния основа:
что же ты, не сам себе начальник,
в перекур не съездил в Комарово?
А теперь — раскаивайся, бедствуй,
бледный, исхудалый и ершистый…
Что же ты не гнал велосипед свой
к зарослям черёмухи душистой?
Хлещут волны радио шансона…
Больно море сыпет соль на рану,
ждать тебя отчаялась Симона,
жизнь ломает крылья дельтаплану.
В клетке бытия — задекабрило.
Тянется душа к теплу и маю.
— Я пойду, чтоб мне полегче было —
во поле берёзу заломаю.
