Ноктюрн льда и клавиш

Софи Сорель (2024)

Назар Елизаров — подающий большие надежды хоккеист. В первом матче за сборную он получает травму и на долгие месяцы выбывает из спорта. Назара раздражает стремление родителей вынудить его забыть про хоккей и начать работать в фирме отца. А еще больше его раздражают звуки неумелой игры на пианино, которые ежедневно доносятся из соседней квартиры. Взбешенный Назар решает высказать соседу все, что думает, но дверь ему открывает милая девушка, похожая на бельчонка. У Юли Белкиной своя, не менее трудная история борьбы, побед и поражений. Эти двое либо полюбят друг друга, либо возненавидят до гробовой доски…

Глава 3

Юля

Вдалбливаю клавиши с такой силой, что кажется: ещё чуть-чуть и проломлю пианино. Игра ему, видите ли, моя не понравилась. Ты, Белка, не умеешь играть! Это я-то и не умею? Да у меня идеальный слух. Мне стоит один раз взглянуть на партитуру, и я могу тут же исполнить композицию, буквально с закрытыми глазами. Я прирожденная пианистка. Была прирожденной пианисткой… Пока не случилось… Пока не случилось…

— А я все равно буду играть! — бормочу себе под нос и стучу по клавишам. — Белка! Ишь ты! А сам кто? Назар Елизаров! Хоккеист. Назар на носу комар! Назар-самовар!

Я играю до тех пор, пока пальцы не немеют настолько, что я перестаю их чувствовать, потом с силой захлопываю крышку и опускаю на неё голову. Выдыхаю порывисто. Нет, плакать я не буду! Белкины не плачут.

Потихоньку руки отпускает, и пальцы начинает колоть будто иголками. Переворачиваю руки ладонями вверх и смотрю на тонкие линии, которые теперь покрывают мои пальцы. Левая рука ещё куда ни шло, а вот правая… Шрам на шраме. Ничего! Прорвёмся!

По пустой квартире разносится трель телефонного звонка. Наверное, я единственная девчонка в Москве, у кого ещё стоит старый аппарат с диском. Раритет. А мне нравится.

— Привет, пап, — кричу я в трубку, даже не удосужившись поинтересоваться, кто звонит, потому что знаю: на домашний мне может звонить только папа.

— Ты как там, Белка? — улыбается в трубку папа.

Вообще-то, меня все домашние зовут… звали Белкой, Бельчонком, и мне это прозвище нравится, но этот Назар-самовар! Ух, двинуть бы ему чем-то потяжелее.

— Нормально. Ты когда возвращаешься, пап?

— Тут нелетная погода, рейс отменили, так что завтра, дай бог, обратно.

— Ясно. Ну, ты хоть там поешь нормально, ладно? Не сиди на сухпайке.

— Не беспокойся, Бельчонок.

— Пап? — тяну я в трубку.

— Что, малышка?

— А ты знаешь хоккеиста Назара Елизарова? — спрашиваю я.

— Что-то знакомое имя, — задумался отец. — А ты что, хоккеем заинтересовалась?

— Да нет, — вздыхаю я. — Сосед тут заходил… за солью. Говорит, он хоккеист. Только он хромой. Разве хоккеисты бывают хромые? — фыркаю я.

— Ну, может, он травмированный. Это из какой квартиры сосед? — уточняет папа.

— Кажется, из теть Валиной.

— Вспомнил! — кричит папа в трубку. — Назар Елизаров! Это ж тот молодой пацан, на которого возлагали большие надежды на прошлом чемпионате мира.

— Да? — удивляюсь я. — И что? Оправдал он надежды?

— Да какой там, — в сердцах вздыхает отец: все, что касается хоккея, он переживает так, будто он сам хоккеист или, как минимум, тренер. — Он же в первом матче травмировался, и все. Горло ему лезвием конька перерезало.

— Как это? — в ужасе замираю я.

— А вот так, — в трубке начинает что-то трещать, и становится совсем ничего не слышно. — Ты в интернете посмотри сама, — кричит папа. — У нас тут буран начался, на линии поме…

И тишина. Вот так всегда. Улетит куда-нибудь за полярный круг, и не поговорить. Папа у меня лётчик грузовой авиации. Очень часто их борт отправляют то на север, а то в какую-нибудь Африку с гумпомощью. Дома он бывает набегами, вернее, налетами. А я жду его. Жду и играю, пытаясь восстановить былые навыки. Я знаю, что если быть упорной, то все получится. Правда, одной грустно. После той страшной аварии, в которой погибли мама с братом, грустно вдвойне.

Я иду в комнату, куда часом ранее приводила Назара-самовара, подхожу к шкафу и начинаю рассматривать кубки. Назара я, конечно, обманула. Кубки эти и медали не мои, а старшего брата. Юрка был талантищем. Ему любая борьба давалась играючи, но больше всего он уважал карате. Я была уверена, что брат обязательно получит чёрный пояс. Уже бы наверняка получил, если бы остался жив. Мы с Юркой были погодки. В этом году ему бы исполнилось двадцать два, а он погиб в восемнадцать. И мама…

— А ты выжила, — говорил мне отец, когда врачи меня буквально собрали по косточкам, — а значит, теперь, Белка, должна жить и за брата, и за маму, и за себя саму. Мы оба должны.

Вот я и жила. Пыталась… Играть пыталась, хотя ничего у меня не выходило. «Кто тебе ещё правду скажет, если не я», — вспомнила я слова этого ужасного соседа.

— Будто я без тебя не знаю, — мычу я, чувствуя, как горло перехватывает спазм. — Не плакать, Белка. Не плакать! Мы ещё всем покажем! Обязательно покажем.

И тут же всплывают слова отца: «Ему в первом же матче горло перерезало». Как это перерезало? Разве после такого выживают?

Я сажусь за компьютер и лезу в интернет, набираю имя своего нового знакомого:

— Хоккеист Назар Елизаров…

Первая же ссылка в поисковике выдаёт мне всю историю Назара, его карьеры и травмы. Я даже смотрю кусочек матча, смотрю в ужасе: весь лёд залит кровью. А он ведь сам зажал рану, сам доехал до скамейки запасных и только потом потерял сознание. В статье я прочитала, что эти несколько минут и сила воли Елизарова спасли ему жизнь. Если бы он упал там, на льду, если бы врачам пришлось выходить на каток, а потом уносить его, то время было бы упущено и Назар бы умер, потеряв слишком много крови. Однако, как оказалось, вернуться в спорт молодой хоккеист не смог не из-за страшной раны на горле, а из-за сломанной ноги.

— Бывает же непруха, — вздыхаю я и тут же смотрю на свои руки.

Средний палец на правой — приплюснутый. С тыльной стороны почти незаметно, а вот с внутренний по нему вьётся толстый белый шрам. Врачи хотели этот палец ампутировать, потому что косточка вышла наружу, и они боялись, что не смогут его восстановить. Но отец не позволил, нашёл врача, который взялся сделать сложнейшую операцию и пообещал, что я ещё сыграю в консерватории «Полёт шмеля». Сыграю. Когда-нибудь обязательно сыграю.

Я возвращаюсь в большую комнату, сажусь за пианино и опускаю руки на клавиши. Я никогда не сдамся и, вспомнив Назара, добавляю:

— Трус не играет в хоккей.