Капканы на баранов

Олег Александрович Бойко, 2017

История о слепом доверии и вынужденном предательстве, а также о том, чем может обернуться ложь во спасение и искреннее желание помочь ближнему. Океан, песчаный пляж и шелест пальм – молодому шведу по имени Эрик Хансен предстоит провести неделю отпуска в райском месте, но он еще не знает, как эти дни изменят его жизнь и какой след навсегда оставят в его сердце. А пока приезд омрачен только новостью о погибшем в результате несчастного случая русском туристе. И как же не попробовать узнать об этом происшествии больше? Особенно, если случай сводит с непосредственными участниками инцидента.Содержит нецензурную брань.

5

На вопрос, в каком я пребывал настроении, мне даже самому себе было трудно ответить. Оно не было плохим, но и назвать его хорошим язык тоже не поворачивался. Скорее, это было какое-то пограничное противоречивое состояние неопределенности и смятения, потому что я не знал, радоваться тому, что я сегодня опять увижусь с Элис, или самоистязать за то, что вел себя на пляже, как последний дурак.

Приняв душ и шастая по комнате в одних трусах с банкой колы в руке, я подошел к окну и, отодвинув штору, взглянул через арку на доступный взору кусочек пляжа и лагуну.

Небесно-голубое парео так и лежало на песке. Элис плавала где-то на середине лагуны. Ее голова и плечи плавно перемещались над искрящейся поверхностью воды. С каждой секундой она нравилась мне все больше и больше. И я вдруг понял, что мысли об этой девушке занимают практически все свободное пространство в моей голове. Я даже практически перестал думать о погибшем Викторе Колосове.

В конце концов, я решил прекратить это наблюдение. Во мне проснулась совесть — вечно она не вовремя, и я почувствовал неловкость из-за того, что занимаюсь подглядыванием, а это было нехорошо. Даже противно стало, словно я какой-то извращенец. Тьфу.

Я сел в кресло и задумался. Я вообще в последнее время стал часто задумываться, преимущественно о всякой ерунде. Обычно я перебирал в памяти пережитые моменты, давние и не очень, и думал о том, как, где и что изменил, если бы представилась такая возможность. Бессмысленное занятие в условиях общепринятой концепции неизменности прошлого. Иногда я даже разговариваю с самим собой. Задаю вопросы и сам же на них отвечаю, словно два разных человека с различными убеждениями, взглядами и ценностями. Может быть, я схожу с ума?

Из этого гнусного состояния меня вывел стук в дверь. Он был едва слышным, и я сперва подумал, что мне показалось. Но затем он повторился уже более настойчиво. Порой, у меня бывает очень странная реакция на подобные вещи. Вот и сейчас я подскочил, как ошпаренный. Не знал, кинуться мне к двери, чтобы открыть ее, или сначала натянуть шорты. А в дверь тем временем постучали еще раз, так что про шорты я позабыл напрочь.

— Кто там? — спросил я, уже подходя к двери.

Ответа не последовало.

Я уж и предположить не мог, кто это мог быть? Но где-то в глубине подсознания я тешил себя призрачной надеждой, что это будет Элис, стоящая в прилипшем к мокрому телу небесно-голубом парео. Только, почему со стороны дорожки, а не пляжа? А не важно! И вот тогда-то я точно не буду терять времени даром, я предложу ей войти, угощу чем-нибудь из мини-бара, и не буду молчать и стоять столбом, как истукан с острова Пасхи, а сделаю комплимент, дам понять, что она мне нравится. И будь, что будет…

Но моей мечте не суждено было сбыться. А судьба-злодейка сыграла злую, но весьма забавную шутку. Когда я распахнул дверь, то увидел перед собой какую-то китаянку неопределенного возраста, которая, увидев меня, да еще и в одних трусах, завопила, как потерпевшая, и, сломя голову, бросилась прочь. А я смеялся в голос, глядя ей вслед, и даже крикнул вдогонку, выражаясь словами Карлссона, который живет на крыше, сказанными им фрекен Бок:

— Ну, куда же вы? Давайте знакомиться!

