Неточные совпадения
Приходит, например, ко мне старая баба. Вытерев со смущенным видом нос указательным пальцем правой руки, она достает из-за пазухи пару яиц, причем на секунду я вижу ее коричневую кожу, и кладет их на стол. Затем она начинает ловить мои руки, чтобы запечатлеть на них поцелуй. Я прячу руки и убеждаю старуху: «Да полно, бабка… оставь… я не поп… мне это не полагается…
Что у
тебя болит?»
— Зачем это
тебе? — удивился я… (Надо заметить,
что Ярмола считается самым бедным и самым ленивым мужиком во всем Переброде: жалованье и свой крестьянский заработок он пропивает; таких плохих волов, как у него, нет нигде в окрестности. По моему мнению, ему-то уж ни в каком случае не могло понадобиться знание грамоты.) Я еще раз спросил с сомнением: — Для
чего же
тебе надо уметь писать фамилию?
—
Что ж
ты не пишешь? Забыл?
—
Что же
ты стал? Пиши дальше.
— Вреда от нее много было: ссорилась со всеми, зелье под хаты подливала, закрутки вязала в жите… Один раз просила она у нашей молодицы злот (пятнадцать копеек). Та ей говорит: «Нет у меня злота, отстань». — «Ну, добре, говорит, будешь
ты помнить, как мне злотого не дала…» И
что же вы думаете, панычу: с тех самых пор стало у молодицы дитя болеть. Болело, болело, да и совсем умерло. Вот тогда хлопцы ведьмаку и прогнали, пусть ей очи повылазят…
— Прежде, может, и Мануйлихой звали добрые люди… А теперь зовут зовуткой, а величают уткой.
Тебе что надо-то? — спросила она недружелюбно и не прекращая своего однообразного занятия.
— Ну, ну, пойдем,
что ли, пойдем, — прошамкала она, с трудом подымаясь с полу. — Никому я не ворожу теперь, касатик… Забыла… Стара стала, глаза не видят. Только для
тебя разве.
— Даю
тебе честное слово. Ей-богу, я самый посторонний человек. Просто приехал сюда погостить на несколько месяцев, а там и уеду. Если хочешь, я даже никому не скажу,
что был здесь и видел вас.
Ты мне веришь?
— Да я и сам не знаю, как
тебе сказать… Слышать-то я слышал, положим, и даже хотел когда-нибудь забрести к вам, а сегодня зашел случайно — заблудился… Ну, а теперь скажи,
чего вы людей боитесь?
Что они вам злого делают?
— Плохо нам от них приходится… Простые люди еще ничего, а вот начальство… Приедет урядник — тащит, приедет становой — тащит. Да еще прежде,
чем взять-то, над бабкой надругается:
ты, говорят, ведьма, чертовка, каторжница… Эх! Да
что и говорить!
В этих насмешливых, но своеобразно гордых словах прозвучало столько грубой независимости,
что я невольно подумал: «Однако недаром
ты выросла среди полесского бора, — с
тобой и впрямь опасно шутить».
— Никаких мне твоих гостинцев не нужно, — проворчала она, ожесточенно разгребая кочергой уголья. — Знаем мы тоже гостей этих. Сперва без мыла в душу лезут, а потом…
Что у
тебя в кулечке-то? — вдруг обернулась она ко мне.
— Известно
чего, — начальства боится. Урядник приедет, так навсегда грозит: «Я, говорит,
тебя во всякое время могу упрятать.
Ты знаешь, говорит,
что вашему брату за чародейство полагается? Ссылка в каторжную работу, без сроку, на Соколиный остров». Как вы думаете, врет он это или нет?
— Ну, если не хочешь мне погадать, так расскажи,
что у
тебя тогда вышло? — попросил я.
—
Что же
ты видишь у него в лице?
— Отчего же
ты ему не сказала,
что его беда ждет?
