Неточные совпадения
Опекуну она не давала сунуть носа в ее дела
и, не признавая никаких документов, бумаг, записей
и актов, поддерживала порядок, бывший при последних владельцах,
и отзывалась в ответ на
письма опекуна, что все акты, записи
и документы записаны у ней на совести,
и она отдаст отчет внуку, когда он вырастет, а до тех пор, по словесному завещанию отца
и матери его, она полная хозяйка.
— Вот князь Serge все узнал: он сын какого-то лекаря, бегает по урокам, сочиняет, пишет русским купцам французские
письма за границу за деньги,
и этим живет…» — «Какой срам!» — сказала ma tante.
— Да, упасть в обморок не от того, от чего вы упали, а от того, что осмелились распоряжаться вашим сердцем, потом уйти из дома
и сделаться его женой. «Сочиняет, пишет
письма, дает уроки, получает деньги,
и этим живет!» В самом деле, какой позор! А они, — он опять указал на предков, — получали, ничего не сочиняя,
и проедали весь свой век чужое — какая слава!.. Что же сталось с Ельниным?
Сначала бабушка писывала к нему часто, присылала счеты: он на
письма отвечал коротко, с любовью
и лаской к горячо любимой старушке, долго заменявшей ему мать, а счеты рвал
и бросал под стол.
Леонтий обмер, увидя тысячи три волюмов —
и старые, запыленные, заплесневелые книги получили новую жизнь, свет
и употребление, пока, как видно из
письма Козлова, какой-то Марк чуть было не докончил дела мышей.
— Да как же это, — говорила она, — счеты рвал, на
письма не отвечал, имение бросил, а тут вспомнил, что я люблю иногда рано утром одна напиться кофе: кофейник привез, не забыл, что чай люблю,
и чаю привез, да еще платье! Баловник, мот! Ах, Борюшка, Борюшка, ну, не странный ли ты человек!
Простая кровать с большим занавесом, тонкое бумажное одеяло
и одна подушка. Потом диван, ковер на полу, круглый стол перед диваном, другой маленький письменный у окна, покрытый клеенкой, на котором, однако же, не было признаков
письма, небольшое старинное зеркало
и простой шкаф с платьями.
— Сам не знаю, — сказал Райский, — мне все равно, куда ни ехать… Подвернулось
письмо бабушки, она звала сюда, я
и приехал.
Наконец упрямо привязался к воспоминанию о Беловодовой, вынул ее акварельный портрет, стараясь привести на память последний разговор с нею,
и кончил тем, что написал к Аянову целый ряд
писем — литературных произведений в своем роде, требуя от него подробнейших сведений обо всем, что касалось Софьи: где, что она, на даче или в деревне?
Отослав пять-шесть
писем, он опять погрузился в свой недуг — скуку. Это не была скука, какую испытывает человек за нелюбимым делом, которое навязала на него обязанность
и которой он предвидит конец.
— Теперь всё «вопросы» пошли! — сиплым голосом вмешался полнокровный полковник, — из Петербурга я получил
письмо от нашего полкового адъютанта:
и тот пишет, что теперь всех занимает «вопрос» о перемене формы в армии…
Она сидела за столом, опершись на него локтями,
и разбирала какое-то
письмо, на простой синей бумаге, написанное, как он мельком заметил, беспорядочными строками
и запечатанное бурым сургучом.
Она вздрогнула от испуга так, что
и он задрожал. В это же мгновение рука ее с
письмом быстро опустилась в карман.
— Разумеется, мне не нужно: что интересного в чужом
письме? Но докажи, что ты доверяешь мне
и что в самом деле дружна со мной. Ты видишь, я равнодушен к тебе. Я шел успокоить тебя, посмеяться над твоей осторожностью
и над своим увлечением. Погляди на меня: таков ли я, как был!.. «Ах, черт возьми, это
письмо из головы нейдет!» — думал между тем сам.
— Во-вторых… — сказал он
и остановился, а она ждала с любопытством. — Покажи другое
письмо!
Она подумала, подумала, потом опустила руку в карман, достала
и другое
письмо, пробежала его глазами, взяла перо, тщательно вымарала некоторые слова
и строки в разных местах
и подала ему.
