Неточные совпадения
— Pardon, [Извините (фр.).] некогда, — торопился Волков, — в
другой раз! — А не хотите ли со
мной есть устриц? Тогда и расскажете. Поедемте, Миша угощает.
В службе у него нет особенного постоянного занятия, потому что никак не могли заметить сослуживцы и начальники, что он делает хуже, что лучше, так, чтоб можно было определить, к чему он именно способен. Если дадут сделать и то и
другое, он так сделает, что начальник всегда затрудняется, как отозваться о его труде; посмотрит, посмотрит, почитает, почитает, да и скажет только: «Оставьте,
я после посмотрю… да, оно почти так, как нужно».
— А коли хорошо тут, так зачем и хотеть в
другое место? Останьтесь-ка лучше у
меня на целый день, отобедайте, а там вечером — Бог с вами!.. Да,
я и забыл: куда
мне ехать! Тарантьев обедать придет: сегодня суббота.
— Вот вы этак все на
меня!.. — Ну, ну, поди, поди! — в одно и то же время закричали
друг на
друга Обломов и Захар. Захар ушел, а Обломов начал читать письмо, писанное точно квасом, на серой бумаге, с печатью из бурого сургуча. Огромные бледные буквы тянулись в торжественной процессии, не касаясь
друг друга, по отвесной линии, от верхнего угла к нижнему. Шествие иногда нарушалось бледно-чернильным большим пятном.
— А
я говорил тебе, чтоб ты купил
других, заграничных? Вот как ты помнишь, что тебе говорят! Смотри же, чтоб к следующей субботе непременно было, а то долго не приду. Вишь, ведь какая дрянь! — продолжал он, закурив сигару и пустив одно облако дыма на воздух, а
другое втянув в себя. — Курить нельзя.
— Поди ты!
Я всегда вперед отдаю. Нет, тут хотят
другую квартиру отделывать… Да постой! Куда ты? Научи, что делать: торопят, через неделю чтоб съехали…
— Это кончено: ты переедешь.
Я сейчас еду к куме, про место в
другой раз наведаюсь…
— А кого
я назначу? Почем
я знаю мужиков?
Другой, может быть, хуже будет.
Я двенадцать лет не был там.
— Ну, брат Илья Ильич, совсем пропадешь ты. Да
я бы на твоем месте давным-давно заложил имение да купил бы
другое или дом здесь, на хорошем месте: это стоит твоей деревни. А там заложил бы и дом да купил бы
другой… Дай-ка
мне твое имение, так обо
мне услыхали бы в народе-то.
— Какие скверные чернила! — сказал Обломов. — В
другой раз у
меня держи ухо востро, Захар, и делай свое дело как следует!
— Ну вот, шутка! — говорил Илья Ильич. — А как дико жить сначала на новой квартире! Скоро ли привыкнешь? Да
я ночей пять не усну на новом месте;
меня тоска загрызет, как встану да увижу вон вместо этой вывески токаря
другое что-нибудь, напротив, или вон ежели из окна не выглянет эта стриженая старуха перед обедом, так
мне и скучно… Видишь ли ты там теперь, до чего доводил барина — а? — спросил с упреком Илья Ильич.
—
Я думал, что
другие, мол, не хуже нас, да переезжают, так и нам можно… — сказал Захар.
—
Другие не хуже! — с ужасом повторил Илья Ильич. — Вот ты до чего договорился!
Я теперь буду знать, что
я для тебя все равно, что «
другой»!
— С глаз долой! — повелительно сказал Обломов, указывая рукой на дверь. —
Я тебя видеть не могу. А! «
другие»! Хорошо!
Захар не отвечал: он, кажется, думал: «Ну, чего тебе?
Другого, что ли, Захара? Ведь
я тут стою», и перенес взгляд свой мимо барина, слева направо; там тоже напомнило ему о нем самом зеркало, подернутое, как кисеей, густою пылью: сквозь нее дико, исподлобья смотрел на него, как из тумана, собственный его же угрюмый и некрасивый лик.