— Нет… Не колдунья… — замялся я. — Ну да, если хочешь — колдунья… Конечно, ведь мало ли
что болтают. Почему ей просто-напросто не знать каких-нибудь трав, средств, заговоров?.. Впрочем, если
тебе это неприятно, то можешь не отвечать.
— Знаешь
что, Олеся?..
Ты меня извини, а я ведь этому всему не верю. Ну, будь со мною откровенна, я
тебя никому не выдам: ведь все это одно притворство, чтобы только людей морочить?
— Знаешь,
что меня удивляет в
тебе, Олеся? Вот
ты выросла в лесу, никого не видавши… Читать
ты, конечно, тоже много не могла.
— Ну, тем более… А между тем
ты так хорошо говоришь, не хуже настоящей барышни. Скажи мне, откуда у
тебя это? Понимаешь, о
чем я спрашиваю?
— Какая
ты смешная, Олеся. Неужели
ты думаешь,
что никогда в жизни не полюбишь мужчину?
Ты — такая молодая, красивая, сильная. Если в
тебе кровь загорится, то уж тут не до зароков будет.
— Олеся, зачем
ты говоришь мне неправду? Это нехорошо с твоей стороны… А я было думал,
что мы с
тобой совсем друзьями стали.
— Давала, родной, давала. Не бере-ет! Вот история… Четвертной билет давала, не берет… Куд-да
тебе! Так на меня вызверился,
что я уж не знала, где стою. Заладил в одну душу: «Вон да вон!»
Что ж мы теперь делать будем, сироты мы несчастные! Батюшка родимый, хотя бы
ты нам
чем помог, усовестил бы его, утробу ненасытную. Век бы, кажется, была
тебе благодарна.
—
Чего там — бабушка! — рассердилась старуха. — Я
тебе уже двадцать пятый год — бабушка.
Что же, по-твоему, с сумой лучше идти? Нет, господин, вы ее не слушайте. Уж будьте милостивы, если
что можете сделать, то сделайте.
— А
ты куда же, Олеся? — спросила вдруг Мануйлиха, видя,
что ее внучка поспешно набросила на голову большой серый шерстяной платок.
— Теперь мне все равно, все равно!.. Потому
что я люблю
тебя, мой дорогой, мое счастье, мой ненаглядный!.. Она прижималась ко мне все сильнее, и я чувствовал, как трепетало под моими руками ее сильное, крепкое, горячее тело, как часто билось около моей груди ее сердце. Ее страстные поцелуи вливались в мою еще не окрепшую от болезни голову, как пьяное вино, и я начал терять самообладание.
И такая меня по
тебе тоска обуяла, такая грусть,
что, кажется, все бы на свете отдала, лишь бы с
тобой хоть минуточку еще побыть…
— Это правда, Олеся. Это и со мной так было, — сказал я, прикасаясь губами к ее виску. — Я до тех пор не знал,
что люблю
тебя, покамест не расстался с
тобой. Недаром, видно, кто-то сказал,
что разлука для любви то же,
что ветер для огня: маленькую любовь она тушит, а большую раздувает еще сильней.
—
Что такое сегодня с
тобой? — спросила вдруг Олеся. —
Ты думаешь о чем-то неприятном.
Что с
тобой случилось?
—
Ты, конечно, и сама понимаешь, Олеся, — опять начал я, —
что мне здесь оставаться неудобно и негде, да, наконец, и службой пренебрегать нельзя…
— Олеся…
что с
тобой? Олеся… милая!..
— Нет, нет…
Ты и сам понимаешь,
что об этом смешно и думать. Ну какая я
тебе жена на самом деле?
Ты барин,
ты умный, образованный, а я? Я и читать не умею, и куда ступить не знаю…
Ты одного стыда из-за меня не оберешься…
— Перестань, Олеся… Это меньше всего меня останавливает.
