Чистилище

Евгений Збицкий

Этот сборник не претендует на признание высокого полёта мыслей. Эти стихи откроют вам нечто иное: вы увидите рядового человека, старательно играющего по законам Вселенной, но иногда не выдерживающего этой игры. Вы увидите меня в состоянии отчаянья, когда спасением является только лист бумаги и ручка. Вы увидите меня живым.

«Сколько раз я уже писал об этом…»

Сколько раз я уже писал об этом,

Сколько раз говорил: «Может, хватит?», —

И накладывал на общение вето,

Вырывал листы из тетради.

Сколько пальцем грозил, и грустил, и смеялся,

Где-то хлопал в ладоши и прыгал в безумстве,

Видно, мир на сегодня таким нам достался:

Все считают себя принадлежным к искусству.

Наша жизнь — лишь театр, и у всех свои роли,

Каждый в пестром костюме с переливами красок.

И все бьют себя в грудь: вот мы, здесь же, в неволе!

Ну а в обществе, да, — в компании масок.

Нацепили, забыли и снова надели,

Не умылись, не вспомнили, новую взяли,

Растворились и даже ночами в постели

На себе с удовольствием их оставляли.

Нет, конечно, вы лучше, умнее, добрее

Где-то там, в недрах душ, под запретом для взгляда.

Пусть все думают, будто я проще, глупее,

Это маска, не я. Мне так надо.

Ха! Позеры, как чудно под жопу солому

Подложить, дабы падать помягче для Эго.

Оправданья себе самому давать — норма,

Как декабрь и город без снега.

Ух, сарказмушка, прёт тебя! Я же давеча

Заклинал бросить в ящик, забить безвозвратно!

Видно, выбрался. Ладно, привет, добрый вечер,

Мне с тобою вполне приятно.

Настоящие люди кричат, что есть мочи,

Про их мир совершенств без намордников тяжких,

Видно, трудно признать, да и кто же захочет

Самовольно запрячься в упряжку.

Кто захочет сказать: «Я — ничто, нету масок,

Это я, в неглиже, не боясь своих очей»?

Нет, Евгений, забейте, напрасно, напрасно,

Не подпишут, осудят, соскочат.

Я с неделю назад с своим критиком милым

Обсуждал мимолетом сей нонсенс планеты.

Человек не другой, человека накрыла

Вера мнимая в масок гетто.

Я свой ритм собью, но термин пришедший

Нам на ум, написать? — Да! Пиши!

Принимайте, товарищи, новый хлыст в плечи:

Перманентный макияж души.