Невинная для грешника

Лина Манило, 2020

Марк Орлов – завидный холостяк, мажор и мечта любой девушки. Красивый, богатый, наглый. Его жизнь – сказка, семья – предмет для зависти. Журналисты охотятся за ним, а родители распланировали будущее на годы вперёд. Я же обычная девушка, дочь горничной. У меня нет знаменитой фамилии, а деньги приходится зарабатывать тяжёлым трудом. Мы из разных миров, у нас нет ничего общего, но мы встретились, и я совершила самую главную ошибку в жизни: влюбилась и даже поверила, что это взаимно. Но оказалось, что в его идеальной жизни нет для меня места. Потому что Марк… он женится на другой. Такой же идеальной богатой наследнице.

Глава 7 Марта

Ночь проходит тревожно.

Я ворочаюсь, пытаясь заснуть, комкаю ногами махровую простыню, уговариваю себя успокоиться. Но стоит провалиться в зыбкое небытие, перед глазами встаёт мама. В жидком мареве, что лишь притворяется сном, она в красивом ярком платье танцует совершенно одна под грустную мелодию. Песня со странным рваным мотивом, кажется, звучит отовсюду и ниоткуда одновременно, с каждым тактом становясь всё громче, пока в один момент не затихает. Просто обрывается, словно не орала только что в моей голове, не сводила с ума.

Такие сны тяготят, и я подскакиваю в холодном поту, тянусь к телефону, чтобы проверить — не звонил ли кто-то, пока я боролась с кошмарами. Но нет, экран остаётся тёмным — никому я не нужна. И это отлично, честное слово.

Отсутствие новостей иногда самый лучший вариант.

Помимо дурацких снов и всего остального, меня жутко тревожит щедрая премия, отправленная Орловой. Вроде и не должна, а мучает. Денег с лихвой хватило на все лекарства, на поощрения медсёстрам и даже ещё осталось порядка семи тысяч. Я так и оставила их лежать на карточке — не хотелось тратить чужое.

Не могу относиться к этим деньгам иначе, потому что мне они принадлежат, я их не заслужила.

Взбиваю подушку, укладываюсь на живот — может быть, в такой позе получится подремать без сновидений, но, когда мне мерещится Марк, я понимаю: это какой-то дурной знак.

Решаю, что с меня хватит, и иду на кухню, варю бульон из крошечной перепёлки, которая каким-то чудом нашлась в морозильнике. Я не знаю, можно ли маме есть сейчас, но не приготовить не могу.

Мне нужно отвлечься, нужно привести нервы в порядок. Заливая маленькую тушку чистой водой, прислушиваюсь к себе и тишине вокруг. Сердце бьётся ровно, в голове проясняется, а руки больше не трясутся. Мне даже рыдать уже не хочется — растерянность прошла, шок отступил и теперь хочется действовать.

На часах всего четыре утра, соседи ещё мирно спят, а на моей кухне суета и дым коромыслом. Подсоединяю мобильный к колонкам — единственное, что мама не выбросила после отца. Он у нас был знатным меломаном — это то немногое, что есть в нас общего.

Тихая мелодия заполняет кухню, ритм любимой песни успокаивает окончательно, и я даже пританцовываю на месте, снимая пенку с бульона.

Спустя три часа, я собираю в пакет контейнер с тёплым бульоном, термос с травяным чаем и, завязав шнурки любимых кед, последний раз смотрю на себя в зеркало и выхожу из квартиры.

— Марта, у тебя разве не каникулы? — удивляется соседка из квартиры напротив, крепко держа за поводок своего престарелого кота. Тётя Лиза очень милая старушка, и в детстве я частенько оставалась у неё, когда родители уходили на очередное романтическое свидание.

Они когда-то очень любили друг друга, но потом что-то сломалось и рухнуло. Наша жизнь изменилась до неузнаваемости, и я иногда очень скучаю по тем временам.

— Ты такая бледная, — сокрушается, оглядывая меня ясным взглядом выцветших с возрастом голубых глаз.

Ещё бы мне цвести майской розой.

— Каникулы, тёть Лиза, — игнорирую её замечание, улыбаюсь широко и, повесив пакет на запястье, проворачиваю ключ в замке, запирая дверь. — Но есть кое-какие дела.

Тётя Лиза очень любит маму, потому я не хочу расстраивать пожилую женщину тревожными новостями. Тем более, что знаю: мама бы одобрила моё молчание. Она у меня гордая и жаловаться никому не любит. И чтобы о ней жаловались не любит ещё больше.

До больницы на городском автобусе ехать почти час. Я устраиваюсь у окна, ставлю на колени пакет с передачкой и наблюдаю за просыпающимся городом. На улицах так мало людей, в воздухе плывёт серебристая дымка, а деревья, растущие вдоль обочины, от быстрой езды сливаются в изумрудную ленту.

Мне хочется, чтобы автобус ехал быстрее, ещё быстрее, хотя он и так мчит по пустым дорогам резво, но мне этого мало. От нетерпения притопывая ногой, я всовываю в уши капельки наушников, и только музыка расслабляет.

Если бы маме стало хуже, мне бы обязательно позвонили — эта мысль меня воодушевляет.

Когда я наконец-то оказываюсь у корпуса кардиологии, взгляд цепляется за красивую белую машину, припаркованную левее от входа. Я не разбираюсь в марках — никогда ими не интересовалась, но даже моих скромных познаний хватает, чтобы понять: автомобиль будто бы сошёл со страниц глянцевого издания.

Что-то кажется смутно знакомым, но я выбрасываю лишние мысли из головы и буквально врываюсь внутрь пятиэтажного здания.

