Собираю стихи в котомку. С любовью

Татьяна Кузнецова

Каждый стих – как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих – как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: – Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

Снова осень

Снова осень живет в стихах —

Для поэтов раздольем листок.

Птицы стаями в небесах,

Как кружение букв или строк.

Так волнительна эта пора,

Время свадеб, цветов, поэм.

В перестуке сердец игра

Ритмов жизни и ритмов тем.

Как слезлива осенняя ночь,

Как печальна бывает тень.

Все же солнце радует дочь,

Что весну любила и день.

Дерева обножают суть,

Раздеваются до нага.

И крыла выбирают путь

За теплом, скорей на юга.

А в осенней капели строк

Часто есть сажаления, грусть.

И как падающий листок

Со стихами слетает груз.

Груз надежд и мечтаний весны

Опадает листвой золотой.

Чтобы вновь превратиться в сны,

В грезы будущей стылой зимой.

Вот опять замыкается круг

И пора подводить итог.

Осень — золотая игра, мой друг!

Осени ещё не дописан листок.