Письмо оканчивалось этой строкой. Райский дочитал —
и все глядел на строки, чего-то ожидая еще, стараясь прочесть за строками. В
письме о самой Вере не было почти ничего: она оставалась в тени, а освещен один он —
и как ярко!
Райский пришел к себе
и начал с того, что списал
письмо Веры слово в слово в свою программу, как материал для характеристики. Потом он погрузился в глубокое раздумье, не о том, что она писала о нем самом: он не обиделся ее строгими отзывами
и сравнением его с какой-то влюбчивой Дашенькой. «Что она смыслит в художественной натуре!» — подумал он.
Его поглотили соображения о том, что
письмо это было ответом на его вопрос: рада ли она его отъезду! Ему теперь дела не было, будет ли от этого хорошо Вере или нет, что он уедет,
и ему не хотелось уже приносить этой «жертвы».
И все раздумывал он: от кого другое
письмо? Он задумчиво ходил целый день, машинально обедал, не говорил с бабушкой
и Марфенькой, ушел от ее гостей, не сказавши ни слова, велел Егорке вынести чемодан опять на чердак
и ничего не делал.
Ночью он не спал, днем ни с кем не говорил, мало ел
и даже похудел немного —
и все от таких пустяков, от ничтожного вопроса: от кого
письмо?
«Надо узнать, от кого
письмо, во что бы то ни стало, — решил он, — а то меня лихорадка бьет. Только лишь узнаю, так успокоюсь
и уеду!» — сказал он
и пошел к ней тотчас после чаю.
В самом деле: в одном кармане
и письмо,
и ответ на него!
— Какое
письмо? — сказали обе, Марфенька
и бабушка.
Утром он встал бодрый, веселый, трепещущий силой, негой, надеждами —
и отчего все это? Оттого, что
письмо было от попадьи!
Он проворно сел за свои тетради, набросал свои мучения, сомнения
и как они разрешились. У него лились заметки, эскизы, сцены, речи. Он вспомнил о
письме Веры, хотел прочесть опять, что она писала о нем к попадье,
и схватил снятую им копию с ее
письма.
— Ни с кем
и ни к кому — подчеркнуто, — шептал он, ворочая глазами вокруг, губы у него дрожали, — тут есть кто-то, с кем она видится, к кому пишет! Боже мой!
Письмо на синей бумаге было — не от попадьи! — сказал он в ужасе.
Он хотя
и был возмущен недоверием Веры, почти ее враждой к себе, взволнован загадочным
письмом, опять будто ненавидел ее, между тем дорожил всякими пятью минутами, чтобы быть с ней. Теперь еще его жгло желание добиться, от кого
письмо.
Он порисовал еще с полчаса Крицкую, потом назначил следующий сеанс через день
и предался с прежним жаром неотвязному вопросу все об одном: от кого
письмо? Узнать
и уехать — вот все, чего он добивался. Тут хуже всего тайна: от нее вся боль!
Но когда он прочитал
письмо Веры к приятельнице, у него невидимо
и незаметно даже для него самого, подогрелась эта надежда. Она там сознавалась, что в нем, в Райском, было что-то: «
и ум,
и много талантов, блеска, шума или жизни, что, может быть, в другое время заняло бы ее, а не теперь…»
—
И от кого, во-вторых, было
письмо на синей бумаге: оно не от попадьи! — поспешил он договорить.
— Сделать то, что я сказал сейчас, то есть признаться, что ты любишь,
и сказать, от кого
письмо на синей бумаге! это — второй выход…
—
И не надо! Ты скажи, любишь ли ты
и от кого
письмо: это будет все равно, что ты умерла для меня.
— Никто! Я выдумала, я никого не люблю,
письмо от попадьи! — равнодушно сказала она, глядя на него, как он в волнении глядел на нее воспаленными глазами,
и ее глаза мало-помалу теряли свой темный бархатный отлив, светлели
и, наконец, стали прозрачны. Из них пропала мысль, все, что в ней происходило,
и прочесть в них было нечего.
—
И от кого
письмо на синей бумаге? — прибавил он.
— Какая же у тебя дурная память! Ты забыла
и письмо на синей бумаге?
