Неточные совпадения
Алексей Абрамович Негров, отставной генерал-майор
и кавалер, толстый, рослый мужчина, который, после прорезывания зубов, ни разу не был болен, мог служить лучшим
и полнейшим опровержением на знаменитую
книгу Гуфланда «О продолжении жизни человеческой».
Книг в доме Негрова водилось немного, у самого Алексея Абрамовича ни одной; зато у Глафиры Львовны была библиотека; в диванной стоял шкаф, верхний этаж его был занят никогда не употреблявшимся парадным чайным сервизом, а нижний —
книгами; в нем было с полсотни французских романов; часть их тешила
и образовывала в незапамятные времена графиню Мавру Ильинишну, остальные купила Глафира Львовна в первый год после выхода замуж, — она тогда все покупала: кальян для мужа, портфель с видами Берлина, отличный ошейник с золотым замочком…
Глафира Львовна охотно позволяла Любоньке брать
книги, даже поощряла ее к этому, говоря, что
и она страстно любит чтение
и очень жалеет, что многосложные заботы по хозяйству
и воспитанию не оставляют ей времени почитать.
остановился
и зарыдал в три ручья;
книга выпала у него из рук, голова склонилась —
и он рыдал, рыдал безумно, рыдал, как только может рыдать человек, в первый раз влюбленный.
— Итак, этот-то господин, много потерявший из любви к наукам, сидел в куртке перед своим письменным столом; подписав разные протоколы
и выставив в пустом месте достодолжное число ударов за корчемство, за бродяжество
и т. п., он досуха обтер перо, положил его на стол, взял с полочки
книгу, переплетенную в сафьян, раскрыл ее
и начал читать.
— Не люблю новых, — прервал председатель дипломата-советчика, — не люблю-с новых
книг. Вот
и теперь перечитывал «Душеньку» в сотый раз
и, истинно уверяю вас, с новым удивительным наслаждением. Какая легкость, какое востроумие! — Да, Ипполит Федорович не завещал никому таланта.
— Вот эти стихи не звук пустой, а стихи с душою
и с сердцем. Я, мой почтеннейший господин советник, по слабости ли моих способностей или по недостатку светского образования, не понимаю новых
книг, с Василия Андреевича Жуковского начиная.
И в самом деле, он как-то потерялся… стал читать одни медицинские
книги, видимо, опускался, становился озлобленным, капризным, чужим всему
и ко всему охладевшим…
Он был человек отлично образованный, славно знал по-латыни, был хороший ботаник; в деле воспитания мечтатель с юношескою добросовестностью видел исполнение долга, страшную ответственность; он изучил всевозможные трактаты о воспитании
и педагогии от «Эмиля»
и Песталоцци до Базедова
и Николаи; одного он не вычитал в этих
книгах — что важнейшее дело воспитания состоит в приспособлении молодого ума к окружающему, что воспитание должно быть климатологическое, что для каждой эпохи, так, как для каждой страны, еще более для каждого сословия, а может быть,
и для каждой семьи, должно быть свое воспитание.
Пришедши в свой небольшой кабинет, женевец запер дверь, вытащил из-под дивана свой пыльный чемоданчик, обтер его
и начал укладывать свои сокровища, с любовью пересматривая их; эти сокровища обличали как-то въявь всю бесконечную нежность этого человека: у него хранился бережно завернутый портфель; портфель этот, криво
и косо сделанный, склеил для женевца двенадцатилетний Володя к Новому году, тайком от него, ночью; сверху он налепил выдранный из какой-то
книги портрет Вашингтона; далее у него хранился акварельный портрет четырнадцатилетнего Володи: он был нарисован с открытой шеей, загорелый, с пробивающейся мыслию в глазах
и с тем видом, полным упования, надежды, который у него сохранился еще лет на пять, а потом мелькал в редкие минуты, как солнце в Петербурге, как что-то прошедшее, не прилаживающееся ко всем прочим чертам; еще были у него серебряные математические инструменты, подаренные ему стариком дядей; его же огромная черепаховая табакерка, на которой было вытиснено изображение праздника при федерализации, принадлежавшая старику
и лежавшая всегда возле него, — ее женевец купил после смерти старика у его камердинера.
