Крутой. Право на любовь

Илона Шикова, 2022

«– Ты не можешь от меня отказаться! – Я могу все! – Нет, Костя, ты не такой! – А какой? Добрый, отзывчивый, нежный… По крайней мере, был таким до недавнего времени. А сейчас передо мной – чудовище. От его взгляда становится жутко. Его глаза прожигают насквозь. Но от его ответа зависит моя жизнь… – Не делай этого с нами, – шепчу, не в состоянии отвести взгляд от мужчины. – Нас нет! – резко выдает он в ответ. – Но мы… – Уходи. Я пока не готов сделать выбор… Одно слово, и мои надежды разбиваются вдребезги…»

Глава 6

Ульяна

Я хотя бы с облегчением выдыхаю, когда сажусь в салон автомобиля. Вроде пронесло. Как же вовремя появился этот незнакомец!

“Спасибо тебе, Господи, что вернул назад моего спасителя!” — это первое, что приходит в голову, когда я окончательно прихожу в себя.

Пальцы практически не дрожат, сердце уже не так сильно колотится, как раньше, да и дышать становится легче.

А интересно, о чем там мой спаситель так долго с этими недоумками беседует? Одному руку заломил, но двое остальных… Просто стоят.

И просто общаются.

Что-то здесь не чисто!

— С тобой все в порядке? — я интересуюсь, когда мужчина усаживается на водительское кресло.

— Ты чем думала, когда их посылала? Одна, на остановке, и трое этих придурков.

— Вообще-то, это тебе надо сказать “спасибо” за мой внешний вид!

Надо же, еще и орет на меня! Что за моду взяли мужики! Чуть что, сразу в крик.

И во всем, главное, женщины виноваты!

Ага, я ж сама себе порвала колготы, разбила колени, а так же бросилась под колеса его автомобиля. Мне же больше заняться нечем, как к мужикам таким вот замысловатым способом приставать!

И ведь хватает же наглости меня обвинять!

Ну, знаешь ли…

— Пожалуйста, — со злостью бросает незнакомец мне прямо в лицо и… отворачивается.

Давит резко на газ. Машина срывается с места.

Не поняла…

— К-куда мы едем?

Честно говоря, становится немного жутковато. А если он не тот, за кого себя выдает? Маньяк какой-то. Или псих, что не намного лучше.

Вот же засада! Чувствую, это спасение мне еще аукнется.

— Ты язык проглотил? — я прерываю затянувшееся молчание, но в ответ тишина. — Или я тебя так сильно раздражаю, что ты…

— Помолчи!

Ну вот, эмоции погнали. Хоть мы и знакомы недавно (если это можно назвать “знакомством”), я поняла одну вещь. Чем больше я наглею и начинаю хамить, тем разговорчивее становится мой собеседник.

А когда изображаю пай-девочку…

— Кстати, а как тебя зовут? — я все-таки решаю перевести разговор в нейтральное русло, а то как бы не выбросил меня из машины раньше времени. Этот может — вон, как руль крепко сжимает, видимо, сильно я его допекла. — Красавчик, имя у тебя есть?

Вопрос, конечно, глупый, но эффект нужный дает.

— Не называй меня “красавчиком”!

— Слушай, ты какой-то загадочный, — усмехаюсь, откидываясь на спинку кресла, пытаясь окончательно расслабиться. — Имени своего ты не называешь, на “красавчика” не реагируешь. Ну не уродом же тебя…

— Господи, ты когда-нибудь заткнешься? — мужчина бьет по рулю, а я снова смеюсь.

— Это ты сейчас кого просишь заткнуться? Меня? — приподнимаю обе брови вверх, хотя мой спутник этого и не видит. — Или Господа?

— Константин! — выдает мужчина, а я даже на какое-то время теряюсь, так резко он переводит разговор.

— Что?!

— Крутой Константин Игоревич, если тебе так удобнее.

Обалдеть! Если бы стояла, то точно ноги бы подкосились. И я бы грохнулась прямо на пол.

И прямо к его ногам.

Как?! Как у него фамилия?!

Он сейчас серьезно?

— Это ты сын известного…

— Нет! — чуть ли не ревет мужчина, а я от испуга даже влипаю спиной в дверцу, сидя полубоком на сиденье.

— Ладно, верю, чего орать-то, — от еще не прошедшего испуга даже руку прикладываю к груди в области сердца. — Крутой, так Крутой! Кстати, тебе идет, — пытаюсь перевести разговор в шуточное русло, но мой собеседник, кажется, еще сильнее закипает. — А меня зовут Ульяна!

— Приятно познакомиться, — мужчина ворчит в ответ, но уж лучше так, чем снова ревет, как заведенный мотор на тракторе.

— Но ты можешь звать меня просто, — делаю паузу, чтобы произвести эффект, и с довольной физиономией заканчиваю: — Бэби!

Да уж, с эффектом я, кажется, переборщила — водитель резко тормозит, а я едва успеваю схватиться одной рукой за панель. Понимаю, что красный свет, но можно и поаккуратнее. Все-таки я не мешок с картошкой.

— Как?! — мужчина медленно поворачивается ко мне лицом, но лучше бы он этого не делал. Вот-вот его глаза меня сожгут дотла. Просто так. Без какой-либо причины.

Такое чувство, что я ему дорогу перешла.

Причем сегодня второй раз…