—
Другой — кого ты разумеешь — есть голь окаянная, грубый, необразованный человек, живет грязно, бедно, на чердаке; он и выспится себе на войлоке где-нибудь на дворе. Что этакому сделается? Ничего. Трескает-то он картофель да селедку. Нужда мечет его из угла в угол, он и бегает день-деньской. Он, пожалуй, и переедет на новую квартиру. Вон, Лягаев, возьмет линейку под мышку да две рубашки в носовой платок и идет… «Куда, мол, ты?» — «Переезжаю», — говорит. Вот это так «
другой»! А
я, по-твоему, «
другой» — а?
— То-то же! А
я? Как ты думаешь,
я «
другой»?
—
Я совсем
другой — а? Погоди, ты посмотри, что ты говоришь! Ты разбери-ка, как «
другой»-то живет? «
Другой» работает без устали, бегает, суетится, — продолжал Обломов, — не поработает, так и не поест. «
Другой» кланяется, «
другой» просит, унижается… А
я? Ну-ка, реши: как ты думаешь, «
другой»
я — а?
Так как же это у тебя достало духу равнять
меня с
другими?
Разве у
меня такое здоровье, как у этих «
других»?
— Да как это язык поворотился у тебя? — продолжал Илья Ильич. — А
я еще в плане моем определил ему особый дом, огород, отсыпной хлеб, назначил жалованье! Ты у
меня и управляющий, и мажордом, и поверенный по делам! Мужики тебе в пояс; все тебе: Захар Трофимыч да Захар Трофимыч! А он все еще недоволен, в «
другие» пожаловал! Вот и награда! Славно барина честит!
«Ведь и
я бы мог все это… — думалось ему, — ведь
я умею, кажется, и писать; писывал, бывало, не то что письма, и помудренее этого! Куда же все это делось? И переехать что за штука? Стоит захотеть! „
Другой“ и халата никогда не надевает, — прибавилось еще к характеристике
другого; — „
другой“… — тут он зевнул… — почти не спит… „
другой“ тешится жизнью, везде бывает, все видит, до всего ему дело… А
я!
я… не „
другой“!» — уже с грустью сказал он и впал в глубокую думу. Он даже высвободил голову из-под одеяла.
— Ах, братец! Как будто у
меня только и дела, что по имению. А
другое несчастье?
— Как что ж?
Я тут спину и бока протер, ворочаясь от этих хлопот. Ведь один: и то надо, и
другое, там счеты сводить, туда плати, здесь плати, а тут перевозка! Денег выходит ужас сколько, и сам не знаю куда! Того и гляди, останешься без гроша…
— Что? Вот
я приду, сядем
друг против
друга на диваны, с ногами; он курит…
Третьего дня, за обедом,
я не знал, куда смотреть, хоть под стол залезть, когда началось терзание репутаций отсутствующих: «Тот глуп, этот низок,
другой вор, третий смешон» — настоящая травля!
— Погода прекрасная, небо синее-пресинее, ни одного облачка, — говорил он, — одна сторона дома в плане обращена у
меня балконом на восток, к саду, к полям,
другая — к деревне.
Начал гаснуть
я над писаньем бумаг в канцелярии; гаснул потом, вычитывая в книгах истины, с которыми не знал, что делать в жизни, гаснул с приятелями, слушая толки, сплетни, передразниванье, злую и холодную болтовню, пустоту, глядя на дружбу, поддерживаемую сходками без цели, без симпатии; гаснул и губил силы с Миной: платил ей больше половины своего дохода и воображал, что люблю ее; гаснул в унылом и ленивом хождении по Невскому проспекту, среди енотовых шуб и бобровых воротников, — на вечерах, в приемные дни, где оказывали
мне радушие как сносному жениху; гаснул и тратил по мелочи жизнь и ум, переезжая из города на дачу, с дачи в Гороховую, определяя весну привозом устриц и омаров, осень и зиму — положенными днями, лето — гуляньями и всю жизнь — ленивой и покойной дремотой, как
другие…
— Что это такое? — говорил он, ворочаясь во все стороны. — Ведь это мученье! На смех, что ли,
я дался ей? На
другого ни на кого не смотрит так: не смеет.
Я посмирнее, так вот она…
Я заговорю с ней! — решил он, — и выскажу лучше сам словами то, что она так и тянет у
меня из души глазами.