Но китаянка быстро удалялась, в прямом смысле сверкая пятками.

Я закрыл дверь и опять остался в гордом одиночестве. Ужасно захотелось, чтобы скорее наступил вечер, когда я смогу снова увидеть Элис, которая вопреки всей логике сама назначила время и место нашего свидания. Свидания ли? Возможно, мне стоило просто закатать губу.

Я снова подошел к окну. Лагуна, точнее, та ее часть, что виднелась в арку, была пуста. Голубого парео на песке тоже не было — она ушла. Я пропустил ее выход из воды, который, наверное, смело можно было бы сравнить с картиной Боттичелли «Рождение Венеры». Хотя, Венере с того самого холста в плане внешних данных было до Элис, как мне до Брэда Питта.

И тут я понял, почему этот курорт с самого начала произвел на меня такое гнетущее впечатление. Потому, что я был здесь один. А в отличие от меня, если не считать напивающегося каждый вечер разведенного шотландца Рона МакКонела, люди приезжают сюда отдыхать либо семьями с маленькими детьми, либо парами, чтобы побыть только вдвоем. Они с удовольствием купаются в море, резвятся, обдавая друг друга брызгами, лежат в обнимку на пляже, общаются друг с другом и с такими же счастливыми парочками, а вечером, взявшись за руки, босиком прогуливаются по берегу при свете звезд и луны.

В такие моменты мне, как человеку, который в принципе не страдал от одиночества и даже в какой-то степени любил его, и нуждался в нем для подзарядки своих батарей, все равно иногда начинал чувствовать себя невыносимо тоскливо. Нужен ли я кому-то? Чужое счастье вызывало во мне ощущение досады, не зависти — нет, ни в коем случае! За этих счастливчиков я был рад и желал им долгих лет счастливой жизни в мире и согласии. Просто приходило какое-то разочарование в том, что на первый взгляд казалось вполне обеспеченной, размеренной, полноценной жизнью самого обыкновенного неприметного офисного работника, спешащего утром на работу, а вечером домой, чтобы поесть, посмотреть сериал, почитать или уделить часик своему хобби, а по выходным встречающегося с редкими друзьями или, скорее, знакомыми, а то и вовсе занятого второй работой, приносящей дополнительный доход и больше удовольствия, чем основная.

Вот почему я не любил долго барахтаться в море или валяться на пляже. Чтобы не видеть и не раздражать себя лишний раз тем, чего у меня не было — отношений, хотя бы отдаленно напоминающих семейные. Так что, видимо, стоило задуматься о том, чтобы больше времени проводить в своем номере под кондиционером с какой-нибудь книжкой в руках. И надеяться, что когда-нибудь все изменится к лучшему.

Но книги в ее привычном формате у меня с собой не оказалось. Зато под рукой был телефон. Я подключился к Wi-Fi, быстро скачал первое, что мне попалось — аудиокнигу «Остров» Питера Бенчли — и, воткнув в уши наушники, завалился на кровать. Первые полчаса слушал внимательно, а потом стал терять нить повествования, потому что голова все равно была забита другими мыслями.

Я боялся, что этим вечером в баре опять проглочу язык и буду нечленораздельно мычать, как неоднократно уже делал сегодня. А если вообще не пойти? Почему? Из-за страха и неуверенности, потому что девушка оказалась более смелая, чем я? Нет, тогда она точно подумает, что я — редкая занесенная в Красную книгу скотина. И ведь, в самом деле, такой поступок был бы непростительным свинством с моей стороны.

И я решил сделать, как она. Не пойти на ужин, а вечером явиться сразу в бар. А пока мне предстояло убить время, и в этом занятии мне не было равных. Вынув наушники и отложив телефон, я быстро расправился с содержимым ланч-бокса, остававшегося нетронутым со вчерашнего вечера. Таким образом, я отказался не только от ужина, но и от обеда. Потом вернулся на кровать, улегся, заложив руки за голову, и уставился в потолок, продолжая слушать аудиокнигу. Мой рекорд продолжительности подобного времяпрепровождения равнялся шести часам. Когда-то я его сам неожиданно для себя установил и до сих пор побить не мог. А впрочем, и не пытался.

