Крутой. Право на любовь

Илона Шикова, 2022

«– Ты не можешь от меня отказаться! – Я могу все! – Нет, Костя, ты не такой! – А какой? Добрый, отзывчивый, нежный… По крайней мере, был таким до недавнего времени. А сейчас передо мной – чудовище. От его взгляда становится жутко. Его глаза прожигают насквозь. Но от его ответа зависит моя жизнь… – Не делай этого с нами, – шепчу, не в состоянии отвести взгляд от мужчины. – Нас нет! – резко выдает он в ответ. – Но мы… – Уходи. Я пока не готов сделать выбор… Одно слово, и мои надежды разбиваются вдребезги…»

Глава 1

Ульяна

— Нет! — отец орет, закипая не на шутку, бьет кулаком по столу, а его глаза вот-вот спалят меня дотла.

У, зверюга! Ну, ничего, я тебя приструню! Не хочешь по-хорошему, будем брать хитростью, мне ж не привыкать. Эти капельницы, уколы, таблетки и медсестры, вечно крутящиеся перед глазами, уже порядком поднадоели.

Я хочу свободы!

И как это объяснить твердолобому барану, который не видит дальше своего носа?

— Мне уже надоело сидеть в четырех стенах, — я медленно, не торопясь, еще сильнее выводя отца из себя, вытираю салфеткой рот и перевожу взгляд на своего драгоценного родственничка.

— Бэби, это опасно! Тебе мало того, что случилось? — папаша слегка остывает, по крайней мере, больше не рычит, а я делаю обиженным лицо.

Господи, да по мне сцена плачет! Такие роли пропадают! Талантище!

— Я же не буду больше шляться в одиночестве…

— Нет, я сказал! — снова рычит отец, а после встает из-за стола. Да так, что стул с грохотом падает на пол. — Разговор окончен!

— Ага, — умничаю в ответ, правда, довольно тихо, но отец все равно слышит.

— Повтори? — останавливается рядом со мной и косится в мою сторону сверху вниз.

— Говорю, ты на встречу опаздываешь, — тоже поднимаюсь со своего места, беру отца за галстук и резко его затягиваю у него на шее. — Папочка!

— Задушишь!

— Тебе полезно, — посылаю ему на прощанье кривую улыбочку и плавной походкой направляюсь к выходу. — Достал уже со своим тотальным контролем! — теперь-то он меня точно не слышит, и можно вдоволь посылать в его сторону все мыслимые и немыслимые эпитеты.

Золотая клетка! По-другому и не скажешь! Кто хочет со мной местами поменяться? Я с удовольствием свалила бы из всей роскоши, богатства и одиночества. У моего папаши огромные проблемы — из дома мне без охраны ни ногой. У папы снова проблемы — вообще запирает в доме на неделю. Опять же под неусыпным взглядом все той же охраны.

Шаг влево, шаг вправо — тут же доносят папеньке. Как же я в школе учителей ненавидела, кто бы только знал!

“А ваша Ульяна опоздала на урок!”

“А ваша Ульяна получила двойку!”

“Надо же, учительнице нахамила!”

“Виктор Алексеевич, примите меры!”

И так каждый день, на протяжении всего учебного года, а я специально бунтовала и устраивала очередную провокацию.

— Спорим, Спасская, что англичанка отцу не настучит в этот раз? — провоцировали меня одноклассники, а я лишь глаза закатывала.

— Скучно с вами, — кривилась в ответ, заранее зная исход событий.

Стучали все и всегда. По поводу и без. Лишь бы всемогущий Спасский Виктор Алексеевич обратил на них (не на меня) свой драгоценный взгляд. Чем хуже я себя вела в школе, тем больше с папаши сбивали учителя бабла на ремонты, компьютеры и прочую лабуду.

Только вот счастливее я от этого все равно не становилась…

— Ирка, выручай, — чуть ли не шепчу в трубку, выглядывая в коридор из своей комнаты. — Надо умирающим голосом громко стонать мне в трубку и требовать, чтобы я к тебе срочно приехала.

— Чего? — как обычно, до моей подруги туго доходит, но на нее можно положиться.

Никогда не подводила. Не подведет и сегодня.

— Меня отец из дома не выпускает, — все так же негромко произношу, разглядывая пустой коридор. — Но надо смыться.

— Зачем? — Ирка снова тормозит, но я даже не раздражаюсь.

А смысл? Она всегда такая — сегодня не исключение.

— Смысл в том, что мне надоело сидеть в четырех стенах, а сегодня у Артурчика день рождения, забыла?

— Точно! — подруга резко спохватывается. — Погоди, ты хочешь и меня под удар подставить?

— Как будто в первый раз, — громко выдыхаю в трубку, после чего закрываюсь в комнате. — Тебе не привыкать.

— Не буду!

— Предательница!

— Все равно не буду!

— В общем, позвонишь через полчаса и… — запинаюсь, усмехаясь, так как ничего другого я и не ожидала. — Все по стандарту.

— Поняла, — ворчит Ирка и отключается.

— Ну вот и славненько, — откидываю телефон в сторону, укладываюсь на кровать и закрываю глаза.

Я слышу тихие шаги — двери у нас в доме не скрипят. Зря он решил, что я испугаюсь. Или не замечу.

Только видеть именно его я сейчас не желаю…

— Пошел вон!

— Ульяна, — хриплый мужской голос, который когда-то будоражим мою кровь, в данный момент вызывает лишь раздражение.

— Пошел вон, я сказала! И пока не найдешь мне его, лучше на глаза не попадайся…

Какое-то наваждение. Уже целую неделю. Все мысли только о НЕМ.

Я запомнила его голос! Тихое “потерпи”…

И я дико, безумно хочу найти того, кто меня спас…