Живая вода

Александра Власова, 2023

Рутина ежедневных дел затягивает все сильнее? Вам кажется, что искорка радости в вашей груди, что так ярко сияла когда-то, вот-вот погаснет? Тогда эта книга для вас. Словно глоток живой воды, она заставит трепетать те чувства, что, казалось, были уже похоронены. Вы посмотрите на мир глазами непонятого художника, обладающего даром видеть ауры; дадите отпор суккубу и выясните, зачем падают звезды, – может быть, их притягивают человеческие желания, настолько сильные, что нельзя не исполнить? После прочтения у вас останется ощущение, что вы сели на поезд, который шел до станции Детство. Говорят, его не вернуть. А мы решили попробовать!

Портрет

Кисточка погружается в масло. И начинается магия. Штрих за штрихом оживает небо. Багровый, закатный перетекает в бархатисто-фиолетовый, ночной. Беру маленькую кисточку, присыпаю небеса нежными, чуть золотистыми звездами. Они танцуют, смешавшись с дождем и снежинками (снежинки для кого-то тоже звезды).

Пишу мост между двумя частями города. Между двумя частями жизни.

Пишу себя. Я в черном пальто, взлохмаченные волосы непокорно лезут из-под шапки. Даже немного похожа.

Пишу его. Кисточка испуганно замирает. И как-то сама передвигается чуть выше, на небо. Нужно подправить одну звездочку. Смазалась. Ой-ой, размазалась еще сильнее. Ух ты, красиво! Почему бы не сделать звездопад?

* * *

Вода под мостом должна быть темнее неба. Потратила три часа на воду. Устала. Сил нет. Начну писать его лицо сейчас — получится плохо. Не хочу все испортить. Откладываю работу.

* * *

Пишу его. Пишу его. Пишу его. Но кисть снова где-то вдалеке. Упоенно выводит лимонный свет фонарей. Блик от фар проезжающей мимо машины.

* * *

Все пространство заполнено, кроме… Не на что больше переключиться. Третий раз переписываю небо. Я допишу тебя. Завтра, мой милый, завтра, когда обида отпустит. Завтра, обещаю.

* * *

Карандашный контур лица почти стерся. Рядом со мной — белый призрак. Может, если закончу портрет сегодня, мне еще удастся что-то сохранить? Может, все, что происходит в последнее время, забудется, покроется новым слоем краски, как я покрываю ляпы светом от фонарей?

* * *

Портрет больше не нужен. Картина стоит в углу, на который я стараюсь лишний раз не смотреть. Фонари сияют в стену.

* * *

Шесть месяцев не притрагивалась к краскам.

Вновь непреодолимо тянет к маслу. Хочется начать новое полотно. Что-то внутри болезненно екает. «А ты уверена, что на этот раз сможешь довести работу до конца?» — ехидно шепчет внутренний голос.

Нервно щекочет в груди. Плохой из меня портретист. Напишу лучше фантастический пейзаж или дракона, красивого, сильного, несуществующего.

Я пугливо отвожу взгляд от картины. С несвершившимся поцелуем.