Вот и в этот раз я не пролежал и часа. Понял, что из головы все-таки никак не получается выбросить одно имя. И это была вовсе не моя прелестная брюнетка с зелеными глазами, а совсем другой человек. Мужчина, как ни странно. Русский турист, утонувший накануне моего приезда. Виктор Колосов.

Я встал. Точнее, сел на край кровати снова долго сидел, вертя в руках телефон. Потом надел шорты, футболку, нацепил на ноги вьетнамки, на голову — бейсболку и покинул номер. На улице стояла духота. Наверное, поэтому народу было мало. Люди купались в океане, в бассейне, лежали на пляжах в тени пальм, сидели в баре под вентиляторами, либо разбрелись после обеда по своим бунгало, спасаясь под кондиционерами от жары. А направился к центральному холлу.

Вдруг что-то едва различимое глазу быстро юркнуло у меня под ногами. Змея? Нет, я вспомнил — в рекламном буклете было написано, что фауна острова довольно скудная и, кроме насекомых и редких птиц, живности здесь нет, а уж тем более ядовитых или опасных для человека животных. Но все равно замер и уставился себе под ноги. Ничего. Но вот часть бетонной дорожки ожила, заставив меня отшатнуться, метнулась влево, стала коричневой, слившись с цветом земли, потом скользнула вверх по стволу дерева и замерла, поменяв цвет на темно-серый с черными прожилками. Я наклонился и присел на корточки, чтобы рассмотреть это удивительное создание природы. Ящерица с приплюснутым с боков телом, покрытым маленькими чешуйками и бородавками, с гребнем от самого затылка и до скрученного в спираль тонкого хвоста. Хамелеон — маленький притворщик. Он сидел на стволе дерева, вцепившись в кору четырьмя цепким пятипалыми лапками и, рассматривая меня, вращал своими выпуклыми телескопическими глазками. Видимо, мы одновременно друг друга испугали и теперь присматривались к возможному противнику.

— Ты даже не представляешь, как много у нас с тобой общего, приятель, — облегченно выдохнув, прошептал ему я. — Я для тебя не опасен! Как, надеюсь, и ты для меня.

Оставив его, я пошел дальше.

В холле из-за работающих в полную мощность вентиляторов духота почти не ощущалась. Несколько туристов разглядывали стенд с рекламой увеселительных мероприятий: прогулки на катере, дайвинг на рифах в открытом океане, рыбалка и все такое. За стойкой регистрации стояли двое работников отеля. Девушка говорила по телефону, а совсем молодой парень сосредоточенно что-то печатал, глядя в монитор.

Я пристроился к людям, которые выбирали себе развлечения на ближайшие дни, и сделал вид, что тоже изучаю стенд. А сам поглядывал на увлеченных своей работой работников отеля. Но вот девушка положила трубку, что-то сказала своему коллеге, слегка тронув его за плечо, и спешно удалилась, прихватив с собой какую-то папку с бумагами. Я тут же позабыл про стенд с рекламой и направился к регистрационной стойке.

— Да. Чем могу вам помочь? — подняв на меня взгляд, спросил парень, который сидел за компьютером, когда я навис над ним с лицом, исполненным непреодолимой печалью. Видимо, он был очень занят, но правила обязывали его бросить любую работу, если надо было услужить кому-то из постояльцев.

— Вы знаете, я потерял свой ключ-карту от номера… — пожал плечами я. — Это большая проблема?

— Эээ… нет… вовсе нет.

— Вы сможете сделать новый? Это долго?

— Конечно, это займет минуты три… Скажите, какой у вас номер, как вас зовут и… любой документ…

— У меня бунгало № 18, это на пляже у лагуны. Зовут меня Эрик Хансен, а вот с документом, возможно, будет сложнее… — я демонстративно похлопал себя по карманам. — Видимо, я выронил ключ на пляже. Все обыскал, но так и не нашел его в песке… А документы остались в номере…

— Это тоже не проблема. Я сделаю ключ, а потом мы вместе пройдем к вашему бунгало… Ну, чтобы сверить документы. Хорошо?

