Дневник девочки, которая влюблена в книги

Екатерина Фираго

– Как ты думаешь, – спросил Мю-Мю, – что значит – делать глупости?– Не знаю, – я помолчала. – Мне кажется, жить – это и значит – делать глупости. Потому что никакой инструкции ведь ни у кого нет.

Понедельник, 17 сентября

Вчера вечером в магазин зашёл Мю-Мю. Пока не было посетителей, мы немного поболтали. Он сказал, что прочитал всю художественную литературу на свете, и больше ему нечего читать. Я очень удивилась, потому что этого не может быть. Ну, допустим, прочитал всю русскую классику ХIХ века, ХХ века, но есть же ещё современные авторы, редкие авторы, есть иностранная литература, в конце концов, книг в которой тоже непочатый край. И ведь постоянно пишут новые книги! Я спросила у него:

— Ну, а Набокова ты прямо всего прочитал? И даже рассказ про то, как мужчина потерял связь с реальностью и не мог понять, что такое собака?

— А потом ему передали записку о том, что его любимая при смерти, и он сразу пришел в себя? Читал, как видишь.

— Всего на свете ты точно не прочитал, — повторила я, а Мю-Мю усмехнулся.

— Быть может, я умею читать наперёд: как телепат выуживаю идеи из голов писателей-тружеников. Ты не думала об этом?

— Ну и зачем тогда тебе вообще ходить по книжным магазинам?

— Люблю шелестеть бумажками, трогать идеи и слова руками, переворачивать вверх тормашками, — тут он пристально посмотрел на меня. — Ну и разговаривать с юными и симпатичными продавщицами, — а тут я покраснела.

На этом наш спор закончился. Да и был ли это спор? Конечно, в тайне я надеялась, что смогу намекнуть ему о своих страхах через этот разговор, но так и не решилась. Это сложно.