Собираю стихи в котомку. С любовью

Татьяна Кузнецова

Каждый стих – как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих – как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: – Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

Прорастаешь в меня

Прорастаешь в меня словом

Через тело до земли самой.

Я с тобой становлюсь новой,

На минуточку уже правой.

Умываешь мою душу,

Поишь чистой водой утром.

Я бы век лишь тебя слушала.

Но художник берет супру.

Он рисует моё время,

Утекающее рекой в бездну.

Мне не стать для тебя первой,

Ты не будешь моим бесом.

Но пока, что пиши письма,

Излечи все мои раны.

Стань глаголом моей жизни,

Строчкой нервною стань мне.

Научи танцевать ритмы

И хорей различать с ямбом.

Научи как любить жизнь мне

И не падать в её ямы.

Прорастаешь и рвёшь тело.

Чернобуквенное на белом.

Мне иного сейчас не надо.

Я наверно становлюсь садом…