Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений

Коллектив авторов

Поэтический сайт «ПОЭМБУК» предлагает вниманию читателей сборник стихотворений авторов сайта, чему предшествовала долгая кропотливая работа по повышению их мастерства. Среди наших поэтов есть признанные в России и за рубежом авторы, члены союзов писателей России и Москвы, лауреаты престижных премий, чьи стихи публикуют известные журналы. Сайт постоянно находится в творческом движении, ведет учебные и критические разделы и проводит огромную конкурсную работу, привлекающую на соревновательные площадки тысячи авторов. Надеемся, что встреча с нашими авторами доставит Вам удовольствие.

Сергей КРЮКОВ

Об авторе

Член МГО СП России, поэт, прозаик и переводчик. Три книги лирики. Образование высшее техническое и высшее гуманитарное. Член Высшего творческого совета МГО СП России. Арт-директор Клуба «Литературные зеркала».

Менеджер немецко-русского журнала русской поэзии «Плавучий мост». Лауреат нескольких литературных премий.

Подбитая птица

Я видел подбитую птицу.

Она молотила крылом,

За небо стремясь зацепиться.

Но крепко держал перелом.

Казалось, нет силам предела.

Чуть-чуть бы — и птица взвилась!

Но смертная мука глядела

Со дна стекленеющих глаз,

Безудержно меркли в которых

Зарницы высокой мечты,

Разливы бескрайних просторов,

Открытых глазам с высоты…

А памятью дали осилив,

Увижу, как, Бога моля,

Все рвёшься ты к небу, Россия,

Мне выпало счастье

Мне выпало счастье —

живя на земле,

в охотку работать

за хлеб на столе,

любить эту землю

и всё, что на ней

живёт,

расцветая в сумятице дней!

Мне выпала радость —

устав от забот,

вечерней порой

постоять у ворот…

Закат догорает

последним огнём

так тихо,

что хочется плакать о нём…

Я бреду, спотыкаясь о тени

Я бреду, спотыкаясь о тени

Тех, которыми память жива.

Всё пытаюсь нащупать ступени,

Где заветные зреют слова…

Нет, в пути не ищу я покоя,

О былом не жалею ничуть.

Достучаться бы в сердце людское,

Я и с этими знаюсь, и с теми,

Но, пока вызревают слова,

Всё бреду, спотыкаясь о тени

Тех, которыми память жива…

Есть право на любовь

Есть право на любовь. Есть право на ошибку.

Среди иных даров Господнего добра

Есть право догорать в надсумеречной зыбке

Полночной немотой душевного костра.

Безнравственно просить в молитве наслаждений.

Но слаще ничего при жизни не хочу —

Лишь продлевать с тобой литой поток мгновений.

И руки вознося, в отчаянье молчу.

Я вечно нахожусь в подвешенности между

Злодейством жадной тьмы и добротой огня.

Но верю и живу немеркнущей надеждой,

Что смертная любовь бессмертнее меня.

А живу я, как жил

А живу я, как жил, — без оглядки,

Не жалея растраченных сил.

Мне и горько бывало, и сладко.

Было всё, что Господь подносил.

Были женщины, в блеске которых

Меркнет всё, что светиться должно.

Были дали бескрайних просторов,

Открывающих к звёздам окно…

Если звёзд не достиг, не осилил,

Не судите за это меня.

Ведь в мечтах они — даже красивей

И виднее в сиянии дня.

Вседержитель — в космической драге

Намывает нам душу и плоть.

На роду у любого бродяги —

Делать всё, что позволил Господь.

Ночное купание

Звёзды в чёрную воду упали,

Опустились на самое дно.

Небеса, как обычно, купали

То, что людям купать не дано.

Небесам уступает без боя

Ширь земная — любой водоём,

Водяное пространство любое…

Глади весело с небом вдвоём.

Необъятность небесного круга

И уютная малость пруда

Навсегда просочились друг в друга —

И — ни думать не мог, ни гадать я,

Что, ныряя в полночном пруду,

Я отрину земные объятья —

И в объятья небес упаду…

Достоевский

Пройти по краю круга адова

Судьба избраннику дала.

Наверно, Соня Мармеладова

Его от гибели спасла.

Презрев досужие излишества,

Бросал на кон последний грош:

Чем тяжелей, тем глубже пишется,

По пустякам его не трожь.

Россия, есть в тебе умение,

Заквасив в бочке чёрный хлеб,

Родить единственного гения,

Забыв о тысячах судеб.

Ты знаешь, Господом ведомые

Сквозь неприкаянные дни,

Дорогу к светочу бездонному

И сами выдюжат они.

Поэт

Порою между строк

Мерцает горний свет.

Поэт — всегда пророк.

Пророк всегда ль — поэт?

Он жил, как зверь, в прокуренной берлоге,

Терзаем одиночеством своим.

А взор его, утяжелено-строгий,

Носить бы впору минимум двоим.

Его походка не бывала шаткой,

Хотя и лёгкой не была она.

Он в зеркала гляделся лишь украдкой

И знал, какого цвета — тишина.

Гасил волнений волны в сигаретах,

Как будто перед всеми виноват.

Не узнавал себя в своих портретах.

И к небу воздымал пытливый взгляд.

И часто видел в небесах такое,

Что скрыто от земного до поры.

И, забывая вдруг в себе людское,

Как будто вдаль глядел с крутой горы…

И в повседневной жадной круговерти,

Где властна неприкаянная смерть,

Он знал подспудно, что и после смерти

На мир усталый

Будет

Так

Жизнь сегодня у меня

Жизнь сегодня у меня

Выдалась короткая:

Промелькнула за полдня

Рыболовной лодкою.

Где не молкнет чайки крик

У крутого берега,

Продал мне Харабалык

За полжизни жереха.

За корнями тростника

На песчаной отмели

У меня три судака

Четверть жизни отняли.

А в соседнем ильмене,

За лужайкой низменной,

Растерзали щуки мне

Весь остаток жизненный.

Если мне подаришь рай

С кущею любовною —

Променяю, так и знай,

На счастье рыболовное!

С годами всё реже и реже

С годами всё реже и реже

Выходишь смотреть на закат,

Но всё же порою, как прежде,

Всплакнула тревожная птица

Над речкою, цвета небес,

И красное солнце садится

За чёрный взъерошенный лес…

И кажется, тихо и робко

За сумраком леса вдали

Огромная божья коровка

Сползает за кромку земли.

Страсть её небесами не венчана

Страсть её небесами не венчана,

Но спугнуть это чудо не смей:

Молодая красивая женщина

Упивается страстью моей.

В женской страсти — прозрение сущего,

И спугнуть её — значит украсть,

Не самою ли жизнью отпущена

Слабой женщине — сильная страсть.

В нашем доме — три окна

В нашем доме — три окна:

В первом — ночь черным-черна,

Во втором — слепящий день,

В третьем — лишь заката тень.

Прорубить пора давно

И четвёртое окно,

Да икона на стене —

Вся грация твоя

Вся грация твоя

Идёт из глубины…

Бежит волос струя

По контурам спины.

Спит вечности налёт

В движениях твоих.

В них — каждый век живёт,

В них — каждый Божий миг…

Возвышен час любви.

И совершенство черт,

Взращённое в крови, —

Гармонии расцвет.

И звёздочкой в ночи

Вся грация твоя

Шлёт вечные лучи

Сквозь вечность бытия…