Одна Книга. Микрорассказы

Игорь Иванов, 2019

Очень короткие рассказы из жизни реальной и жизни выдуманной, мистика, сны и фантазии. Содержит нецензурную брань.

Револьвер

— Молодой человек! Остановитесь на минуточку.

…

— Иванов. Игорь, — старик лукаво улыбался, впрочем, дружелюбно. — Так?

— Я Вас знаю?

— Вряд ли, — ответил он серьёзно и как-то слишком глубоко заглянул в мои глаза. — Но я знаю, что Вам нужно. Какую вещь в данный момент Вы хотите больше всего. Вот, это Вам.

Старик вынул из-за пазухи и протянул мне завёрнутый в тряпочку предмет. Я взял, развернул. Это был револьвер. Не новый и не старый, незнакомой системы, на Кольт Ломен похож.

— Это что, шутка?

— Вовсе нет, — торопливо ответил старик. — В Ваших мыслях, желаниях в последнее время только и слышно, что «пистолет, пистолет». Так часто, так сильно это желание, что… В общем, берите, что есть.

Я не знаток оружия, но в этом, что у меня в руке, чувствовалась внутренняя сила. Не банальная огневая мощь, а сила живая, затаённая. Старик, меж тем, продолжал:

— Это не обычный револьвер. Из него невозможно промахнуться. Но и просто попугать, пригрозить им нельзя, если уж достал — обязательно стреляй, иначе он не простит, он не умеет отступать. Хозяину придётся занять место врага.

— Вот так, да? И что же Вы хотите взамен?

— Ничего, и очень многого. Ровно за 24 часа ты должен израсходовать все шесть патронов. И помни, в небо, в землю, в пустую стену он стрелять не станет. Не найдя другую жертву, он выберет тебя.

— Игра, что ли, какая?

— Ну да, со смертью. Четыре часа на выстрел. В среднем, конечно. Врагов-то у тебя хватит?

— Врагов-то хватит, хватило бы времени.

— А если я не успею?

— А ты постарайся, в твоих интересах и выигрыш, и проигрыш.

— Ну, я пойду?

— Иди. Время уже пошло. И не забудь: шесть патронов всего, используй их по назначению. Не забудь: целых шесть патронов, не успеешь — оставшиеся достанутся тебе.

Свят. Свят. Бред. Бред. Бред какой-то, но вот он, в кармане, холодный, тяжёленький, больше килограмма весит. Я шёл, словно пьяный, по щиколотку утопая в чёрно-зеркальном асфальте. Мне нужна машина. Торможу на Кутузовском:

— В Ясенево, командир, сколько?

— А сколько дашь. Садись, я как раз туда… — симпатичный молодой мужик. Блядь! Я ж думал, ты первым будешь.

Молча ехали, угрюмость на меня навалилась.

— Я сейчас на Соловьиный, а тебе куда?

Смотрю на него: где ж вы, такие добрые бомбилы, были, когда метро и аэропорт взрывали? И вспоминаю, были, помогали людям не за деньги с 200% наценкой, не за деньги вообще. И друзья мои среди них были. И плевались в сторону черножопых бессердечных мразей.

— У Ханоя останови, пожалуйста.

Ну вот, и он. Литовский, дом 17. Огромным парусом раскинулся типовой домище.

Подъезд, лифт, квартира, звонок. Лёша открыл. Радостный чего-то. Я было начал:

— Лёш, давай, закроем тему раз и навсегда…

— Закроем, привет! Проходи скорей! — за рукав втянул меня в какой-то сладкий полумрак. Не то чтобы темновато, а словно свечи кругом, как в церкви, такое впечатление.

— Я же говорил тебе, он выдюжит, — захлёбывается Лёха, ничего он мне не говорил.

— Разговаривал с ним сегодня! Врачи обещают, скоро можно домой.

Ах, да! У него же отец в коме семь месяцев провалялся. Выкарабкался, значит. Молодец. Я помню, всегда был крепкий такой старик, размеренный, непоколебимый. Если б не та авария… Но молодец, Фёдорыч, с возвращением тебя.

Алёнка, жена Лёхина чай на стол поставила. Нет, спасибо, правда, не могу:

— Я пойду, Лёш. Тороплюсь очень.

Вышел из подъезда, присел на ступеньки, закурил. Прямо передо мной «Кошкин дом». Его так за то прозвали, что он типа в бабскую общагу превращён. Лимита женского пола его оккупировала. А кто ж в Москве без лимитских корней-то остался, думаю.

Я, например! Да, нет, не смогу. Дикость какая-то.

Взял бутылку пива в ларьке. Универсам, напротив пруд — благодать.