— Да, нет проблем…

Парнишка перевел экран своего компьютера в режим ожидания с эмблемой отеля и одной единственной поисковой строкой в центре, встал и принялся рыться в ячейках под стойкой. Потом виновато посмотрел на меня и сказал:

— Подождите, пожалуйста, сегодня был большой заезд — закончились карты. Я сейчас принесу. Хорошо?

— Да-да! Никаких проблем, — ответил я, обезоруживающе подняв руки.

На самом деле это именно то, что мне было нужно. Чтобы он ушел.

Чистое везение, что со мной случалось крайне редко.

Парнишка удалился в подсобное помещение, а я, осмотревшись, чтобы за мной никто не наблюдал, перегнулся через стойку и, быстро пробежав пальцами по клавиатуре, набрал в поисковой строке «Victor Kolosov» — безрезультатно. Затем, исправил на неправильное с точки зрения английского языка написание этого имени — «Viktor Kolosov». На этот раз успешно.

На экране появилось окно с информацией о постояльце. Viktor Petrovitch Kolosov, год рождения — 1967. Из данных, внесенных им в анкету при заселении, я отметил только место жительства — Москва. Заострять внимание на паспортных данных не стал. Я пробежал глазами по странице и отметил для себя дату заселения — пять дней назад, и дату закрытия счета — вчера. А также номер бунгало, в котором останавливался незадачливый русский турист — № 118. В качестве причины преждевременного закрытия счета был указан досрочный выезд по инициативе постояльца. Довольно циничная запись, учитывая то, что постоялец утонул, и вряд ли сделал это по собственной инициативе, подумав: «А не утопиться ли мне сегодня? Пожалуй, да — отличный денек для этого!». Впрочем, в отеле вряд ли были предусмотрены такие варианты, как несчастный случай, убийство или самоубийство. Как я уже говорил, я тоже иногда бываю на редкость циничным.

Быстро вернув на экран заставку с эмблемой отеля и поисковой строкой, я снова занял позу ожидающего у стойки постояльца. И сделал это очень вовремя, так как парнишка с пачкой новых пластиковых карт тут же появился из подсобки. Он быстро что-то набрал на клавиатуре, намагнитил одну из карточек и протянул ее мне.

— Извините за ожидание. Вот, готово!

— Спасибо. А скажите… Я вчера здесь видел полицейский катер и нескольких служителей закона… Что-то случилось?

— Ну, — скривился парнишка, — вообще-то нас просили не говорить об этом с гостями…

— Да? Чтобы не пугать отдыхающих, я так понимаю… Неужели, здесь могло произойти преступление?

— Ой, нет, что вы! — запротестовал он. — Нет, на этот счет не переживайте. Преступности здесь нет! По крайней мере, на островах-отелях. В Мале еще может быть, но точно не здесь…

— А что же тогда случилось?

— Только пообещайте, что никому не скажете, что услышали это от меня. Хорошо?

— Обещаю!

— Вчера один из туристов утонул! Говорят, что во время тренировочного погружения в дайвинг-школе сам по неопытности случайно спустил себе кислород из запасного баллона. Понял это, к сожалению, только на глубине, когда хотел переключиться с одного баллона на другой. Запаниковал и захлебнулся. Вот и все. Тех туристов, кто участвовал в совместном погружении, тоже просили сильно не распространяться об этом инциденте, а персоналу уж тем более запретили. Просто нам такая реклама, сами понимаете, ни к чему…

— Понимаю. Не волнуйся — я нем, как рыба!

— Хорошо. Могу вам еще чем-нибудь помочь?

— Да, как мне быстрее пройти в фитнес-центр? — спросил я, зная, что из разговора человек запоминает в основном начало и конец.