Уложив все эти драгоценности
и еще кой-какие в том же роде, он отобрал
книг пятнадцать, остальные отложил.
От природы сметливый, он имел полную возможность
и досуг развить
и воспитать свой практический ум, сидя с пятнадцати лет в канцелярии; ему не мешали ни науки, ни чтение, ни фразы, ни несбыточные теории, которыми мы из
книг развращаем воображение, ни блеск светской жизни, ни поэтические фантазии.
Одним, если не прекрасным, то совершенно петербургским утром, — утром, в котором соединились неудобства всех четырех времен года, мокрый снег хлестал в окна
и в одиннадцать часов утра еще не рассветало, а, кажется, уж смеркалось, — сидела Бельтова у того же камина, у которого была последняя беседа с женевцем; Владимир лежал на кушетке с
книгою в руке, которую читал
и не читал, наконец, решительно не читал, а положил на стол
и, долго просидев в ленивой задумчивости, сказал...
Трудно было бы сыскать человека, более не знающего практическую жизнь; он все, что знал, знал из
книги,
и оттого знал неверно, романтически, риторически; он свято верил в действительность мира, воспетого Жуковским,
и в идеалы, витающие над землей.
Самому выписывать
книги нечего было
и думать, гимназия приобретала, но не такие, которые могли бы поддержать интерес в молодом ученом.
Он пробовал больше заниматься, но ему наука не шла в голову,
книга не читалась, или пока глаза его читали, воображение вызывало светлые воспоминания былого,
и часто слезы лились градом на листы какого-нибудь ученого трактата.
Неточные совпадения
Он в том покое поселился, // Где деревенский старожил // Лет сорок с ключницей бранился, // В окно смотрел
и мух давил. // Всё было просто: пол дубовый, // Два шкафа, стол, диван пуховый, // Нигде ни пятнышка чернил. // Онегин шкафы отворил; // В одном нашел тетрадь расхода, // В другом наливок целый строй, // Кувшины с яблочной водой //
И календарь осьмого года: // Старик, имея много дел, // В иные
книги не глядел.
Домой приехав, пистолеты // Он осмотрел, потом вложил // Опять их в ящик
и, раздетый, // При свечке, Шиллера открыл; // Но мысль одна его объемлет; // В нем сердце грустное не дремлет: // С неизъяснимою красой // Он видит Ольгу пред собой. // Владимир
книгу закрывает, // Берет перо; его стихи, // Полны любовной чепухи, // Звучат
и льются. Их читает // Он вслух, в лирическом жару, // Как Дельвиг пьяный на пиру.
Татьяна взором умиленным // Вокруг себя на всё глядит, //
И всё ей кажется бесценным, // Всё душу томную живит // Полумучительной отрадой: //
И стол с померкшею лампадой, //
И груда
книг,
и под окном // Кровать, покрытая ковром, //
И вид в окно сквозь сумрак лунный, //
И этот бледный полусвет, //
И лорда Байрона портрет, //
И столбик с куклою чугунной // Под шляпой с пасмурным челом, // С руками, сжатыми крестом.
Воображаясь героиней // Своих возлюбленных творцов, // Кларисой, Юлией, Дельфиной, // Татьяна в тишине лесов // Одна с опасной
книгой бродит, // Она в ней ищет
и находит // Свой тайный жар, свои мечты, // Плоды сердечной полноты, // Вздыхает
и, себе присвоя // Чужой восторг, чужую грусть, // В забвенье шепчет наизусть // Письмо для милого героя… // Но наш герой, кто б ни был он, // Уж верно был не Грандисон.
Но та, сестры не замечая, // В постеле с
книгою лежит, // За листом лист перебирая, //
И ничего не говорит. // Хоть не являла
книга эта // Ни сладких вымыслов поэта, // Ни мудрых истин, ни картин, // Но ни Виргилий, ни Расин, // Ни Скотт, ни Байрон, ни Сенека, // Ни даже Дамских Мод Журнал // Так никого не занимал: // То был, друзья, Мартын Задека, // Глава халдейских мудрецов, // Гадатель, толкователь снов.