— Трудно отвечать на этот вопрос! всякая! Иногда
я с удовольствием слушаю сиплую шарманку, какой-нибудь мотив, который заронился
мне в память, в
другой раз уйду на половине оперы; там Мейербер зашевелит
меня; даже песня с барки: смотря по настроению! Иногда и от Моцарта уши зажмешь…
— Не знаю; только
мне кажется, вы этим взглядом добываете из
меня все то, что не хочется, чтоб знали
другие, особенно вы…
— Нет, так, ничего, — замяла она. —
Я люблю Андрея Иваныча, — продолжала она, — не за то только, что он смешит
меня, иногда он говорит —
я плачу, и не за то, что он любит
меня, а, кажется, за то… что он любит
меня больше
других; видите, куда вкралось самолюбие!
— Да, конечно, если он любит
меня больше
других,
я его и подавно, — отвечала она серьезно.
—
Я домой пойду, — вдруг сказала она, ускоряя шаги и поворачивая в
другую аллею.
«Однако это скучно, если это так продолжится, если из нее ничего добыть нельзя, — думал он, —
другой, — Штольц, например, добыл бы, а
я не умею».
— Умрете… вы, — с запинкой продолжала она, —
я буду носить вечный траур по вас и никогда более не улыбнусь в жизни. Полюбите
другую — роптать, проклинать не стану, а про себя пожелаю вам счастья… Для
меня любовь эта — все равно что… жизнь, а жизнь…
— Вот оно что! — с ужасом говорил он, вставая с постели и зажигая дрожащей рукой свечку. — Больше ничего тут нет и не было! Она готова была к воспринятию любви, сердце ее ждало чутко, и он встретился нечаянно, попал ошибкой…
Другой только явится — и она с ужасом отрезвится от ошибки! Как она взглянет тогда на него, как отвернется… ужасно!
Я похищаю чужое!
Я — вор! Что
я делаю, что
я делаю? Как
я ослеп! Боже мой!
Мы полюбили
друг друга так внезапно, так быстро, как будто оба вдруг сделались больны, и это
мне мешало очнуться ранее.
Я только хочу доказать вам, что ваше настоящее люблю не есть настоящая любовь, а будущая; это только бессознательная потребность любить, которая за недостатком настоящей пищи, за отсутствием огня, горит фальшивым, негреющим светом, высказывается иногда у женщин в ласках к ребенку, к
другой женщине, даже просто в слезах или в истерических припадках.
Я и говорил, но, помните, как: с боязнью, чтоб вы не поверили, чтоб этого не случилось;
я вперед говорил все, что могут потом сказать
другие, чтоб приготовить вас не слушать и не верить, а сам торопился видеться с вами и думал: «Когда-то еще
другой придет,
я пока счастлив».
Иногда
я и хочу сказать что-то похожее на это, а говорю совсем
другое.
Другой бы прибавил: пишу и обливаюсь слезами, но
я не рисуюсь перед вами, не драпируюсь в свою печаль, потому что не хочу усиливать боль, растравлять сожаление, грусть.
Я говорю это, прощаясь, как прощаются с добрым
другом, отпуская его в далекий путь.
Многие бы удивились моему поступку: отчего бежит? скажут;
другие будут смеяться надо
мной: пожалуй,
я и на то решаюсь. Уже если
я решаюсь не видаться с вами, значит, на все решаюсь.
— Однако, Ольга, если это правда? Если моя мысль справедлива и ваша любовь — ошибка? Если вы полюбите
другого, а взглянув на
меня тогда, покраснеете…
— Да ведь
мне тогда будет хорошо, если
я полюблю
другого: значит,
я буду счастлива! А вы говорите, что «предвидите мое счастье впереди и готовы пожертвовать для
меня всем, даже жизнью»?
— А если, — начала она горячо вопросом, — вы устанете от этой любви, как устали от книг, от службы, от света; если со временем, без соперницы, без
другой любви, уснете вдруг около
меня, как у себя на диване, и голос мой не разбудит вас; если опухоль у сердца пройдет, если даже не
другая женщина, а халат ваш будет вам дороже?..
— Вы говорите, что
я «ошибаюсь, что полюблю
другого», а
я думаю иногда, что вы просто разлюбите
меня.
—
Я ничего не подозреваю;
я сказала вам вчера, что
я чувствую, а что будет через год — не знаю. Да разве после одного счастья бывает
другое, потом третье, такое же? — спрашивала она, глядя на него во все глаза. — Говорите, вы опытнее
меня.