Парнишка тут же взял одну из схем острова, обвел на ней ручкой холл, фитнес-центр и наметил маршрут вдоль одной из дорожек. Затем, еще один — от моего бунгало, а когда вручил схему мне, вернулась девушка, которая прежде разговаривала по телефону и куда-то убегала с документами.

— Все в порядке? — вежливо поинтересовалась она.

— Да, — ответил я.

— Наш гость просил сделать ему новую ключ-карту и спрашивал, как пройти в фитнес-центр… Я ему подсказал и сделал новый ключ. Осталось только проверить документы, который он оставил в своем бунгало… Я могу быстро сходить с ним…

— Не стоит! — строго ответила ему девушка, и, повернувшись ко мне, снова улыбнулась. — Извините, он у нас новичок. Я вас помню. Вы заехали вчера вечером и остановились в бунгало № 18. Ничего не нужно проверять… Отдыхайте, пожалуйста!

— Спасибо.

Я кивнул им обоим и поспешил удалиться, в глубине души радуясь своей удаче. По пути сверился со схемой острова и отыскал на ней то, что меня интересовало. Но вовсе не фитнес-центр, а бунгало под номером 118. Оно находилось на юго-восточной стороне острова.

Для чего я это делал? Что хотел найти и чего добиться? Я не знал. Может, просто от скуки. Процентов на девяносто девять, что именно по этой причине. Просто, чтобы убить время… А ведь это только первый полноценный день отпуска, не считая вчерашнего — проведенного в дороге.

Всего каких-то две-три минуты, и я уже был на месте.

Ничего особенного. Все бунгало были одинаковы. И то самое, в котором когда-то проживал утонувший накануне моего приезда русский турист по имени Виктор Колосов, ничем не отличалось от остальных. Разве что окна его были плотно занавешены изнутри, а на двери висела табличка «Не беспокоить». Только она была не просто повешена на ручку, как обычно, а прикреплена к самой двери скотчем. Я обошел бунгало, но со стороны пляжа на двери красовалась точно такая же красная табличка.

Было интересно, как долго номер еще будет пустовать, пока в него не заселят нового постояльца? Там ли еще вещи погибшего и что с ними сделают? Или их собрали и увезли еще вчера вместе с телом, чтобы потом отправить домой — родным и близким?

Я стоял на песке в тени пальмы и думал, словно витал в облаках, пока резкий оклик не спустил меня с небес на землю:

— Эрик! Какими судьбами?

Я вздрогнул и обернулся на этот голос, но сразу же облегченно выдохнул. Это был Рон МакКонел. По-прежнему в шортах, майке и с бутылкой пива. Он брел по пляжу, загребая шлепками песок.

— Добрый день! — ответил я.

— Что тебя привело в наши края?

— Да так… скука…

МакКонел подошел вплотную, обдав меня кислой пивной отрыжкой, и выставил для рукопожатия свою веснушчатую пятерню. Потом покосился на схему острова в моей руке, а затем на бунгало с номером 118.

— Изучаешь остров?

— Ну, да… надо же себя чем-то занять…

Он абсолютно по-свойски, я бы даже сказал, бесцеремонно выхватил у меня из рук схему, пробежал по ней взглядом и, видимо, не обнаружив ничего для себя интересного, вернул обратно.

— Может, на пиво ко мне заглянешь? Я тут недалеко живу…

— Пошли, — согласился я.

Внутреннее убранство его пристанища на этом острове ничем не отличалось от моего. Это был такой же домик под номером 113. Пока он лазил за бутылкой пива в мини-бар, я ждал на пороге, проигнорировав его приглашение войти. А потом мы расположились на шезлонгах в тени с видом на юго-восточный пляж и ровную синеву океана.

— Отличный вид!

— Да-а-а… — ответил МакКонел, сделав крупный глоток. — Все равно, что в обклеенную фотообоями стену смотреть… Картинка не меняется, если только никто по пляжу не ходит или не торчит в море…

— Вы, я смотрю, все в тоске пребываете?

— А хрена ли тут веселиться?

— Ну, если и не веселиться, то просто найдите занятие по душе…

— А я и нашел.

