Собираю стихи в котомку. С любовью

Татьяна Кузнецова

Каждый стих – как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих – как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: – Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

капли дождя

Томным вечером у камина

Перечитываю стихи.

Они пахнут чуть-чуть жасмином.

И как воздух совсем легки.

Ты писала о летних грозах,

О природе и о тоске.

Ты в миноре писала о звёздах,

Обращаясь так же ко мне.

Я хотел бы тебе, родная,

Рассказать о своих делах.

Но мне кажется, что ты знаешь

Наперед, что идёт и как.

Расскажу, как в любой из женщин

Вижу только твои черты.

Как люблю я тебя не меньше,

Чем, надеюсь, любишь и ты.

Расскажу, как бывает страшно

Потерять навсегда, любя.

Ты пиши мне пожалуйста часто

Все, что видишь вокруг себя.

Я твоими глазами вижу

Этот мир и вот им живу.

Я тобою все это слышу

И с тобою лишь наяву.

Томный вечер ныряет в омут

Тёмной ночи, как я в тебя.

И он станет там невесомым

Точно так же тебя любя.

По стеклу слышен мерный шёпот,

Это капли дождя стучат.

И в душе растекается ропот —

Может быть этот дождь от тебя?

Он принёс твои откровения,

Твои слёзы, твою любовь.

Не терзай же меня сомнением,

Мне и так не хватает слов.