Что мне за дело до твоей родни, если
ты сама для меня дороже отца и матери, дороже целого мира? Нет, все это мелочи, все это пустые отговорки!..
— Ну, так
ты уж сама придумывай, Олеся, как лучше.
Тебе придется выбирать между мной и бабушкой. Но только знай одно —
что без
тебя мне и жизнь будет противна.
—
Ты думаешь,
что Бог не примет
тебя? — продолжал я с возрастающей горячностью. —
Что у него не хватит для
тебя милосердия? У того, который, повелевая миллионами ангелов, сошел, однако, на землю и принял ужасную, позорную смерть для избавления всех людей? У того, кто не погнушался раскаянием самой последней женщины и обещал разбойнику-убийце,
что он сегодня же будет с ним в раю?..
—
Что же
ты молчишь? Ну, говори скорее, был бы
ты этому рад или
тебе все равно?
— Как
тебе сказать, Олеся? — начал я с запинкой. — Ну да, пожалуй, мне это было бы приятно. Я ведь много раз говорил
тебе,
что мужчина может не верить, сомневаться, даже смеяться, наконец. Но женщина… женщина должна быть набожна без рассуждений. В той простой и нежной доверчивости, с которой она отдает себя под защиту Бога, я всегда чувствую что-то трогательное, женственное и прекрасное.
— Тише
ты, дурень…
Чего орешь! Услышит…
— Тише! Не шуми
ты, окаянный, — с угрозой зашептала она, подходя ко мне вплотную. И, взглянув мне прямо в глаза своими выцветшими, холодными глазами, она прошипела злобно: —
Что? Доигрался, голубчик? — Послушай, бабка, — возразил я сурово, — теперь не время считаться и выговаривать.
Что с Олесей?
— Это я, Олеся, — сказал я, понижая голос. — Я только
что приехал верхом из деревни… А все утро я в городе был…
Тебе нехорошо, Олеся?
— Позволь мне, пожалуйста, послать за доктором… Прошу
тебя! Ну, если хочешь, то можешь ничего не исполнять из того,
что он прикажет. Но
ты хоть для меня согласись, Олеся.
— Нет, мой дорогой, ничего я не боюсь, если понадобится. Только зачем же людей в грех вводить?
Ты, может быть, не знаешь… Ведь я там… в Переброде… погрозилась со зла да со стыда… А теперь чуть
что случится, сейчас на нас скажут: скот ли начнет падать, или хата у кого загорится, — все мы будем виноваты. Бабушка, — обратилась она к Мануйлихе, возвышая голос, — правду ведь я говорю?
— Я говорю,
что теперь, какая бы беда в Переброде ни случилась, все на нас с
тобой свалят.
— Об
тебе я больше всего думаю, мой родной. Только… видишь ли… не судьба нам вместе быть… вот
что!.. Помнишь, я на
тебя карты бросала? Ведь все так и вышло, как они сказали тогда. Значит, не хочет судьба нашего с
тобой счастья… А если бы не это, разве,
ты думаешь, я чего-нибудь испугалась бы?
— Подожди… Жалел ли
ты,
что узнал меня? Думал ли
ты о другой женщине, когда виделся со мною?
— Так и знай же, мой дорогой,
что никогда
ты обо мне не вспомнишь дурно или со злом, — сказала она так убедительно, точно читала у меня в глазах будущее. — Как расстанемся мы с
тобой, тяжело
тебе в первое время будет, ох как тяжело… Плакать будешь, места себе не найдешь нигде. А потом все пройдет, все изгладится. И уж без горя
ты будешь обо мне думать, а легко и радостно.
— Не знаю, не знаю, мой милый. Ничего не знаю. Ну поезжай с Богом. Нет, постой… еще минуточку… Наклони ко мне ухо… Знаешь, о
чем я жалею? — зашептала она, прикасаясь губами к моей щеке. — О том,
что у меня нет от
тебя ребеночка. Ах, как я была бы рада этому!