— Ведь он — герой тайны
и синего
письма! Скажи — ты обещала…
— Нет, не всегда… Ей
и в голову не пришло бы следить. Послушайте, «раб мой», — полунасмешливо продолжала она, — без всяких уверток скажите, вы сообщили ей ваши догадки обо мне, то есть о любви, о синем
письме?
— Оставим это. Ты меня не любишь, еще немного времени, впечатление мое побледнеет, я уеду,
и ты никогда не услышишь обо мне. Дай мне руку, скажи дружески, кто учил тебя, Вера, — кто этот цивилизатор? Не тот ли, что
письма пишет на синей бумаге!..
От Райского она не пряталась больше. Он следил за ней напрасно, ничего не замечал
и впадал в уныние. Она не получала
и не писала никаких таинственных
писем, обходилась с ним ласково, но больше была молчалива, даже грустна.
Может быть, Вера несет крест какой-нибудь роковой ошибки; кто-нибудь покорил ее молодость
и неопытность
и держит ее под другим злым игом, а не под игом любви, что этой последней
и нет у нее, что она просто хочет там выпутаться из какого-нибудь узла, завязавшегося в раннюю пору девического неведения, что все эти прыжки с обрыва, тайны, синие
письма — больше ничего, как отступления, — не перед страстью, а перед другой темной тюрьмой, куда ее загнал фальшивый шаг
и откуда она не знает, как выбраться… что, наконец, в ней проговаривается любовь… к нему… к Райскому, что она готова броситься к нему на грудь
и на ней искать спасения…»
— Позволь мне остаться, пока ты там… Мы не будем видеться, я надоедать не стану! Но я буду знать, где ты, буду ждать, пока ты успокоишься,
и — по обещанию — объяснишь… Ты сейчас сама сказала… Здесь близко, можно перекинуться
письмом…
Он охмелел от
письма, вытвердил его наизусть —
и к нему воротилась уверенность к себе, вера в Веру, которая являлась ему теперь в каком-то свете правды, чистоты, грации, нежности.
Он забыл свои сомнения, тревоги, синие
письма, обрыв, бросился к столу
и написал коротенький нежный ответ, отослал его к Вере, а сам погрузился в какие-то хаотические ощущения страсти. Веры не было перед глазами; сосредоточенное, напряженное наблюдение за ней раздробилось в мечты или обращалось к прошлому, уже испытанному. Он от мечтаний бросался к пытливому исканию «ключей» к ее тайнам.
Получая изредка ее краткие
письма, где дружеский тон смешивался с ядовитым смехом над его страстью, над стремлениями к идеалам, над игрой его фантазии, которою он нередко сверкал в разговорах с ней, он сам заливался искренним смехом
и потом почти плакал от грусти
и от бессилия рассказать себя, дать ключ к своей натуре.
Ему вдруг пришло в голову — послать ловкого Егорку последить, кто берет
письма у рыбака, узнать, кто такая Секлетея Бурдалахова. Он уже позвонил, но когда явился Егор — он помолчал, взглянул на Егора, покраснел за свое намерение
и махнул ему рукой, чтобы он шел вон.
«Да, да — брошу
и бегу, не дождусь ее!» — решил он
и тут только заметил приложенный к ее
письму клочок бумаги с припиской Веры...
Он пошел на минуту к себе. Там нашел он
письма из Петербурга, между ними одно от Аянова, своего приятеля
и партнера Надежды Васильевны
и Анны Васильевны Пахотиных, в ответ на несколько своих
писем к нему, в которых просил известий о Софье Беловодовой, а потом забыл.
Он не читал
писем, не вскрыл журналов
и поехал к Козлову. Ставни серого домика были закрыты,
и Райский едва достучался, чтоб отперли ему двери.
— Врал, хвастал, не понимал ничего, Борис, — сказал он, —
и не случись этого… я никогда бы
и не понял. Я думал, что я люблю древних людей, древнюю жизнь, а я просто любил… живую женщину;
и любил
и книги,
и гимназию,
и древних,
и новых людей,
и своих учеников…
и тебя самого…
и этот — город, вот с этим переулком, забором
и с этими рябинами — потому только — что ее любил! А теперь это все опротивело, я бы готов хоть к полюсу уехать… Да, я это недавно узнал: вот как тут корчился на полу
и читал ее
письмо.