— И какое же? — спросил я, вовремя спохватившись, и не спросив более прямолинейно: «пьянство?».

— Книжки читаю… Здесь у них неплохая библиотека…

— И что читаете?

— Детективы. Решил вспомнить молодость и перечитываю старину Чейза. Обожаю его сюжеты и динамику.

— Не могу не согласиться, мистер МакКонел. Сам перечитал все его произведения! И пусть говорят, что детектив — жанр не серьезный, я считаю, что к Чейзу это утверждение не относится.

— Да, это так. А ты что, решил спортом заняться? — спросил он, снова приложившись к бутылке.

— Что?

— На твоей схеме фитнес-центр был обведен ручкой… Вот я и спросил.

— А, — я махнул рукой и тоже хлебнул пива. — Просто для поддержания разговора спросил у персонала… а потом просто гулял, смотрел, что и где находится…

— И тоже стало интересно, почему это на двери бунгало с номером 118 так необычно приклеена табличка «Не беспокоить»?

Я посмотрел на него и увидел устремленный вдаль лукавый веснушчатый прищур и небритую загадочную ухмылку.

— Да, если честно… А вы знаете, почему?

— Слышал кое-что…

— И что же?

— А ты еще не знаешь?

— Нет, — слукавил я. — Ну, так что там случилось с этим бунгало?

— Мужик, что там жил, позавчера утонул… Вот полиция и опечатала домик. Повесили табличку, чтоб туда никто не лез, но лентой обтягивать не стали, чтобы туристов не пугать…

— Что за мужик?

— Турист какой-то… Говорят, русский, но я точно не знаю.

— А как он утонул? Где? Здесь на пляже?

— Нет, не здесь, — МакКонел посмотрел на меня, потом снова на океан. — Там — с твоей стороны острова…

— В лагуне?

— Нет. В море, за пристанью, где дайвинг-центр и ресторан «Сансет». Инструкторы обычно туда вывозят людей на лодке для тренировочных погружений. Я слышал, что во время одного из них он перепутал клапаны и вместо того, чтобы переключиться с одного баллона на другой, полностью перекрыл кислород, стал задыхаться. Или переключился, но во втором баллоне тоже почему-то оказалось пусто. Не знаю точно, а врать не хочу. Короче, он запаниковал и не смог всплыть. Захлебнулся.

— А инструктор? Куда он смотрел?

— Инструктор как раз помогала другим новичкам всплыть. Интересная деваха, я тебе скажу. Не из местных. Филиппинка, кажется. Загорелая, как рыбка подкопченная! Увидишь — сразу поймешь, что это она!

— Ясно. Так, что, этому русскому бедолаге так никто и не помог?

— Ну, как тебе сказать… Пыталась помочь одна девочка из их группы, но не смогла… Сам не слышал, но якобы она говорила, что, всплывая, увидела, как он заметался в панике внизу. Инструктор с группой других новичков уже всплывала и была выше. А она поплыла на помощь к этому русскому, но он был слишком напуган и так извивался, что не дал ей ничего сделать, чтобы помочь. Тогда она всплыла, чтобы позвать на помощь, но было уже поздно. Русский к тому времени захлебнулся. И когда инструктор снова нырнула вниз, он уже лежал на дне между кораллами.

— А сколько было в группе человек?

— По-моему, человек семь…

— Странно, что инструктор оставила его одного, начав всплытие не со всей группой… Мне кажется, это непрофессионально с ее стороны…

— Не буду ее винить. Ребята в дайвинг-центре говорили, что все в группе погружались впервые, а у девчонки и русского уже опыт был. И если девчонка даже при наличии небольшого опыта все равно сомневалась в своих силах, то русский, наоборот, хорохорился, что далеко не новичок и сам все знает.

— Самоуверенность подвела?

— Эти русские — они такие! Больные на всю голову, и ничего не боятся. Видимо, поэтому их никто победить не может…

Я пожал плечами в ответ и отхлебнул немного пива.

— Еще по одной? — спросил МакКонел, показав на свою пустую бутылку.

— Я не против…