Птичка для сталкера

Маша Малиновская, 2023

– Я чувствую, как ты дрожишь, – его руки по-хозяйски ползут по моему телу, а горячий шёпот обжигает кожу на шее. – Признайся, ты ждала этой встречи. Как и всех предыдущих. – Ложь, – шепчу севшим голосом. – Ты хочешь меня, – горячие губы скользят от затылка и ниже. – Я боюсь тебя. – Одно другому не мешает. Я не знаю, что ему нужно. Не знаю, какие цели он преследует. Мой личный сталкер. Поклонник, как он сам себя называет. У меня дрожь по телу и кожа в огне, когда я вижу очередной подарок от него. Я боюсь его и… хочу. Хотя по прежнему не знаю, кто скрывается под тёмным капюшоном. Содержит нецензурную брань

Глава 6

Горло тут же пересыхает, а сердце замирает, а потом начинает тарахтеть с оглушительным звуком, слышимым далеко за пределами моего тела. Так мне, по крайней мере, кажется.

Я, едва дыша, медленно поднимаюсь, боясь моргнуть или отвести от мужчины взгляд. Высокий, широкоплечий, с мощной грудью и длинными сильными ногами. Стоит, расставив извини широко, уверен в себе и своей силе. Весь в тёмном, на голове капюшон, он опущен и скрывает глаза. Нижняя часть лица тоже не видна — в тени капюшона, ещё и, кажется, прикрыта чёрной косынкой.

Мне кажется, я сплю, а это просто мой кошмар.

— Ты… — выдыхаю, тщетно пытаясь, чтобы мой голос звучал твёрдо.

— Рад столь долгожданной встрече, — голос глубокий и приглушённый.

— Что тебе нужно?

С маньяками лучше не встречаться, но если уж так вышло, психологи говорят, что нужно попытаться с ними настроить диалог. Выиграть время. Только вот что даст это время мне, если его выиграть и получится? Не похоже, что по этой аллее в такое время кто-то спешит пройтись. Это только у меня ума хватило. Дура.

— Ты уже задавала этот вопрос, Надина, — он стоит неподвижно, я тоже — боюсь пошевелиться. — И уже получила на него ответ.

«Что тебе нужно от меня? Чего ты хочешь?»

Sleep’s shadow

«Тебя»

Память вспышкой подкидывает кусок переписки, и от этих строк по позвоночнику снова бежит мороз. Только тогда преследователь был за экраном, а сейчас он здесь, из плоти и крови, и он стоит в метре от меня. Я могу видеть, как вздымается от дыхания его широкая грудь, как вздрогнули секунду назад пальцы на правой руке. Его ладони перебинтованы полосками красной ткани, как у борцов, обнажая пальцы ниже костяшек.

Ледяной липкой жижей расплывается понимание, что из этого переулка я могу уже не выйти. Он может сделать всё, что угодно, даже убить меня. А если совсем сумасшедший фанат, то и над телом потом долго издеваться. Я видела такое в одном жутком фильме.

— Я буду кричать, — шепчу, глядя ему в лицо. Прямо туда, где должны быть его спрятанные под тьмой капюшона глаза.

Я обнажила свой страх. Читала у тех же психологов, что так делать нельзя, для маньяков это доказательство, что они попали в цель. Но я оказалась слабее, меня на это психологическое противостояние не хватило.

— Надина, — кажется, он усмехается, — ты правда думаешь, что тебе это поможет? — он делает неспешный шаг вперёд, а я будто врастаю ногами в землю. — Здесь? В этом мёртвом, пустынном переулке?

Он делает ещё шаг, становясь почти вплотную. Я вздрагиваю и отступаю. Развернуться и пуститься бегом сил нет, меня парализовал страх. Да и догонит же, уверена. С меня такой себе бегун, а вот он сильный и, уверена, быстрый.

Делаю ещё несколько шагов под его молчаливым натиском, пока не упираюсь спиной в стену здания. Дальше отступать некуда. Между нами сантиметров двадцать. Я даже чувствую его запах. Почему-то очень остро. Вдыхаю до передозировки, отмечая, что мозг его анализирует. Не сигналит красным, чтобы кричала и звала на помощь, а распознаёт нотки лайма, чабреца и даже чёрной смородины. Наверное, это какая-то защитная реакция на стресс и всепоглощающий страх.

— Никто тебя здесь не услышит, Канарейка, — ещё раз тычет меня носом в очевидное. — Так что побереги свой голосок.

Я сглатываю и прикрываю глаза, когда он поднимает руку и скользит костяшками пальцев по моей щеке, а потом большой палец очерчивает контур нижней губы. Столь нежные прикосновения совершенно не вяжутся с ситуацией, но я ведь прекрасно понимаю, что он играет. В любой момент может всё измениться.

— Тебе повезло, что я оказался рядом, мало ли кто тут ходит по ночам.

— Так ты меня защищаешь? — нервный смешок срывается с губ. Мне не стоит шутить с ним, особенно в таком тоне, но я сдержаться не могу. Это нервное. — От кого же?

Широкая ладонь ложится мне на шею, и я всхлипываю. Мне конец. Сталкер наклоняется и упирается своим лбом в мой.

— От себя, Надина, — говорит тихо. — Потому что ещё рано.

А потом вдруг отпускает и делает шаг назад.

— Поторопись, твой отец скоро уже будет дома.

Я выдыхаю резко и рвано. Он знает даже об этом. Он действительно знает всё обо мне!

— Да кто ты, чёрт тебя дери, такой?

Меня начинает сотрясать дрожь, будто я выбежала на сильный мороз в одной тонкой футболке. Пульс диким пунктиром ощущается во всём теле сразу.

— Иди, Надина, пока я не передумал.

И вот тут тумблер и срабатывает. Я срываюсь с места, и что хватает сил бегу по аллее, едва ли не затерянной среди разросшихся не стриженных кустов. На полных парах пролетаю узкую арку между зданиями и, наконец, оказываюсь на стоянке такси. Не оборачиваюсь, оставляя жуткого призрака там в темноте.

— Девушка, с вами всё в порядке? — из одной из машин выходит водитель.

— Да, — сама не знаю зачем, но лгу. — Мне нужно на Краснознаменскую.

— Садитесь — поедем.

Я плюхаюсь на заднее сидение такси и только тогда выдыхаю. В лёгких горит, голова кружится, адреналин шарашит по венам с сумасшедшей скоростью.

Он меня отпустил.

Но я понимаю, что не из благих намерений или жалости. Он играет, развлекается, и игру свою заканчивать не собирается.

«Потому что ещё рано»

Прикрываю глаза и откидываю голову на подголовник. С этим нужно что-то делать. Надо рассказать папе, он придумает, что делать. Этого урода найдут и посадят в тюрьму, пусть оттуда попробует пописать свои дурацкие стихи.

Телефон вибрирует в кармане, и я пугаюсь, что это отец вернулся раньше и не обнаружил меня дома. Хотя, этот страх уже кажется совсем призрачным и слабым по сравнению с только что пережитым.

Разблокирую экран, но вижу, что сообщение не от отца.

«Ты обронила»

Абонент неизвестен, номер скрыт.

А потом фото золотой маски, в которой я танцевала. И я совершенно точно знаю, что не могла её потерять. Маску я забрала себе и положила после концерта в рюкзак.

Я рывком дёргаю молнию на рюкзаке и снова прихожу в шок. Маски там действительно нет, но есть кое-что другое. Роза и открытка.

«Верну при следующей встрече. Наденешь её для меня»