Один лестничный пролёт, второй, третий. Я машинально считаю ступеньки, перемахиваю через несколько разом, а когда оказываюсь на четвёртом этаже, выдыхаю. Чувствую себя олимпийским бегуном, преодолевшим наконец-то нужную дистанцию.

В коридоре царит оживление. Мне не понять, с чем оно связано, да я и не задумываюсь, но чем ближе к палате мамы, тем сильнее кажется, что всё это каким-то образом касается меня.

А когда распахиваю дверь, понимаю: угадала.

— Доброе утро, Марта, — широко улыбается Анфиса Игоревна и, придерживая на плечах идеально выглаженный белоснежный халат, поднимается мне навстречу.

— Марточка, — слабый мамин голос немного гасит моё удивление, и я не могу сдержаться: улыбаюсь.

Она такая бледная сейчас, кажется совсем худенькой и маленькой, но в глазах сияет радость. Так, ладно, я потом разберусь, что здесь делает Анфиса Игоревна.

А та, словно бы читая мои мысли, говорит:

— Я решила, что просто обязана приехать сегодня проведать Иванну, — её голос ласков и красив, а глазах тепло, а я смотрю на неё несколько мгновений и думаю, что никого красивее в этой жизни не видела. — Рановато, конечно, для визитов, но всю ночь не спалось. Переживала.

Вживую она ещё красивее, чем на экране телевизора.

Только она ведь не родственница, разве её должны были пропустить?

Я не очень разбираюсь во всём этом больничном протоколе, но вдруг вспоминаю, что когда мне вырезали в десять лет аппендицит, ко мне пускали не только родителей, но и школьных друзей и даже нашу соседку тётю Лизу.

Наверное, так можно? Надо будет с врачом побеседовать.

На все эти размышления уходит всего несколько мгновений, за которые я успеваю поставить пакет с провизией на тумбочку рядом с койкой, пододвинуть стул и присесть рядом с мамой.

— Иванна, поправляйся и ни о чём не переживай. Не чужие люди, — Орлова наклоняется, обдавая меня тонким ароматом парфюма, касается маминого плеча, кивает мне и отходит.

Но всё это неважно.

Беру руку мамы в свою, глажу запястье, сплетаю наши пальцы и просто молчу. Мама пытается сесть, я мягко, но настойчиво укладываю её обратно. Мы ни о чём не говорим, мама моргает медленно, словно только ради меня не засыпает, а я царапаю нижнюю губу зубами — дурная привычка, с которой не получается справиться.

— Зачем ты так рано приехала? — мама говорит тихо, и мне приходится наклониться ниже, чтобы услышать каждое слово. — Не надо было, у тебя же каникулы.

— Беспокойная вы женщина, Иванна Станиславовна, — притворно хмурюсь, грозно свожу брови к переносице и грожу маме пальцем. — Я тебе поесть принесла, там бульон и чай.

— Не надо было, всё равно не хочется.

— Не вредничай. Обратно не повезу!

Я смеюсь, а за спиной тихие шаги, а следом щёлкает дверь палаты — Анфиса Игоревна ушла.

— Напугала я тебя, да? Прости, солнышко моё, я сама не знаю, что произошло, — маме неловко, но я снова отмахиваюсь от её слов.

— Переживу. Ты лучше расскажи, как чувствуешь себя?

— Хорошо я себя чувствую, — ворчит и дёргает подбородком в сторону тумбочки. — Слишком много таблеток.

— Это же нужно, для тебя нужно.

Мама прикрывает глаза. Знаю, многое ещё хочет сказать, но сил не остаётся.

Я сижу рядом с мамой и рассказываю о разных мелочах, пока она не засыпает. Поправляю простыню, убираю со лба тонкие пряди, глажу её по плечу.

— Ты обязательно поправишься, обязательно. Ещё в горы вместе пойдём! — обещаю шёпотом и целую бледную щёку. Кажется, мама слышит меня сейчас, потому что улыбается, и эта улыбка кажется мне самой лучшей на свете. Дающей надежду.

— Анфиса Игоревна Орлова — добрый друг нашей больницы, — говорит Вероника Матвеевна, когда мы заканчиваем обсуждать лечение мамы и утешительные прогнозы. — Её благотворительный фонд помог нам в прошлом году с покупкой очень важного оборудования. Впрочем, посещения для друзей и родственников не запрещены, а уж её, сами понимаете, не пропустить не могли.

Я не то чтобы злюсь — не имею права после помощи Орловой. Но мне всё равно кажется странным, что в палату может войти любой. А если кто-то детективов обчитается и решит ножом размахивать?

Свои мысли я, конечно же, не озвучиваю — ещё за дуру примут, потому выхожу из кабинета Вероники Матвеевны и уже не так шустро спускаюсь вниз. Хочется, как в детстве, сесть на перила и съехать вниз за считанные секунды, но я уже взрослая, да и людей вокруг слишком много.

Отделение кардиологии живёт своей жизнью: по коридорам прохаживаются пациенты, мельтешат медсёстры, проведывающие торопятся увидеть близких. Даже все лавочки во дворе заняты, и я останавливаюсь, наслаждаясь ароматами лета после противных запахов больницы.

— Марта! — окликает меня ставший уже знакомым голос.

Обернувшись, я вижу Анфису Игоревну, которая машет мне рукой, стоя у того самого белого автомобиля.

Точно! Я же видела эту машину, припаркованной у особняка Орловых. Вспомнила!

— Давай подвезу? — предлагает, улыбаясь широко, а я думаю, что не случится ничего плохого, если проеду хотя бы несколько автобусных остановок в её шикарном автомобиле.