Одна Книга. Микрорассказы

Игорь Иванов, 2019

Очень короткие рассказы из жизни реальной и жизни выдуманной, мистика, сны и фантазии. Содержит нецензурную брань.

Душа

Всё меньше и меньше нравится мне мир реальный. Всё больше и больше склоняюсь к виртуальной жизни. Надоело это осволотившееся, оскотинившееся бытие вокруг. Люди сходят с ума, и не замечают этого, думают, что так оно поступательно и правильно. Не замечают, как растеривают свои души. А я видел: вот, идёт он, Человек, и вдруг у него прямо из живота, сквозь одежду, что-то невесомое, пушистое, белое, эфемерное на грязный асфальт тротуара — плюх! А он не заметил, наступил даже, и дальше идёт, влекомый уже и сам не собой.

— Товарищ… Гражданин… Господин…? Эй!!! У Вас что-то упало.

— Это не моё!

Примечательно, что из всех обращений именно на"Эй!"откликаются быстрее.

— Вы уж позвольте, заберите с моей дороги Это.

— А что это? — он коснулся мыском лакированной туфли… облака на земле?

— Я точно не знаю, от Вас отвалилось…

— Бред какой-то, — презрительный взгляд, как на грязного сумасшедшего.

Он устремился дальше по своим делам, я на корточки присел. Оно дышит, и переливается в пушинках своих розовым и голубым. Облако. Оно просится в руки. Но зачем мне вторая душа? У меня и своя-то — разделённая напополам. Шизофрения. Но — оставить валяться на улице, тоже не вариант, жестоко как-то по отношению к животным. Я достал из кармана ашановский пакет, он семь кило выдерживает, а про душу, я слышал, весит семь грамм. Но по объёму попалась большая, а мять не хочется. И руками прикасаться как-то боязно. Не за себя, за неё, я их, руки свои, после метро не помыл.

А я губами вдул её в пакетик. Да, так смешно. Но получилось. И, похоже, она на дорогах наших совсем не пачкается. Она на дороге, как будто и не лежит. Парит… или нет, не соприкасается с нашим измерением? Тем не менее, вот она, хоть в ладонях, хоть на губах. И поцеловать можно.

Пришли мы домой. Куда ж тебя поселить-то? В клетку или в аквариум?

— В морозилку, — подсказал мне краснорожий демон, живущий под подушкой. — Дольше сохранится.

— Тебя, урод, не спросили!

— Ой-ёй-ёй! Тащит всякую херню домой, да ещё выпендривается.

— Твой, что ли дом?

— А твой, что ли?

— Иди к чёрту…

Встал в позу: руки в боки, губки бантиком, глаза смеются.

— Ладно, Облако, спать будешь со мной…

— Не, ну нормально! А я? — демон возмущается как будто по-настоящему.

Хотя, хрен его знает.

Так или иначе, жить с тех пор мы стали втроём. Этот рогатый ворчит периодически, но у него работа такая.