— Слышь мужик? — я выхватил револьвер, рывком обернулся. Бородатое чучело переводит испуганный взгляд с моих глаз на зрачок смертоносной машинки.

— Я мелочишку хотел спросить. Не будет, нет?

Револьвер в руке живёт уже собственной жизнью.

— Ну, нет, так нет…

Выстрел. Клянусь, это он сам. Я не хотел. Но вытащил?

Оттащил труп бедолаги поближе к воде, спрятал в кустах. Ну вот, счёт открыт, пять осталось. Прости меня, дядя.

— Чего ж так п-пугаешь-то? — я несвойственно мне заикаться начал.

— А-а-а, сука-а! — зашвырнул бутылку как можно дальше. Редкое пиво долетит до середины пруда.

Выхожу на дорогу, торможу хорошенький «мерс»:

— На Курский!………… — приехал один и с четырьмя патронами. Сижу на конечной кольцевых троллейбусов, думаю: ни одного врага, ни одного врага, блядь, не достал. Но ты-то, Фейгин, на месте, сука?

Оставил машину в неположенном месте. А мне по подземному переходу через Земляной вал на ту сторону! О, и жвачку по ходу купил. Пусть хоть изо рта хорошо пахнет, коль от мыслей уж…

Как я люблю эти «сталинские» дома! Тяжёлые двери, высокие потолки, невъебенная величественность в лестницах с перилами.

Домофон:

— Вы к кому?

— Это Иванов Игорь, я к Фейгину Исааку Соломоновичу. Он знает.

— А, помню, — там консьерж такой нормальный весёлый пузатик. — Десятый этаж.

— Да, спасибо.

— Привет, Коль! Соломоныч у себя? — как-то угрюмо сегодня у короля спецодежды охрана выглядит, заметил я.

— Привет. Пойдём, покурим… — отталкивает меня от двери.

— Времени у меня мало очень, проводи лучше, а?

— Нет, пойдём покурим.

— А чё ты траурный такой, Соломоныч что ли умер?

— Да ни хуя, Игорёк, умер ты! — неожиданно.

Неожиданно револьвер оказался в моей руке. Выстрел.

— Коля, — мы с ним в одном классе учились. Всё на последних страницах своих ученических тетрадок супергероев рисовали. Мечтали стать художниками, мультипликаторами. Не получилось, вот, Лёня Плюха, наш же одноклассник, и на первом канале ТВ поработал художником… Завидую, конечно, белой завистью.

— Коля, блин. — я держу его на руках, — Коля!

Выстрел был, как громовой раскат в этом акустическом доме. Коля, мать твою!

Я уже не знаю, что делать. Сижу в чужой машине с сумасшедшим писто… револьвером в кармане, три патрона. Я и не сразу услышал, что кто-то скребётся ко мне в окно. На самом деле, деликатный стук полосатой палочкой по стеклу.

— Лейтенант Никифоров. Ваши права, пожалуйста.

— На, — а чего всего лишь лейтёха? — Слушай, лейтенант, ты молодой, может, поймёшь меня. Там с правами всё нормально?

— Да, а тех…

— Садись рядом, — я достал револьвер.

Что я этому менту могу обещать? Он обречён, и живёт до тех пор, пока… пока это позволяет моё оружие. Если эту фразу аккуратно вырезать и предоставить суду… Только над этим револьвером я не властен. И убивает он не тех, кого хотел бы я.

Осталось два патрона.

Я домой приволокся, разбитый, уставший, даже на окна не взглянул, что там горит свет. Открыл дверь:

— Ли! Ты же ещё неделю должна…

— Я соскучилась.

— Ли! Я люблю тебя.

— Иди в ванную, я ужин приготовила.

— Я сейчас быстро.

Я принял душ, почистил зубы, этот грёбаный Ломен положил на полочку. Да, достал, не купаться же мне с ним. Я обнимал и целовал Лильку, ужин подождёт, Ломен не намерен был ждать. Он горел страстью и обманутой яростью.

— Как у тебя здесь?

— Ну… — замялся я, а что ответить? — А у тебя-то как?

— Всё хорошо. Полёт нормаль… Это кто?

Я обернулся. Старик.

— Ты забыл в ванной на туалетном столике. Тут ещё целых два патрона, а время истекает.

— Я убил ни в чём не повинных людей. Ни одного врага я не нашёл. Я чуть не сошёл с ума, чуть не стал маньяком…

— Чуть — не считается! Ты принял условия игры? Так и выполняй их! Неужели ты думаешь, что я за тебя буду делать твою работу? Вот, ты его непростительно забыл. Вот, два патрона в нём.

Будь мужчиной. Доведи дело до конца.

P.S.: некоторые имена, географические названия, обстоятельства и проч. могут совпадать с реально существующими.