В последний поход. Или путешествие за три горя

Сергей Маслаков

30000 километров автостопом это много или мало? А без денег и снаряжения? А после инсульта, инфаркта да с гипертонией, мочекаменной болезнью и атеросклерозом… А в 56-летнем возрасте?Anything is possible for those who believe.

На финишной… кривой…

Путь возвращения к оригинальному, изначальному себе и в свой отчий Дом, не от мира сего, откуда ты родом — это не хайвэй. И даже не асфальтированная пешеходная дорожка. Это тропка. Не очень хорошо просматриваемая из-за заросшести травой потому что по ней давно никто не ходил. Редки те, кто находят эту тропку. Как и Учитель сказал: «…и немногие находят…» Даже из тех, кто ищет. Она едва различима даже при хорошем дневном освещении, а в сумерках, да в ночи́ она не распознаваема вообще. Легко идти, когда всё ясно и понятно, когда ты полон энергии и на тебе плотно сидит Вдохновение. И такие периоды случаются. Но не всегда. Зачатую на этом Пути тебя накрывает сумрак сомнения. А порой и вообще, как говорили те, кто шёл этой тропой до нас, ты можешь погрузиться в «темную ночь души». Непроглядная тьма, безысходность, отчаяние, тупик. Извилистая, едва просматриваемая, а иногда и вообще — невидимая тропка. К себе. Домой.

Делать нечего — ты уже на ней. Обратного пути нет. Потому что ты уже иной. Твоё время пришло. Будильник настиг тебя. И те трансформационные процессы, которые с тобой произошли с того момента, непреложны. У тебя есть только одно направление движения. Вперёд. Вне зависимости от чего-либо. Тяжко, невмоготу, устал, всё надоело, забуксовало здоровье, подставили подножку… Ничто не имеет значения, когда ты уже на Пути. Потому что Путь и ты — это одно. Ты не можешь отказаться от самого себя, ты не можешь предать собственную душу. Уже очищенную и преображённую до определённого состояния.

Путник, знай, что, когда дошёл до полного изнеможения и кажется, что всё кончено — придёт помощь. Тот, кто тебя пробудил и указал Путь, эту самую тропку, своих не бросает. Помощь неминуемо придёт. Не весть откуда. И ты подобно птице феникс возродишься из пепла. И отправишься ты дальше, обновлённый в силе, потому что песенка твоя ещё не спета.

Ты неминуемо будешь получать раны, потому что эта тропка пролегает через пересечённую местность, кустарники там, камни острые. Ты будешь терять тех, кто некогда декларировал себя твоими друзьями, твоё окружение будет становиться всё более малочисленным, твои речи для них будут становится всё более непонятными. В результате ты останешься один. Или почти… И опять будут приходить сомнения: «а со мной всё ли нормально?» И применяя все доступные на настоящий момент сита, лакмусовые бумажки по определению нормальности/ненормальности, всё чаще будешь приходить к выводу: «Да. Именно со мной-то как раз всё нормально. А вот с окружающим меня миром, нет». Шокирующе, но факт.

И в такие моменты тебе будет подкидываться информация разных там гуру-психологов по описанию того, как человек сходит с ума. Какие симптомы, изменение манеры поведения, и тому подобное. Но это уже не смущает тебя, и рано или поздно ты приходишь к шокирующему выводу — это не ты сошёл/сходишь с ума. Это этот мир совершенно безумен. В своей лжи, нелюбви правды, со своими двойными/тройными/десятерными стандартами, продажей истины за чечевичную похлебку своих зон комфорта. Как и было сказано тысячи лет назад: «…весь мир лежит во зле…» Воистину! Скажешь ты себе, однажды.

И пойдёшь ты дальше по своей извилистой тропе, и знаки всё чаще встречать будешь, свидетельствующие о том, что ты на правильном пути. И замечать начнёшь остатки фальши в себе самом, «остаточный магнетизм» прошлого тебя от чего тебя начнет тошнить, просто потому, что это не настоящий ты, а приветы из того извращения, из которого тебя пробудил Будильник. Мда-а… Всё по-настоящему. Не выдумано, не придумано. А так как есть.